La Comédie de la mort

C'était le jour des morts: Une froide bruine Au bord du ciel rayé, comme une trame fine, Tendait ses filets gris; Un vent de nord sifflait; quelques feuilles rouillées Quittaien...

Leurs héritiers, le soir, n'ont plus peur qu'ils reviennent; C'est à peine à présent si leurs chiens s'en souviennent. Enfumés et poudreux, Leurs portraits adorés traînent dans...

Ah! le sort des bergers, et le hêtre où Tytire Dans la chaleur du jour à l'écart se retire Et chante Amaryllis, Le grelot qui résonne et le troupeau qui bêle, Le lait pur ruisse...

Ah! grands voluptueux, sybarites du cloître, Qui passez votre vie à voir s'ouvrir et croître Dans le jardin fleuri de la mysticité, Les pétales d'argent du lis de pureté, Vrais...

J'aime les vieux tableaux de l'école allemande; Les vierges sur fond d'or aux doux yeux en amande, Pâles comme le lis, blondes comme le miel, Les genoux sur la terre, et le rega...

Je n'aime rien, parce que rien ne m'aime, Mon âme usée abandonne mon corps, Je porte en moi le tombeau de moi-même, Et suis plus mort que ne sont bien des morts.

L'enfant revient; surpris, il voit la plante grasse, Sur les débris du pot brandir ses verts poignards, Il la veut arracher, mais la tige est tenace; Il s'obstine, et ses doigts...

Comme la vie est faite, et que le train du monde Nous pousse aveuglément en des chemins divers; Pareil au juif maudit, l'un, par tout l'univers, Promène sans repos sa course vag...

Sommeil, fils de la nuit et frère de la mort; Écoute-moi, Sommeil: lasse de sa veillée, La lune, au fond du ciel, ferme l'oeil et s'endort Et son dernier rayon, à travers la feu...

Quelle férocité de dessin et de touche, Quelle sauvagerie et quelle ardeur farouche! Qui signa ce poëme étrange et véhément? C'est toi, maître suprême, à la main turbulente, Pei...