Venusmärchen: Geschichten aus einer andern Welt
Part 5
Und als verklungen ist die Weise, Da reget sich Klein Hilde leise: In ihrem Arm die Blümelein, Die fangen an zu reden fein. Das Löwenzähnchen schilt: »O Ginster, Wie sind doch Deine Träume finster!« »~Noblesse oblige!~« ruft Rittersporn, »Auch in der Lieb' -- bei meinem Zorn!« Und trotzig mit gar mut'gem Sinn Grüßt er zur Wickenblüte hin; Verschämt senkt die das Köpfchen tief, Ein lieblich Rot sie überlief. -- Da lacht es plötzlich neben ihr: »Ich halt' die Liebe weg von mir! Ich wehre mich vor jedermann -- Und fühlt, wie ich doch brennen kann!« Da jubeln alle auf und sagen: »Hört -- Brennessel will auch was wagen! Geh', Unkraut, pfeife uns ein Lied, Im Chorus singen wir dann mit.« Und neckisch stimmt die Grüne dann Das Nessellied, und hebet an:
»Ich wollt' einmal spazieren gehn, Am Rain, wo bunte Blumen stehn.«
Und jauchzend fällt der Chorus ein: »Nessel, Nesselbusch am Rain!«
»Da schaut ein weißes Blümlein 'raus, Und ach -- so schämig sah es aus.«
Und jauchzend fällt der Chorus ein: »Nessel sieht so schämig drein!«
»Und als ich bückte mich danach, -- Gar plötzlich mir's den Finger stach.«
Und jauchzend fällt der Chorus ein: »Nessel, Nessel, wehr' Dich fein!«
»Ei, böse Blume, halt' doch still Wie die andern, wenn ich Dich brechen will!«
Und jauchzend fällt der Chorus ein: »Nessel, -- hörst -- sollst stille sein!«
Da lacht die grüne Blum' und spricht: »Ja Brennesselblüten, die pflückt man nicht!«
Und jauchzend fällt der Chorus ein: »Brennt die Nessel -- laß sie sein!«
Nun reichen alle sich die Hände, Und singen's Tanzlied: »Wende, wende Dich her zu mir, und auf und ab. Zieh' die Kreise, zart und leise, Sing' die alte Wunderweise, Wie die Blumenfee sie gab. In den Blüten schläft das Kind -- Küsse, küsse es geschwind, Daß es eins der unsern werde; Daß es blumenduftig schwebe, Daß es waldesselig lebe Auf der hellen, grünen Erde.« Da ist klein Hilde aufgewacht, Und hat die Aeuglein aufgemacht: Und all die Sonnenpracht umher! Und all das Duften, süß und schwer! Und sieh' -- die Blumen neigen sich, Umkreisen sie gar seltsamlich -- Sie trägt ein rosenfarben Kleid, Das strahlet hell von Taugeschmeid'. Und Rosen trägt sie in dem Haar, Und Rosen in den Händen gar. Die Blumen knieen vor ihr hin: Heil unsrer Rosenkönigin! Und eh' sie weiß, wie ihr geschah, So ruhet sie auf Rosen da; Und allgewärtig ihren Winken Die Blumen stehn zur Rechten und Linken, Und Hilde grüßt nach allen Seiten Huldvoll, wie sie vorüberschreiten. Aus Blumen trinkt sie den Blütenwein Und nascht den goldnen Honigseim. Die Sonne wirkt ihr die goldne Kron' Und die glänzenden Flitter für den Königsthron. Die Schmetterlinge tanzen vor ihr, Die Grillen spielen auf dafür. So ruhet sie an Baches Rand Als Königin übers ganze Land.
Da -- horch! was rauscht es ihr zu Füßen? Und welch ein Nicken, Winken, Grüßen Von Blum' und Moos am Ufer dort? Das Wasser schwillet fort und fort -- Und aus den grauen Nebelwogen, Da kommt es zu ihr hergezogen So wunderselig. Aus dem Fluß Erhebet sich mit süßem Gruß Der Nix in silbernem Gewand Und hält die Harfe in der Hand Die gibt gar traurig hellen Ton -- Ob's Glück mit Thränen gemischt sei schon. Er breitet die Arme aus nach ihr: »O Rosenkönigin, komm' zu mir! Ich will in meinem Arm Dich hegen, Ich will Dich schaukeln auf der Flut; Die zarten Glieder sollst Du legen Auf Wasserrosen, -- da ruht sich's gut. Mit meinen Fischlein sollst Du spielen, Ein neckisch Haschen, her und hin -- Die kleinen, weißen Füßchen kühlen In klaren Silberwellen drin. Es ist so einsam in der Tiefe, Im Wasserhaus so kalt für mich --. Und kämst Du wohl, wenn ich Dich riefe? O Königin, ich hole Dich!«
Da wird Klein Hilde das Herz so weh -- Es ruft in ihr: O geh', o geh'! Wie wird es ihr so seltsam kalt? Was zieht es sie mit solcher Gewalt? Wie schwillt das Wasser immer mehr -- Da kommt der Nix gar zu ihr her, Und faßt sie mit feuchten Armen an -- Klein Hilde sich kaum noch regen kann. Vor Angst, vor Glück? -- Sie weiß es nicht, Es küßt der Nix ihr blasses Gesicht; Er wieget sie in seinem Arm, Es wird ihm -- ach -- so wohlig warm; Er will sich rauben das junge Blut In tiefe, rauschende Silberflut. Klein Hilde schaudert -- an seine Brust Zieht er sie eng mit sehnender Lust -- Schon netzt das Wasser ihr Gewand, Er zieht sie hin mit zwingender Hand -- Nun sinkt Klein Hilde sacht hinab In des Nixen stilles Wassergrab. -- Und horch! wie's um sie rauscht und singt! Wie's brausend durch die Lüfte klingt! Klein Hilde, wache auf geschwind, Sonst weht der wilde Brausewind Dich wirklich in das Bächlein dort -- Zum Schlafen einen bösen Ort Hast Du Dir eben ausersehn. Und dann mußt Du nach Hause gehn: Die Schule ist schon lange aus, Und alle Kinder schon zu Haus. Da hat Klein Hilde sich erhoben Und schaut verwundert hin nach oben, Wo Wolken ziehen kreuz und quer, Gar über die liebe Sonne her. Wie war doch alles das geschehn? Hat sie den Nixen nicht gesehn? Ist nicht am Saum ihr Röckchen naß? Das ist doch nicht vom feuchten Gras? Wo ist ihr Rosenkleidchen hin? War sie denn nicht die Königin? Die Bäume neigen sich um sie her, Das kommt vom Wind, der wehet sehr, Der pfeifet ängstlich durch den Tann; Klein Hilde hält den Atem an -- Es wird ihr plötzlich so beklommen Da hat sie hurtig aufgenommen Die Blumen alle nebendran, Und springt davon so schnell sie kann. Jetzt ist sie auf der kleinen Brücke, Da rauscht es unter ihr voll Tücke: »Da, Wassermann,« ruft sie geschwind, »Da, nimm das bunte Blumenkind!« Und wirft ein schönes Blümelein In Wassermannes Haus hinein. Mit weißer Hand greift der es an, Und strudelnd sinkt's zur Tiefe dann.
Und als Klein Hilde kam nach Haus Und hat gesagt, was sie gesehn, Und hat erzählt, was ihr geschehn -- Da lachen sie Klein Hilde aus. Und scheltend streng die Mutter spricht: »Im Walde spielen sollst Du nicht!« Und Hilde setzt ins Eckchen sich Und weinet, weinet bitterlich.
Klein Hilde, werde wieder froh; Uns Großen geht es ebenso: Wenn wir im Walde etwas sehen, Was all die andern nicht verstehen, So lachen sie uns auch nur aus In diesem weisen Weltenhaus. Und Mutter Ordnung ernsthaft spricht: »Der Phantasie bedarf man nicht! Die Poesie -- die braucht man nicht! Mehr sehn, wie andre, soll man nicht! --«
Das Märchen, das verloren gegangen war.
Das war, als ich einmal spazieren ging und tiefsinnige Gedanken hatte -- worüber? -- Sie waren zu tief, um das ergründen zu können. Vielleicht war's, ob die Welt da um mich her mit ihren langen Straßen und engen Häusern eine wirkliche Welt sei oder ob ich sie mir bloß einbilde, und ob die Menschen, die mir begegnen, wirklich so blödgesichtig dreinschauen, oder ob ich bloß Schwingungen in meinem Gehirn und Augen habe, die mir das alles so erscheinen lassen -- ja, vielleicht war's das, worüber ich nachdachte. Und neben mir her trippelte ein feines Etwas mit großen Augen, und das kicherte und plapperte mit einem leisen murmelnden Stimmchen wie ein kleiner Bach; und weil mich das in meinem tiefsinnigen Denken störte, sagte ich:
»Ei, so sei doch ruhig und stör' mich nicht!«
Da schwieg das feine Etwas erschrocken still. Aber als das liebliche Gemurmel nicht mehr neben mir einherging, konnte ich erst recht nicht denken, und als ich mich ungeduldig umwandte, da hatte ich das Märchen verloren. Nun war mir's ganz ungemütlich zu Mut. Ich ging gleich wieder zurück, blickte rechts und links, hinter jeden Baum, und unter die trockenen Blätter, die darunter lagen, aber nirgends leuchteten die Zauberaugen meines Märchens.
Da fragte ich die Uhr, die vor mir hoch oben in einem langen, spitzen Kirchturm saß:
»Du wohnst so hoch und hast einen weiten Ausblick -- hast du mein Märchen nicht gesehen?«
Aber die Uhr sagte nur: Tick-tack-tick-tack! Und als sie schnarrend zu einer Antwort einsetzte, da sagte sie mit rasselnder Stimme eine ganze Menge Zahlen her -- als ob Zahlen etwas mit einem Märchen zu thun hätten! Nun fragte ich die Leute auf der Straße:
»Ihr seid so klein, und guckt immer auf die Erde -- habt Ihr mein Märchen nicht gesehen?«
Aber die antworteten: »Eine solche Person kennen wir nicht. Und wenn sie Dir gehört und weggelaufen ist, so zeige es doch bei der Polizei an« -- -- als ob eine blauröckige Polizei mit einem Knüppel ein Märchen einfangen könnte!
Nun fragte ich die Bäume im Park, an dem ich vorüberging. Aber die standen ganz still und regten sich nicht und ließen nur zwei, drei gelbe Blätter vor mir niedersinken. Da merkte ich, daß es Stadtbäume waren und zu gebildet zum Antworten auf eine Märchenfrage, und weil ich nun durchaus mein Märchen, das ich so leichtsinnig verloren hatte, wieder haben mußte, so ging ich auf Reisen, ihm nach.
Ich kam an ein großes Wasser, das lag friedlich da, wie eine grünsammetene Wiese, auf der kleine Grabhügel sich wölben, über und über bedeckt von weißen Maßliebchen. Mir war es, als ob mein Märchen sein goldenes Haupt lächelnd aus diesen Grabhügeln strecke, und als ob es kichere: »Nicht in Gräbern findest Du mich -- ich bin das Leben!« -- Aber da kam ein zarter, grauer Nebel und deckte die grüne Sammetwiese und die Maßliebchenhügel zu, und nur ganz in der Ferne sah ich es aufblitzen wie weiße Mövenflügel.
Ich kam an eine Insel, darüber flutete ein warmes Abendrot, und ein Rauschen, ein bedeutsames Raunen zog durch die Wipfel der hohen, stillen Bäume, als spräche mein Märchen zu mir aus tausend Zungen. Bunte Blumen standen auf der Insel, die sie die »Schöne« nannten, und sahen mit stillen Augen zu den Sternen auf, die ganz zart und licht am Abendhimmel aufleuchteten, wie die ersten Liebesgedanken in einer weichen Mädchenseele. Leise glucksten kleine lustige Wellchen gegen das Ufer, als lachten sie über die Wassernixen, die mit ihren weißen Entenfüßchen das Ufer heranklimmen wollten und immer wieder ins laue Wasser plumpsten. Wie nah', wie nah' war mir mein Märchen! Ich fühlte es mich umwehn -- aber als ich danach haschte, sah es mich mit tiefen Augen spottend an, und ich griff in die Luft.
Danach sah ich mein Märchen wieder in einem Krankenzimmer; da saß es tief verborgen in dem großen weißen Kelch einer Lilie. Aus deren sammetigen, weißen Blütenblättern lagen rote Tropfen, als habe das Märchen blutige Thränen geweint, und es sah mit himmlisch klaren Augen in die Weite. Wie ein Hauch flog es durch das Gemach: »Hier kannst Du mich nicht halten, da würde ich vergehen vor Traurigkeit« -- -- und husch! wie ein Flügelschlag -- da war's aus dem Fenster, und die Menschen um mich sahen sich fragend an: Was war das?
Eines Morgens, ganz, ganz früh, als die Nacht auf ihrem Lager flehend die Arme hob, den leuchtenden, ihr entfliehenden Tag zu halten, da erwachte ich und sah etwas Weißes, Flüchtiges von meiner Seite davonschweben. Und es umgab mich ein leises Klingen, und Worte tönten -- war's in mir? war's um mich? -- Horch:
Die Nacht, als ich geschlafen hab', Da lag das Glück bei mir; Im Morgenschimmer sah ich nur Entfliehn die weiße Zier.
Es lächelt, nickt und winkt mir zu: »Du hast es nicht gewußt, Daß schlummernd ich mein Köpfchen hab' Gelegt auf Deine Brust;
Wärst Du erwacht, hätt'st mich gefaßt, So wär's um mich geschehn -- Nur leis, nur heimlich darf das Glück An Deiner Seite gehn.«
Nun hatten es viele gute Menschen gehört, daß ich mein Märchen nicht wieder finden könnte, und weil sie ein verloren gegangenes Märchen für etwas sehr Trauriges hielten -- ganz anders als die in der Philisterstadt, die gar nicht recht wußten, was ein Märchen war -- da wollten sie mir alle suchen helfen. Aber sie thaten es mit so viel Bewußtsein und Ueberlegung, daß das Märchen sich immer tiefer versteckte; und selbst der rauschige Weinduft, der ausgesandt wurde, nach ihm zu forschen, kehrte statt mit meinem lieblich plappernden Märchenkinde mit einem wolligen, miauenden Kätzchen zurück, das gar scharfe Krallen zeigte.
Da ging ich in die Einsamkeit. Ich kam an wildes, weites Wasser, das rauscht und brodelt und donnert, als wolle es eine Welt vernichten -- oder emporheben. Und eine Brücke führt über die weiße Gischt, die ging ich hinüber. Da war ich auf einer Insel mit hohen, wiegenden Bäumen; die hielten Felsblöcke mit ihren Wurzeln umklammert wie mit riesigen Greifenklauen. Und da war noch eine Insel, und noch eine, und noch eine. Zwischen ihnen drängte sich überall das weiße Wasser hindurch; es war so klar, daß man die kleinen Mooswälder auf dem Gestein unter ihm sehen konnte, und die Höhlen, dunkelblau und tiefgolden, in denen die Wasserkobolde wohnen. Wie ich nun an der äußersten Spitze der letzten kleinen Insel angekommen bin und hinsehe über das weite, schäumende Wasser, da sitzt dicht vor mir, nahe am brausenden Wasserabsturz, mein Märchen auf einem Felsblock. Es hat seine nackten Beinchen hoch heraufgezogen, damit sie nicht naß werden, und umschlingt die Kniee mit den weißen Armen; das Haar rollt silberglänzend um die kleine Gestalt, wie der sonnendurchleuchtete Kamm einer Woge, und die meergrünen Zauberaugen sehen zwingend zu mir hinüber. So sitzen wir beide und lächeln uns an, so froh, daß wir uns wieder haben, und dann erzählt das Märchen:
Weit droben im großen See tief auf dem Grund, da steht das Schloß des alten Wasserkönigs. Von grünem, strahlendem Krystall ist es erbaut, und die Wände sind so klar, daß der Wasserkönig mit seinen seegrünen Augen hindurchschauen kann und alles sieht, was in seinem Reiche vorgeht. Wenn die Fische rebellieren wollen, dann weiß er es schon, noch ehe sie den revolutionären Gedanken gefaßt haben, und der Kopf wird ihnen abgebissen, ehe sie wissen, wo er ihnen eigentlich sitzt. Ja, der König führt ein strenges Regiment, sogar unter den weiblichen Unterthanen, und manch hübschem Nixlein bebt das goldschillernde Schwänzchen, wenn der König musternd die Reihen durchschreitet; denn manch Nixlein hat ein böses Gewissen, und -- ach, die königlichen Zwillingssöhne sind gar so herzliebe Gesellen.
Da berief der König eines Tages seinen Hofstaat um sich. Er saß auf einem Thron von goldglänzendem Kiesel, auf dem weißen Haupte trug er die Seekrone von Smaragden, und in den langen silbernen Bartwellen funkelten die Schaumperlen. Ringsum harrte das Gesinde in ehrfürchtigem Schweigen, kaum, daß die beweglichen Schwänzchen hin und her zuckten. Vor ihm aber standen die Zwillinge und warteten des königlichen Vaters Befehle. Schöne, schlanke Burschen sind's, mit festen Gliedern und kühnen Augen. Die des einen mit der gedankenvollen Stirn hingen an den Lippen des Vaters; die des andern, Rastlosen, Trotzigen, flogen lächelnd und kosend über die Schar der Nixlein, durch deren Reihen eine plötzliche schillernde Bewegung ging. Der Wasserkönig aber sprach:
»Prinzen, Ihr habt gelernt, wie man im Wasser lebt, herrscht und richtet. Es ist Zeit, daß Ihr Euch die Wasserfläche draußen anseht. Bahnt Euch eine Straße, zerschmettert, was Euch im Wege ist, und erobert Euch Euer Reich. Ziehet hin in Frieden und beherrschet künftig Eure Unterthanen mit Zucht und Strenge.«
Unwillkürlich ruckten die Fische mit ihren Köpfen bei dieser Rede, ob sie auch noch festsäßen, und die Nixen und Wassermänner zupften sich an den Flossen, ob sie die auch noch hätten. -- Die schönen Zwillingsbrüder aber schwammen Hand in Hand in die Welt hinaus. Zuerst waren sie sehr übermütig, schlugen Purzelbäume, daß die Wellen in die Höhe klatschten, und neckten die Fische, die pfeilschnell an ihnen vorüberflohen. Dann wurden sie stiller und träumerisch, wiegten sich Hand in Hand an der spiegelglatten Oberfläche des Wassers und sprachen von den Heldenthaten, die sie verrichten wollten. Der mit der hohen Stirn und den schwärmerischen Augen lispelte von der hohen, der herrlichen Welt, die er sich erträume und die er besitzen müsse, koste es, was es wolle. Der Trotzige aber lachte dazu: »Leben will ich -- und lieben und genießen!« rief er und schüttelte übermütig eine ganze Welle voll Flußsand über des Bruders schönem Haupte aus, daß der prustete und sich schüttelte wie ein nasses Menschenkind. -- Nun kamen sie an einen hohen, grünen Wald, der lag mitten in ihrem Weg und machte auch keine Miene, ihnen auszuweichen.
»Zerschmettert, was im Wege steht!« wiederholte der mit der hohen Stirn. »Komm, laß uns die Bäume niederreißen, und die Felsen zerbröckeln.«
»Pah,« lachte der Wilde, »wozu die Arbeit, die eine Ewigkeit dauert? -- Weiter, weiter will ich, ins Leben hinein! -- Hör', laß uns den Bäumen aus dem Wege gehen, Du dort herum, und ich hier, und dann wollen wir sehen, wer zuerst ankommt, zuerst sein Ziel erreicht -- Du oder ich!«
Das reizte den Zwillingsbruder; wußte er doch, daß er natürlich der Erste sein würde. Ein flüchtiges Lebewohl nur, und er brauste dahin, ungestüm, hier ein Stück Fels wegreißend, dort einen Baumstamm mit sich zerrend. Er sah nicht die Welt um ihn; er sah nur in die Ferne, wo seine Welt liegen mußte, die er erträumt, die er besitzen, beherrschen wollte. Nur immer weiter, weiter, dahin, wo der zarte Dunst aufsteigt, wo ein erster Sonnenstrahl glitzert wie auf Türmen -- die seines neuen Reiches -- und in wilden Sprüngen, brausend und jauchzend, setzt er der Traumwelt nach, bis er schwankt und schwankt und ihm schwindelt, und er den Boden unter den Füßen verliert, und er in den Abgrund stürzt, in den Abgrund von erträumter Leidenschaft. Es war ein jäher Sturz. In ihm zerschellen alle seine Träume, alle seine erhabenen Gedanken. Voll Grausen blickt er hinauf zu der schwindelnden Höhe, auf der er einst geweilt hatte: so groß und erhaben hatte er sich das Leben gedacht, nichts hatte er haben wollen, keine Freude, keine Liebe, nur Größe und immer mehr Größe. Nun trieb er dahin in einem breiten, gemächlichen Strombett, immer mehr wiegend, erschlaffend, duselnd -- und nur wie weißer, kreisender Schaum trieb die Erinnerung auf seinen langsam sich wälzenden Fluten. Einmal schaute er sich um nach seinem Bruder: eine brausende, dampfende Gischt in der Ferne verhüllte alles hinter ihm.
Der trotzige, lächelnde, genußsüchtige Zwillingsbruder aber war gar gemütlich seines Weges gezogen, hatte die Bäume auf der schwimmenden Insel neckisch an den Zweigen gezupft, wie die unnützen Buben die schmollenden Schulmädchen an den Zöpfen, hatte seine neugierigen, geschwätzigen Fluten durch jeden kleinen Felsengang geschickt, bis er mitten durch die Insel hindurchlugen konnte, und da sah er etwas sehr Liebliches. Nicht eine Insel war es nämlich, sondern neben der großen, die das Königreich einer vornehmen alten Waldnymphe war, wie die Wasserboten berichteten, lagen noch drei kleinere, und jede von ihnen hatte ein Töchterlein der Waldkönigin zur Herrin, und sie lebten da in eitel Freude und Lustbarkeit. Keinen Gebieter wollten sie über sich erkennen und frei wie die Luft leben, so lange die Welt steht. Da kam jetzt der schöne Flußheld geschwommen, ganz nahe an die Insel der ersten Schwester heran, siehe, da steht ein wunderschön Jungfräulein, mit Guirlanden von Blumen umwunden und ein fröhlich Liedchen summend. Und horch! wie die Antwort zu ihr aufsteigt aus den weißen Wassern, die plötzlich aus dem Dunkel der Felsen hervorbrechen und sie erschrecken, daß sie schreiend davonläuft. Er aber schwimmt ihr nach, rund um die Insel, siehe -- da sitzt auf einem Felsblock der zweiten kleinen Insel ein noch viel schöneres Jungfräulein, die schüttelt ihr lockiges Haar, als sie die weißen, starken Arme des Flußhelden sieht, die er nach ihr ausstreckt. Und sie lacht höhnisch und nimmt spitzes Gestein und wirft es nach ihm, daß ihn die scharfen Kanten ritzen. Da wird er zornig und will aufwallen -- doch ach, drüben auf der letzten, kleinsten Insel, da sitzt am Ufer, mit den Füßen die neuen Wellen patschend, das dritte Prinzeßchen; und sie hat langes, güldenes Haar, und die meerblauen Augen sehen neugierig zu ihm hinüber, und die schönen Glieder wiegen sich mit den Wellen. Da schwimmt er ganz nahe zu ihr, legt seine große Männerhand um ihr weißes, weiches Füßchen, und sie lächelt nur -- da zieht er sie hinab in seine schaukelnde, weite Wasserwiege. Wie eine Wehklage braust es durch die Waldwipfel; aber sein Jubelruf übertönt die Klage, und weit enteilt er, seine Beute bergend vor Fels und Abgründen. Regungslos liegt die Schlanke, Weiße in seinen Armen. Sie kann ja nicht sprechen im Wasser, nur die meerblauen Augen sehen ihn an, und tief drin liegt eine stille Klage: Warum hast du mich in ein fremdes Element gezogen? Warum dich zum Herrn gemacht über ein freies Geschöpf?
Nun wußte er eine Grotte, darin sollte die stille, weiße Geliebte wohnen. Tiefgrün war es darin von lauter Smaragden, und das Edelgestein leuchtete und funkelte wie von tausend Lampen. Der trotzige Held aber webt und webt, und webt mit seinen Wasserfäden den schönsten Brautschleier von kostbaren Spitzen, und er hängt das duftige zarte Gewebe, so hoch, so fein, rund im Halbkreis vor das smaragdene Wasserschloß, daß niemand seine Heimlichkeit störe, keiner seine weiße Braut, zu deren Füßen er ruht, ihm rauben könne. Sie aber spielt in seinen langen Haaren, küßt seinen roten Mund, legt ihr Köpfchen an seine breite Brust -- aber immer wieder fragt sie: Wo ist die Sonne? die goldene Sonne?
Und eines Tages, als er fern ist, da wird die Sehnsucht nach dem Licht so mächtig in ihr, daß sie der Wasserkobolde und neckischen Nixen vergißt, die draußen ihr Wesen treiben und die Spitzenschleier immer wieder erneuern und verdichten. Ganz nahe tritt sie heran an die zauberischen Vorhänge -- wie hell, wie licht es da ist; sie rückt ein wenig daran, sie lüpft ein zartes Eckchen. -- Siehe, da über den wogenden Wasserdünsten steht die Sonne, ihre Sonne in strahlender Pracht -- und die Arme sehnsüchtig ihr entgegenbreitend, sinkt das Waldkind, eingehüllt in die Brautschleier, zur tosenden, unbarmherzigen Tiefe nieder. Wie ein leuchtender Strahl fliegt es an dem Trotzigen vorbei, der seine starken Glieder im wildesten Flutengetos kühlt, und da vor ihm, da im Strudel treibt der weiße, weiche Leib seiner stillen Waldlilie. -- Es überkommt ihn ein großer Zorn. Brüllend vor Schmerz und Wut, daß es wie Donner grollt, wirft er die Wasser gen Himmel, damit ihr Schaum, ihr wilder Gischt die Sonne, die verhaßte, verdecke. So steht er im Strudel und rast und trotzt gen Himmel. Er sendet seine Fluten auf zu der Insel, wo seine Waldlilie wuchs; sie zerren und wühlen an dem Gestein, ein Stück nach dem andern sinkt in die Tiefe und ein höhnender Schrei gellt von Welle zu Welle, wenn ein Baum mit hinabgerissen wird und hülflos in den Fluten treibt. Oben in den Wipfeln der Bäume aber rauscht eine wehmütige Klage um die Waldlilie, die an der Sonnensehnsucht verging.
Doch die wundersamen Spitzenschleier, die das Brautgemach bargen, wallen immer noch nieder vor dem smaragdenen Schloß und verhüllen in zarter Weiße seine erbarmungslose Leere. Die goldene Sonne aber taucht ihre Strahlen tief in das Wassergebrodel, läßt sie niedergleiten an den Schleiern, als suche sie die, die aus Sehnsucht nach dem Lichte gestorben ist; und die Strahlen bauen von Tag zu Tag eine wunderleuchtende Brücke hinauf, hinauf zur Sonne.
Da endete das Märchen und es breitete seine Arme aus nach den fallenden Wassern. Ein leises, wehmütiges Klingen zog herüber von den Inseln der drei Schwestern.
Das Märchen erhob sich, flog mit breiten, weißen Mövenflügeln hin über die Fluten, die wild aufschäumten und es haschen wollten. Aber sie netzten nur seine Füße. Und mit leisem Gekicher kreiste es über meinem Haupte -- mein verlorenes und wiedergefundenes Märchen -- an den fallenden Wassern des Niagara.
In der Gosse.
»Hei! Der hat's eilig!« sagten die trockenen Blätter, als der Wind sie packte und die glatte Straße hinunterwirbelte, daß sie den Atem anhielten.