Part 18

Notez qu'elle proféra cela, de l'intonation dont elle aurait formulé: tarte à la crème! Je vous le répète, c'était une replète, une rondelette, ce que l'on est convenu d'appeler une boulotte. Vous voyez que les boulottes n'y vont pas de main morte; plutôt de main à vous tendre, dans une seule poignée, _l'épée de Damoclès_, _l'aspic de Cléopâtre_, _la ciguë de Socrate_ et _le poison de Borgia_.

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Il n'est pas rare d'entendre mettre en balance la valeur morale de l'un et de l'autre sexe; ma foi! je crois à l'égalité; peut-être, avec un supplément de générosité pour la femme, quelquefois (surtout dans le peuple); mais aussi, avec une supériorité de rouerie.

Exemple: _Dalila_ et _Ariane_ sont deux bonnes amies, les deux meilleures amies du monde. La seconde se plaint à la première: son mari la délaisse, elle ne sait pour qui. L'autre rassure: «il vous reviendra...» continue de répondre à l'épouse désolée, la confidente dévouée. Mais elle n'en poursuit pas moins son intrigue avec le mari, qu'elle finit par chiper à la trop confiante Ariane.

Cette forme de perfidie est tout de même d'un tour coquet, dont le sexe fort serait incapable.

Maintenant, il y a une représaille. _Dalila_ élève une nièce, qu'elle surveille jalousement. La jeune personne, cela va de soi, fréquente les amis de sa tante. Elle file avec le meilleur, et télégraphie à sa parente désolée: «_nous nous aimons, nous sommes heureux._»

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Certains courriéristes se croient permis d'écrire: «cette _peste_ de Saint-Simon, comme s'il s'agissait de «_Petite Peste_», pièce à succès, dans un théâtre des Boulevards.

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Un de nos amis, fondateur d'une élégante société d'art, avait sollicité, de la duchesse de Chiche, l'honneur de l'inscrire parmi les membres de ce groupe restreint, mais choisi. Au bout d'une année, la Grande Dame écrivit pour dire qu'elle _retirait sa cotisation_, mais qu'elle voulait bien _laisser son nom_, si ça faisait plaisir. L'artiste répondit que ses moyens ne lui permettaient pas d'accepter _les plaisirs chers_. Évidemment cet homme jouait de malheur. Déjà une dame qui lui avait dit: «je vous donnerai mon talent» se trouvait _ne pas en avoir_; et voilà que celle, qui lui tendait _son nom tout sec_, se trouvait lui en offrir un qui n'était pas _Tibidabo_.

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C'est, en province, une distraction, à la fois, économique et somptueuse, que la lecture, au cours des chroniques mondaines, du détail des _cadeaux de noces_. Je l'ai observé, dans les années fastes, l'_éventail_ domine; au contraire, dans les jours incertains comme ceux que nous traversons, c'est le _parapluie_ qui l'emporte, et semble avoir mission de protéger les nouveaux époux contre les averses du divorce. Seulement, il y a parapluie et parapluie. Naturellement, celui envoyé par la Comtesse de Chevigné, ne saurait avoir l'aspect _rifflard_ de ses congénères; c'est un _en-tout-cas_ élégant, même un peu Russe, deux mots devenus presque synonymes. On le dirait offert en vertu d'un ukase.

Les «_fourches_» ne sont pas moins à la mode. Elles ont beau être en diamants, leur vocable ne me plaît pas, dans une description de corbeille. Je lui trouve quelque chose de _rustique_, ou _d'infernal_, qui, sous le premier, pas plus que sous le second de ces deux aspects, ne me semble adapté à la circonstance. _Caudines_ serait encore pis.

Par exemple, ce qui m'émeut jusqu'aux larmes, ce sont les «_petits boutons_» offerts par Madame Legrand, qui, je ne sais pourquoi, depuis quelque temps, n'apparaît plus «_née Fournès_». On croit voir, après les majestueux apports des Rois Éthiopiens, des mages souverains, la touchante et modeste offrande d'une bergère, conduisant _ses petits boutons_, comme l'autre aurait fait de _ses petits moutons_. Ce n'est rien, et, à cause de cela, c'est attendrissant. On pense, malgré soi, aux vers d'Hugo:

La plus belle feuille du monde Ne peut donner que ce qu'elle a.

Plus rien du gros parapluie de tout à l'heure, à peine un _pépin_, le noyau d'un fruit, _la queue d'une cerise_.

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«Sa Majesté l'Impératrice Eugénie a télégraphié, hier, du Cap Martin, où elle se trouve, en ce moment, pour demander _des nouvelles de la santé de Madame Arthur Meyer_.»

Évidemment, cette dépêche s'imposait. Tout de même, l'appareil Morse a quelque chose d'encore _insuffisant_; l'on voudrait un _câblogramme_, ou tout au moins _un télégramme sans fil_, grâce auquel _la nécessité des ondes hertziennes se justifierait enfin_.

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A un ethnographe, qui examinait Madame Boose, on demanda la raison de cette curiosité ou de cet intérêt. Il répondit: «je pense que, sans Christophe Colomb, _elle aurait peut-être existé_, mais _nous ne l'aurions jamais connue_.»

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Rien de plus facile à apprendre que la _fausse majesté_. Elle rentre dans les attributions du _m'as-tu-vu_, dont elle ne dépasse pas les moyens. C'est du cabotinage pour parents et du jeu pour nègres. J'ai lu la _Case de l'Oncle Tom_, quand j'étais enfant. Je me souviens de l'impression que me causa cette phrase, décrivant les façons d'une petite marronne, qui se promenait affublée de je ne sais quel oripeau, avec des airs de «_reine de théâtre en répétition_». Les grands airs de beaucoup de nos Altesses ne dépassent pas cette sérénité de charade. Voilà trente ans que nous voyons essayer de se poser sur nous, avec majesté, sans le moins du monde y réussir, des faces-à-main, qui se prennent pour _des sceptres_, et sont tout au plus _des battes_. Il y a belle lurette que nous avons dépassé de beaucoup de coudées, leur rayon visuel, et même leur orbite planétaire. Ils continuent de prendre des grands airs dans le vide, qui le leur rend au centuple.

La Princesse Mathilde, qui ne manquait pas, tous les jours, d'esprit, a peut-être cru en avoir, mais en a manqué certainement, le jour qu'elle a envoyé à Taine une carte P. P. C., parce qu'il avait parlé de Napoléon, sur un ton qui déplut à Saint-Gratien. C'est toujours un peu trop flatteur pour soi, de prendre la défense des Grands Hommes. Mais elle n'a pas manqué d'esprit, quand elle a répondu à quelqu'un qui lui parlait de la chose: «_je ne peux pourtant pas laisser maltraiter un parent sans lequel je serais marchande d'oranges sur le quai d'Ajaccio._» M'est avis que cette marchande d'oranges-là sommeillait dans le coeur de l'Altesse. Elle en est ressortie un jour de colère. C'est elle qui a trouvé le mot. Tant mieux! Il était joli.

Et puisque les anecdotes fugitives illustrent bien les vérités éternelles, voici un épisode assez instructif, qui met en scène _Emma_ et _Aline_. La première, d'extraction à la fois brillante et médiocre, avait flori, je ne dirai pas sur des genoux couronnés, puisque ce n'est pas sur ce point de l'individu que la couronne se place avec avantage, mais dans des girons appartenant à des académies, dont l'autre côté touchait à des trônes. Aline venait de plus loin, de plus haut, de mieux.

Un jour qu'on lui demandait son sentiment, à propos de son amie, formée dans les cours, non pas de celles où s'exerça «la Sérénade du Pavé», d'Eugénie Buffet, mais de celles où l'on chante le _Te Deum_, les jours de victoire, elle répondit angéliquement: «ne plaisantez pas, je vous assure _qu'Emma est encore étonnante, pour une personne qui a été mal élevée_.»

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J'ai reçu, d'un éditeur nouveau-jeu, cette lettre typographiée: «votre nom étant cité, dans les «_memoranda_ contemporains», de Monsieur... (ici, le nom d'un auteur de notre connaissance) que nous nous proposons de publier, nous avons pensé qu'il vous serait agréable de savoir que cet ouvrage est actuellement en préparation, et que vous pouvez, dès maintenant, y souscrire.»

J'ai répondu: «si je m'empresse de souscrire au livre dont vous me parlez, c'est, j'ai hâte de l'ajouter, _pour le plaisir de le lire_, et nullement sous l'influence d'une préoccupation personnelle, qui ne me paraît avoir, Monsieur, aucun rapport avec la lecture.»

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Émile Berr, qui est homme d'esprit bien que je regrette un peu de le voir se vouer, depuis certain temps, à la reproduction volontaire de ces petites phrases bourgeoises, lesquelles me remettent en mémoire un opuscule devenu rare, et dont je m'amusais dans ma jeunesse, _Un peu de ce qu'on entend, tous les jours_, par Vivier, le corniste, Berr a écrit, dans un gentil livre, qu'au début des traversées, beaucoup de passagers se parlent entre eux, un peu au hasard, entament des expériences de relations et des essais de caractères; à mesure que le voyage avance, les mêmes groupes se reforment, les mêmes se referment; les affinités ont agi, électives ou divellentes; qui s'est assemblé, s'est rassemblé. C'est comme cela dans la traversée de la Vie.

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Pour peu que cela vous amuse de voir dénoncer l'insuccès d'une pièce, guettez l'entrefilet se rejetant sur les accessoires et qui les exalte, sans plus reparler du texte. Ne pouvant plus compter sur le dialogue, on se raccroche aux _à-côté_.

Le décor du premier acte a été copié sur _le Salon des Singes_ de la Bibliothèque Nationale. (Heureux singes! Ils ne sont pas comme les spectateurs; ils peuvent et doivent s'amuser). L'écharpe de cachemire, portée, au second acte, par Mademoiselle van den Putte, a _vraiment appartenu_ à l'Impératrice Joséphine. L'ovale, ornant la paroi de gauche, dans le cabinet du trois, fut _tout spécialement brossé_ par Madame Lemaire. La statuette du cinq est une _esquisse de Rodin_. L'on voit que ça se corse. Tout de même ce dérivatif prend rarement les proportions de ces tapisseries de Tamamès, et qui servaient de fond, en Espagne, à la dernière pièce d'Hervieu. Je me demande si la trame la mieux nouée n'a pas quelque peine à lutter avec un tissu aussi fascinant pour «les beaux yeux de la cassette».

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Monsieur Georges Cain passe pour un homme aimable. Maintenant, _l'est-il tous les jours?_ Jugez plutôt. Il va rendre visite à ses amis Monsieur et Madame Lavedan. A dix-sept kilomètres de l'habitation, il hésite sur la route à prendre; puis il conclut: «_une gardeuse d'oies nous a renseignés._»

Je sais bien qu'au _jeu d'oie_, renouvelé des Grecs, ceux de ces oiseaux dont le bec va de l'avant, désignent la marche vers l'avenir; malgré tout, je n'aime pas cette _gardeuse d'oies_, qui me semble une singulière indicatrice, dans une circonstance spirituelle. Si j'avais le bonheur d'aller rendre visite à Monsieur et Madame Lavedan, il me semble que je trouverais mon chemin tout seul. Mais, dans le cas contraire, j'interrogerais _une gardeuse de cygnes_.

Ayant appris qu'une pièce de Monsieur Lavedan n'avait pas eu de succès, j'en conclus que ce devait être _la meilleure_, de tant de meilleures. Elle avait pour sujet, _in illo tempore_, les folies du _modern style_. N'ayant pas eu le plaisir de la voir, je voulus me donner celui de la lire. Elle n'avait pas été publiée.

C'est une des choses _qui m'ont étonné dans ma vie_; elle m'étonne encore. Comment l'expliquer? Depuis quand les écrivains de mérite souscrivent-ils, dans cette proportion, au jugement du public? J'avais toujours cru le contraire. C'est même pour cela que j'ai accueilli, sans crédulité, un invraisemblable mot attribué à Richard Strauss. Après la triomphale répétition d'un de ses ouvrages, acclamé par les musiciens de l'orchestre, le célèbre compositeur aurait dit: «quand une oeuvre rencontre _un tel accueil auprès des artistes_, elle ne peut que _réussir auprès du public_.»--Je ne crois pas du tout cela; je crois même _tout le contraire_.

Richepin exalte feu Claretie, pour avoir produit _quarante_ romans, _vingt_ pièces, _quinze livres_ d'histoires, _cinq_ de critique littéraire, et _six_ de critique d'art, connu _le tirage à cent mille_ et _le souper de centième_. Que restera-t-il de tout cela? Probablement _la carte à payer_, à un comptoir qui est un compteur, et n'enregistrera _que des centimes_.

Trente-trois éditions du petit roman d'un auteur pour dames, ont été vendues en trois jours, «_un pareil succès fait date dans l'histoire littéraire_», écrit un journal. Je le répète, ce qui a fait date dans l'histoire littéraire, c'est le premier volume de la _Légende des Siècles_.

Je ne sais plus qui félicite, je ne sais plus quel autre, d'être «sorti des _brumes distinguées_ qui lui valurent _l'estime de snobs_, mais ne lui promettaient pas _beaucoup de lecteurs_.»--Entendons-nous, _l'estime des snobs_, ce n'est pas enviable; _tant de lecteurs_ ça ne vaut guère mieux. Ce qu'il faut, ce sont _les quarante têtes incorruptibles_ desquelles Rivarol a parlé, et qui ne s'inclinent pas devant _le faux mérite_, dont elles représentent _l'épreuve_. Est-il bienséant d'ajouter que Rivarol ne voulait peut-être pas parler de _l'Académie_?

Mais ceci ne représente que l'indifférence aux jugements obscurs et contradictoires de _Démos_; il y a mieux, il y a, non seulement l'acceptation, mais presque _l'appétence de l'hostilité_ qui sauve de la dilution, de la débilitation par l'atmosphère louangeuse, mais préserve de la distraction, par l'éloignement, et assure l'élan par choc en retour. A ce propos, je sais peu d'aussi expressifs jugements que celui rendu par _Marcel Proust_, sur l'art et le caractère d'un de nos amis. Il mériterait d'être inscrit en italiques, dans un beau livre, pour l'éducation des jeunes gens qui croient au sourire: «_vous vous élevez au-dessus de l'inimitié_--lui écrivait-il--comme le goëland, au-dessus de la tempête, et vous souffririez d'être privé _de cette pression ascendante_.»--Ce n'est évidemment pas en faisant des risettes, guignant des rosettes et multipliant des courbettes, que l'on mérite de telles appréciations. Elles ne se dérangeraient pas pour si peu.

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Je tiens mes investigations soigneusement éloignées de tout ce qui pourrait toucher à la politique, _quod a me alienum puto_; mais enfin il y a des points par où la politique touche à la littérature. Alors, quand je lis, dans une feuille accréditée, que Monsieur d'Estournelles de Constant est «_de toutes les erreurs_», je ne puis m'empêcher de me souvenir qu'il s'agit _d'un titulaire du Prix Nobel_. Serait-il donc, lui aussi, sujet à l'erreur? Va-t-il falloir douter encore de celui qui a été attribué à Monsieur Mæterlinck? Il ne manquerait plus que cela!

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J'ai vu que de jeunes personnes avaient reçu un collier de perles (je ne dis pas _Técla_) pour avoir dit qu'elles voudraient être _Monsieur Rostand_, ou _Napoléon_; je ne sais plus bien lequel des deux. Tout dépend de la grosseur des perles. C'est donc, au fond, une question d'ostréiculture. Etre le premier paraît tenir d'une _flammèche_ dont on pourrait dire: «dans flammèche, il y a flamme, et il y a mèche.» Etre le second (je veux dire Bonaparte) a des chances de rallier la faveur de Monsieur Masson, qui est bien appréciable.

Mais tout cela n'offre qu'un intérêt secondaire. Ce qu'il faudrait savoir, c'est ce qu'on eût donné à la dame, qui aurait voulu être _Arthur Meyer_.

Par ailleurs, de jeunes sportifs, consultés, ont répondu qu'ils voudraient être _le boxeur Carpentier_. Mais puisqu'ils ne le sont pas, on ne les voit exposés à recevoir qu'un _collier de «paings»_.

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J'ai vu un homme populaire venir parader sous le regard d'une foule. Il portait sous son bras, un tabouret en forme de socle, qu'il a installé devant soi, comme un acrobate fait de son tapis portatif. Il s'y est guindé, a fait trois petits tours, en agitant son paillon et ses paillettes, puis s'est écrié, à diverses reprises: «vous voyez bien que je suis _en plomb_.»

L'auditoire a répondu: «laissez-nous tranquille, vous êtes _en or_. Seulement, il y a une autre chose que vous êtes, c'est malhonnête, de prétendre le contraire, puisque c'est nous dire _que nous n'y connaissons rien_. C'est vous qui n'y entendez rien. Pas un mot de plus! Quand nous avons décidé que vous êtes en or, restez en or, tenez-vous-le pour dit, et _filez doux_!»

L'homme est reparti, d'une part, penaud de n'avoir _pas fait sa preuve_; de l'autre, content de n'avoir pas été _pris au mot_. Le public n'entend que ce qu'il peut, _le bruit de son oreille_; ne voit que ce qu'il veut, _le bout de son nez_. Deux fois _moins que rien_.

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J'ai reçu, ces temps derniers, une enveloppe sur laquelle il y avait écrit: «_fumisterie d'art_». J'ai cru d'abord qu'il s'agissait d'une _Exposition de Peinture_. Pas du tout, le contenu était plein de choses intéressantes et utiles, des _calorifères_, des _poêles_, des _ramonages_, des _conduits de fumée_.

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Un article qui s'intitule «_l'art de partir_», devrait, pour ne pas mentir à son titre, commencer par _être bref_. Quand, au lieu de cela, il dépasse la seconde colonne, et après avoir ronronné, s'achève sur cette conclusion que _partir est décidément très triste_, on se range à cet avis qu'il aurait très bien pu partir une colonne plus tôt.

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Le Prince de Beauvau a rapporté de sa visite au Canada, d'aimables notes, que Barrès fait précéder d'un viatique affectueux et excellent. «_Les colombes_--nous dit le jeune voyageur--_chantent, sans fatigue, le peu qu'elles savent_.» Oh! que j'aime ces colombes Canadiennes, que devait apprécier l'oiselier fameux des colombes Borromées! que j'aime ces colombes qui ne rêvent pas de nasiller comme des phonographes, et se contentent de roucouler, plutôt que de rater des roulades!

Hélas! toutes les colombes sont devenues enragées.

Récemment, une _plumitive_, a surgi, non plus adolescente et couronnée de pampres, à la façon de Bacchus, celle-là, non point adulte et casquée d'or, ainsi que Minerve, mais coiffée d'un toupet plus audacieux que celui du Riquet à la Houppe fameux, par ailleurs aussi indigent que celui de Cadet Roussel, aux trois poils célèbres. Quant aux pieds que cette néophyte qui ne doute de rien, et surtout pas d'elle-même, croit devoir fourrer dans tous les plats, où les précède son nez sans narines, je vous réponds qu'ils ne sont pas allégés d'ailerons, à la guise de ceux de Mercure, mais chaussés de sabots en plomb, qui font les légers, et confondent le pas de l'Ours avec la danse des Sylphes, après avoir embrouillé le menuet avec la bourrée.

Jamais le siècle des _improvisés_ de tout genre, entre lesquels nous vivons, n'aurait osé rêver pareille création _ex nihilo_, dans le département des cryptogames. Jusqu'à ce jour, le Marquis de Carabas avait battu le record de la génération spontanée; mais la Marquise de Charabia lui coupe l'herbe sous le pied, et cette herbe me paraît venir tout droit et tout dru, de la prairie où se tient le conseil pestiféré du bon La Fontaine. De cette prairie remontent tous les mornes airs dont l'ocarina ne veut plus, et qui étonne même les batraciens. Les plus vieillottes, les plus falotes des plaisanteries sur Wagner reparaissent dans des soi-disant articles, dont ne voudrait pas un _Foemina_ du Négus.

Et ce sont des attendrissements sur le gibier, qui se passerait d'être mangé à cette sauce, et des réflexions sur le dîner en ville, dans un style qui fait penser au dîner des Aïssaouas, lesquels mangent du verre pilé et avalent des sabres.

La dame, qui a sans doute _trop à faire_ pour _apprendre à écrire_, aime beaucoup ce verbe _faire_, et l'emploie à tout bout de ligne, pour gagner du temps et tondre sur le reste. Elle a «_fait_ Palerme et d'autres coins», sans compter ceux qu'elle nous «bouche» (pour parler comme elle), et vante les choses qui «_font gai_», non moins que celles qui «_sentent cher_». Je n'insisterai pas davantage sur l'écriture de la dame, qui, si elle était sincère, l'appellerait «_l'écriture tesson de bouteille_», et n'en parlerait plus. Peut-être bien consentira-t-elle à ne plus parler; mais elle se résignera mal à ne plus gribouiller, et les presses gémiront, pour préparer le lecteur à faire de même. En attendant, elle est celle auprès de qui la Duchesse de Verluise représente Malherbe; elle «_se coule dans ses bottines_» (_sic_), et dans l'esprit des amateurs de bonnes lettres.

Quant à ses connaissances et à sa philosophie, j'en laisse juger. Elle nous dit: «_la hideuse, la terrassante maladie, qui anéantit tout en vous et autour de vous: projets, travail, lumière de la vie, qui vous fauche sans vous tuer, et vous laisse des yeux pour voir, un cerveau pour comprendre et des forces pour souffrir._»

Évidemment la dame ignore que Pascal et Heine ont tiré de leurs indicibles maux, le premier, ses plus sublimes clartés, le second, ses plus vifs éclats.

Et elle «poursuit sa carrière», comme le dieu de Jean-Baptiste Rousseau, blâme les nouvelles danses, affirme que, pour en revenir à la vieille tradition _française_: il faut _se remettre à valser_.

Pardon, excuse, dame «hyperboréenne des anciens jours», ainsi que Baudelaire vous aurait peut-être appelée, le mot valse s'écrit _walse_; Musset a expliqué pourquoi, dans deux vers connus.

Un jour, un des soi-disant articles dus à cette plume, ensemble raseuse et ébarbée, tomba sous les justes, mais sévères regards de ma cuisinière, qui n'aime pas _le travail bâclé_, ce qui fait que je la garde. Elle y jeta les yeux dédaigneusement, puis elle conclut: «si c'est ça qui s'appelle écrire, j'aime mieux _faire du hachis_.»

L'habitude des _émotions fortes_, le goût du _looping_, et même du _doping_ (mon cordon-bleu, qui pratique Berlitz, est fort préoccupé de savoir si Monsieur de Montbel triomphera dans _l'affaire de Bonbon Rose_), ont changé les motifs d'inspiration de nos domestiques. Schwob a noté que l'odeur des pommes blettes agissait fortement sur le génie de Schiller. L'odeur du sang agit de même sur cette Madame Vatel héroïque. Les jours (rares!) où le journal ne lui présente aucun assassinat sensationnel, ses ragoûts sont _ternes_. Une secousse sismique, un coup de grisou, des vivants ensevelis, des morts décorés trop tard, lui font faire _de bonnes sauces_. Cette femme aurait dû servir à Herculanum. Mais, je l'ai observé, l'adultère n'agit pas sur l'art d'accommoder les restes.

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Ce qui suit, je le prends, (nullement comme _cible_, car, je n'y mets pas, cette fois, d'intention de malice) mais comme type des _exercices de mnémotechnie_, infligés aux sociologues mondains, par l'état actuel, et qui rappellent ces dictées de Compiègne, que Feuillet et Mérimée hérissaient pédantesquement de difficultés grammaticales, pour éprouver la syntaxe des invités de séries.

On parle d'une cérémonie religieuse, à propos d'une adolescente de nom _Israëlite_. L'esprit, tout aux fêtes du Ramadan, se met en marche dans la direction de la Rue _de la Victoire_. Pas du tout, il faut rebrousser chemin: c'est une _première communion_ qui vient de se célébrer. L'esprit se met en route dans la direction de _Chaillot_. La marraine de cette jeune personne privilégiée n'est autre qu'une _Grande Duchesse Russe_, qui assiste à la cérémonie. L'esprit se dirige alors vers la _Rue Daru_. La mère de l'enfant est née _Chevigné_. L'esprit s'achemine vers _le théâtre d'Orange_ où ce vocable triomphe, mais non sans passer par la chancellerie, où le nouvel époux de cette dame, Monsieur _Wiener_, sollicite et obtient de changer son nom pour celui de _Croisset_, ce qui fait dire à Gustave Herbeau, sans fiel, mais non sans gaieté, «le nom de _Wiener_ est à prendre, _j'en veux_.»

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L'abbé Lemire se voit refuser la communion par le curé d'Hazebrouck. Il en fait faire le _constat_ (_du retrait de l'Eucharistie, rien que ça!_). Saint Thomas d'Aquin (troisième partie, question 80, article 6) et Saint Alphonse de Liguori (numéro 50) justifient de ce traitement.