Part 9

Buttler. Die Dienerschaft ist auf dem rechten Flügel, Er haßt Geräusch, wohnt auf dem linken ganz allein.

Deveroux. Wär's nur vorüber, Macdonald--Mir ist Seltsam dabei zumute, weiß der Teufel.

Macdonald. Mir auch. Es ist ein gar zu großes Haupt. Man wird uns für zwei Bösewichter halten.

Buttler. In Glanz und Ehr' und Überfluß könnt ihr Der Menschen Urteil und Gered' verlachen.

Deveroux. Wenn's mit der Ehr' nur auch so recht gewiß ist.

Buttler. Seid unbesorgt. Ihr rettet Kron' und Reich Dem Ferdinand. Der Lohn kann nicht gering sein.

Deveroux. So ist's sein Zweck, den Kaiser zu entthronen?

Buttler. Das ist er! Kron' und Leben ihm zu rauben!

Deveroux. So müßt' er fallen durch des Henkers Hand, Wenn wir nach Wien lebendig ihn geliefert?

Buttler. Dies Schicksal könnt' er nimmermehr vermeiden.

Deveroux. Komm, Macdonald! Er soll als Feldherr enden Und ehrlich fallen von Soldatenhänden. (Sie gehen ab.)

Dritter Auftritt

Ein Saal, aus dem man in eine Galerie gelangt, die sich weit nach hinten verliert. Wallenstein sitzt an einem Tisch. Der schwedische Hauptmann steht vor ihm. Bald darauf Gräfin Terzky.

Wallenstein. Empfehlt mich Eurem Herrn. Ich nehme teil An seinem guten Glück, und wenn Ihr mich So viele Freude nicht bezeigen seht, Als diese Siegespost verdienen mag, So glaubt, es ist nicht Mangel guten Willens, Denn unser Glück ist nunmehr eins. Lebt wohl! Nehmt meinen Dank für Eure Müh. Die Festung Soll sich euch auftun morgen, wenn ihr kommt. (Schwedischer Hauptmann geht ab. Wallenstein sitzt in tiefen Gedanken, starr vor sich hinsehend, den Kopf in die Hand gesenkt. Gräfin Terzky tritt herein und steht eine Zeitlang vor ihm unbemerkt, endlich macht er eine rasche Bewegung, erblickt sie und faßt sich schnell.) Kommst du von ihr? Erholt sie sich? Was macht sie?

Gräfin. Sie soll gefaßter sein nach dem Gespräch, Sagt mir die Schwester--Jetzt ist sie zu Bette.

Wallenstein. Ihr Schmerz wird sanfter werden. Sie wird weinen.

Gräfin. Auch dich, mein Bruder, find ich nicht wie sonst. Nach einem Sieg erwartet' ich dich heitrer. O bleibe stark! Erhalte du uns aufrecht, Denn du bist unser Licht und unsre Sonne.

Wallenstein. Sei ruhig. Mir ist nichts--Wo ist dein Mann?

Gräfin. Zu einem Gastmahl sind sie, er und Illo.

Wallenstein. (steht auf und macht einige Schritte durch den Saal) Es ist schon finstre Nacht--Geh auf dein Zimmer.

Gräfin. Heiß mich nicht gehn, o laß mich um dich bleiben.

Wallenstein. (ist ans Fenster getreten) Am Himmel ist geschäftige Bewegung, Des Turmes Fahne jagt der Wind, schnell geht Der Wolken Zug, die Mondessichel wankt, Und durch die Nacht zuckt ungewisse Helle. --Kein Sternbild ist zu sehn! Der matte Schein dort, Der einzelne, ist aus der Kassiopeia, Und dahin steht der Jupiter--Doch jetzt Deckt ihn die Schwärze des Gewitterhimmels! (Er versinkt in Tiefsinn und sieht starr hinaus).

Gräfin. (die ihm traurig zusieht, faßt ihn bei der Hand). Was sinnst du?

Wallenstein. Mir deucht, wenn ich ihn sähe, wär' mir wohl. Es ist der Stern, der meinem Leben strahlt, Und wunderbar oft stärkte mich sein Anblick. (Pause.)

Gräfin. Du wirst ihn wiedersehn.

Wallenstein. (ist wieder in eine tiefe Zerstreuung gefallen, er ermuntert sich und wendet sich schnell zur Gräfin) Ihn wiedersehn?--O niemals wieder!

Gräfin. Wie?

Wallenstein. Er ist dahin--ist Staub!

Gräfin. Wen meinst du denn?

Wallenstein. Er ist der Glückliche. Er hat vollendet. Für ihn ist keine Zukunft mehr, ihm spinnt Das Schicksal keine Tücke mehr--sein Leben Liegt faltenlos und leuchtend ausgebreitet, Kein dunkler Flecken blieb darin zurück, Und unglückbringend pocht ihm keine Stunde. Weg ist er über Wunsch und Furcht, gehört Nicht mehr den trüglich wankenden Planeten-- O ihm ist wohl! Wer aber weiß, was uns Die nächste Stunde schwarz verschleiert bringt!

Gräfin. Du sprichst von Piccolomini. Wie starb er? Der Bote ging just von dir, als ich kam. (Wallenstein bedeutet sie mit der Hand, zu schweigen.) O wende deine Blicke nicht zurück! Vorwärts in hellre Tage laß uns schauen. Freu dich des Siegs, vergiß, was er dir kostet. Nicht heute erst ward dir der Freund geraubt; Als er sich von dir schied, da starb er dir.

Wallenstein. Verschmerzen werd ich diesen Schlag, das weiß ich, Denn was verschmerzte nicht der Mensch! Vom Höchsten Wie vom Gemeinsten lernt er sich entwöhnen, Denn ihn besiegen die gewalt'gen Stunden. Doch fühl ich's wohl, was ich in ihm verlor. Die Blume ist hinweg aus meinem Leben, Und kalt und farblos seh ich's vor mir liegen. Denn er stand neben mir wie meine Jugend, Er machte mir das Wirkliche zum Traum, Um die gemeine Deutlichkeit der Dinge Den goldnen Duft der Morgenröte webend-- Im Feuer seines liebenden Gefühls Erhoben sich, mir selber zum Erstaunen, Des Lebens flach alltägliche Gestalten. --Was ich mir ferner auch erstreben mag, Das Schöne ist doch weg, das kommt nicht wieder, Denn über alles Glück geht doch der Freund, Der's fühlend erst erschafft, der's teilend mehrt.

Gräfin. Verzag nicht an der eignen Kraft. Dein Herz Ist reich genug, sich selber zu beleben. Du liebst und preisest Tugenden an ihm, Die du in ihm gepflanzt, in ihm entfaltet.

Wallenstein. (an die Türe gehend) Wer stört uns noch in später Nacht?--Es ist Der Kommendant. Er bringt die Festungsschlüssel. Verlaß uns, Schwester, Mitternacht ist da.

Gräfin. O mir wird heut so schwer, von dir zu gehn, Und bange Furcht bewegt mich.

Wallenstein. Furcht! Wovor?

Gräfin. Du möchtest schnell wegreisen diese Nacht, Und beim Erwachen fänden wir dich nimmer.

Wallenstein. Einbildungen.

Gräfin. O meine Seele wird Schon lang von trüben Ahnungen geängstigt, Und wenn ich wachend sie bekämpft, sie fallen Mein banges Herz in düstern Träumen an. --Ich sah dich gestern nacht mit deiner ersten Gemahlin, reich geputzt, zu Tische sitzen--

Wallenstein. Das ist ein Traum erwünschter Vorbedeutung, Denn jene Heirat stiftete mein Glück.

Gräfin. Und heute träumte mir, ich suchte dich In deinem Zimmer auf--Wie ich hineintrat, So war's dein Zimmer nicht mehr, die Kartause Zu Gitschin war's, die du gestiftet hast Und wo du willst, daß man dich hin begrabe.

Wallenstein. Dein Geist ist nun einmal damit beschäftigt.

Gräfin. Wie? Glaubst du nicht, daß eine Warnungsstimme In Träumen vorbedeutend zu uns spricht?

Wallenstein. Dergleichen Stimmen gibt's--Es ist kein Zweifel! Doch Warnungsstimmen möcht' ich sie nicht nennen, Die nur das Unvermeidliche verkünden. Wie sich der Sonne Scheinbild in dem Dunstkreis Malt, eh' sie kommt, so schreiten auch den großen Geschicken ihre Geister schon voran, Und in dem Heute wandelt schon das Morgen. Es machte mir stets eigene Gedanken, Was man vom Tod des vierten Heinrichs liest. Der König fühlte das Gespenst des Messers Lang vorher in der Brust, eh' sich der Mörder Ravaillac damit waffnete. Ihn floh Die Ruh', es jagt' ihn auf in seinem Louvre, Ins Freie trieb es ihn; wie Leichenfeier Klang ihm der Gattin Krönungsfest, er hörte Im ahnungsvollen Ohr der Füße Tritt, Die durch die Gassen von Paris ihn suchten--

Gräfin. Sagt dir die innre Ahnungsstimme nichts?

Wallenstein. Nichts. Sei ganz ruhig!

Gräfin. (in düstres Nachsinnen verloren): Und ein andermal, Als ich dir eilend nachging, liefst du vor mir Durch einen langen Gang, durch weite Säle, Es wollte gar nicht enden--Türen schlugen Zusammen, krachend--keuchend folgt' ich, konnte Dich nicht erreichen--plötzlich fühlt' ich mich Von hinten angefaßt mit kalter Hand, Du warst's und küßtest mich, und über uns Schien eine rote Decke sich zu legen--

Wallenstein. Das ist der rote Teppich meines Zimmers.

Gräfin. (ihn betrachtend) Wenn's dahin sollte kommen--Wenn ich dich, Der jetzt in Lebensfülle vor mir steht-- (Sie sinkt ihm weinend an die Brust.)

Wallenstein. Des Kaisers Achtsbrief ängstigt dich. Buchstaben Verwunden nicht, er findet keine Hände.

Gräfin. Fänd' er sie aber, dann ist mein Entschluß Gefaßt--ich führe bei mir, was mich tröstet. (Geht ab.)

Vierter Auftritt

Wallenstein. Gordon. Dann der Kammerdiener.

Wallenstein. Ist's ruhig in der Stadt?

Gordon. Die Stadt ist ruhig.

Wallenstein. Ich höre rauschende Musik, das Schloß ist Von Lichtern hell. Wer sind die Fröhlichen?

Gordon. Dem Grafen Terzky und dem Feldmarschall Wird ein Bankett gegeben auf dem Schloß.

Wallenstein. (vor sich) Es ist des Sieges wegen--Dies Geschlecht Kann sich nicht anders freuen als bei Tisch. (Klingelt. Kammerdiener tritt ein.) Entkleide mich, ich will mich schlafen legen. (Er nimmt die Schlüssel zu sich.) So sind wir denn vor jedem Feind bewahrt Und mit den sichern Freunden eingeschlossen; Denn alles müßt' mich trügen, oder ein Gesicht wie dies (auf Gordon schauend) ist keines Heuchlers Larve. (Kammerdiener hat ihm den Mantel, Ringkragen und die Feldbinde abgenommen.) Gib acht! Was fällt da?

Kammerdiener. Die goldne Kette ist entzweigesprungen.

Wallenstein. Nun, sie hat lang genug gehalten. Gib. (Indem er die Kette betrachtet.) Das war des Kaisers erste Gunst. Er hing sie Als Erzherzog mir um, im Krieg von Friaul, Und aus Gewohnheit trug ich sie bis heut. --Aus Aberglauben, wenn Ihr wollt. Sie sollte Ein Talisman mir sein, so lang ich sie An meinem Halse glaubig würde tragen, Das flücht'ge Glück, des erste Gunst sie war, Mir auf zeitlebens binden--Nun es sei! Mir muß fortan ein neues Glück beginnen, Denn dieses Bannes Kraft ist aus. (Kammerdiener entfernt sich mit den Kleidern. Wallenstein steht auf, macht einen Gang durch den Saal und bleibt zuletzt nachdenkend vor Gordon stehen.) Wie doch die alte Zeit mir näher kommt. Ich seh mich wieder an dem Hof zu Burgau, Wo wir zusammen Edelknaben waren. Wir hatten öfters Streit, du meintest's gut Und pflegtest gern den Sittenprediger Zu machen, schaltest mich, daß ich nach hohen Dingen Unmäßig strebte, kühnen Träumen glaubend, Und priesest mir den goldnen Mittelweg. --Ei, deine Weisheit hat sich schlecht bewährt, Sie hat dich früh zum abgelebten Manne Gemacht und würde dich, wenn ich mit meinen Großmüt'gern Sternen nicht dazwischenträte, Im schlechten Winkel still verlöschen lassen.

Gordon. Mein Fürst! Mit leichtem Mute knüpft der arme Fischer Den kleinen Nachen an im sichern Port, Sieht er im Sturm das große Meerschiff stranden.

Wallenstein. So bist du schon im Hafen, alter Mann? Ich nicht. Es treibt der ungeschwächte Mut Noch frisch und herrlich auf der Lebenswoge, Die Hoffnung nenn ich meine Göttin noch, Ein Jüngling ist der Geist, und seh ich mich Dir gegenüber, ja, so möcht' ich rühmend sagen, Daß über meinem braunen Scheitelhaar Die schnellen Jahre machtlos hingegangen. (Er geht mit großen Schritten durchs Zimmer und bleibt auf der entgegengesetzten Seite, Gordon gegenüber, stehen.) Wer nennt das Glück noch falsch? Mir war es treu, Hob aus der Menschen Reihen mich heraus Mit Liebe, durch des Lebens Stufen mich Mit kraftvoll leichten Götterarmen tragend. Nichts ist gemein in meines Schicksals Wegen Noch in den Furchen meiner Hand. Wer möchte Mein Leben mir nach Menschenweise deuten? Zwar jetzo schein ich tief herabgestürzt, Doch werd ich wieder steigen, hohe Flut Wird bald auf diese Ebbe schwellend folgen--

Gordon. Und doch erinnr' ich an den alten Spruch: Man soll den Tag nicht vor dem Abend loben. Nicht Hoffnung möcht' ich schöpfen aus dem langen Glück, Dem Unglück ist die Hoffnung zugesendet. Furcht soll das Haupt des Glücklichen umschweben, Denn ewig wanket des Geschickes Waage.

Wallenstein. (lächelnd) Den alten Gordon hör ich wieder sprechen. --Wohl weiß ich, daß die ird'schen Dinge wechseln, Die bösen Götter fordern ihren Zoll: Das wußten schon die alte Heidenvölker, Drum wählten sie sich selbst freiwill'ges Unheil, Die eifersücht'ge Gottheit zu versöhnen, Und Menschenopfer bluteten dem Typhon. (Nach einer Pause, ernst und stiller.) Auch ich hab ihm geopfert--Denn mir fiel Der liebst Freund, und fiel durch meine Schuld. So kann mich keines Glückes Gunst mehr freuen, Als dieser Schlag mich hat geschmerzt--Der Neid Des Schicksals ist gesättigt, es nimmt Leben Für Leben an, und abgeleitet ist Auf das geliebte reine Haupt der Blitz, Der mich zerschmetternd sollte niederschlagen.

Fünfter Auftritt

Vorige. Seni.

Wallenstein. Kommt da nicht Seni? Und wie außer sich! Was führt dich noch so spät hieher, Baptist?

Seni. Furcht deinetwegen, Hoheit.

Wallenstein. Sag, was gibt's?

Seni. Flieh, Hoheit, eh' der Tag anbricht. Vertraue dich Den Schwedischen nicht an.

Wallenstein. Was fällt dir ein?

Seni. (mit steigendem Ton) Vertrau dich diesen Schweden nicht!

Wallenstein. Was ist's denn?

Seni. Erwarte nicht die Ankunft dieser Schweden! Von falschen Freunden droht dir nahes Unheil, Die Zeichen stehen grausenhaft, nah, nahe Umgeben dich die Netze des Verderbens.

Wallenstein. Du träumst, Baptist, die Furcht betöret dich.

Seni. O glaube nicht, daß leere Furcht mich täusche. Komm, lies es selbst in dem Planetenstand, Daß Unglück dir von falschen Freunden droht.

Wallenstein. Von falschen Freunden stammt mein ganzes Unglück. Die Weisung hätte früher kommen sollen, Jetzt brauch ich keine Sterne mehr dazu.

Seni. O komm und sieh! Glaub deinen eignen Augen. Ein greulich Zeichen steht im Haus des Lebens, Ein naher Feind, ein Unhold lauert hinter Den Strahlen deines Sterns--O laß dich warnen! Nicht diesen Heiden überliefre dich, Die Krieg mit unsrer heil'gen Kirche führen.

Wallenstein. (lächelnd) Schallt das Orakel daher?--Ja! Ja! Nun Besinn' ich mich--Dies schwed'sche Bündnis hat Dir nie gefallen wollen--Leg dich schlafen, Baptista! Solche Zeichen fürcht ich nicht.

Gordon. (der durch diese Reden heftig erschüttert worden, wendet sich zu Wallenstein). Mein fürstlicher Gebieter! Darf ich reden? Oft kommt ein nützlich Wort aus schlechtem Munde.

Wallenstein. Sprich frei!

Gordon. Mein Fürst! Wenn's doch kein leeres Furchtbild wäre, Wenn Gottes Vorsehung sich dieses Mundes Zu Ihrer Rettung wunderbar bediente!

Wallenstein. Ihr sprecht im Fieber, einer wie der andre. Wie kann mir Unglück kommen von den Schweden? Sie suchten meinen Bund, er ist ihr Vorteil.

Gordon. Wenn dennoch eben dieser Schweden Ankunft-- Gerade die es wär', die das Verderben Beflügelte auf Ihr so sichres Haupt-- (vor ihm niederstürzend) O noch ist's Zeit, mein Fürst--

Seni. (kniet nieder) O hör ihn! hör ihn!

Wallenstein. Zeit, und wozu? Steht auf--Ich will's, steht auf.

Gordon. (steht auf) Der Rheingraf ist noch fern. Gebieten Sie, Und diese Festung soll sich ihm verschließen. Will er uns dann belagern, er versuch's. Doch sag ich dies: Verderben wird er eher Mit seinem ganzen Volk vor diesen Wällen, Als unsres Mutes Tapferkeit ermüden. Erfahren soll er, was ein Heldenhaufe Vermag, beseelt von einem Heldenführer, Dem's Ernst ist, seinen Fehler gutzumachen. Das wird den Kaiser rühren und versöhnen, Denn gern zur Milde wendet sich sein Herz, Und Friedland, der bereuend wiederkehrt, Wird höher stehn in seines Kaisers Gnade, Als je der Niegefallne hat gestanden.

Wallenstein. (betrachtet ihn mit Befremdung und Erstaunen und schweigt eine Zeitlang, eine starke innre Bewegung zeigend) Gordon--des Eifers Wärme führt Euch weit, Es darf der Jugendfreund sich was erlauben. --Blut ist geflossen, Gordon. Nimmer kann Der Kaiser mir vergeben. Könnt' er's, ich, Ich könnte nimmer mir vergeben lassen. Hätt' ich vorher gewußt, was nun geschehn, Daß es den liebsten Freund mir würde kosten, Und hätte mir das Herz wie jetzt gesprochen-- Kann sein, ich hätte mich bedacht--kann sein Auch nicht--Doch was nun schonen noch? Zu ernsthaft Hat's angefangen, um in nichts zu enden. Hab' es denn seinen Lauf! (Indem er ans Fenster tritt.) Sieh, es ist Nacht geworden, auf dem Schloß Ist's auch schon stille--Leuchte, Kämmerling. (Kammerdiener, der unterdessen still eingetreten und mit sichtbarem Anteil in der Ferne gestanden, tritt hervor, heftig bewegt, und stürzt sich zu des Herzogs Füßen.) Du auch noch? Doch ich weiß es ja, warum Du meinen Frieden wünschest mit dem Kaiser. Der arme Mensch! Er hat im Kärntnerland Ein kleines Gut und sorgt, sie nehmen's ihm, Weil er bei mir ist. Bin ich denn so arm, Daß ich den Dienern nicht ersetzen kann? Nun! Ich will niemand zwingen. Wenn du meinst, Daß mich das Glück geflohen, so verlaß mich. Heut magst du mich zum letztenmal entkleiden Und dann zu deinem Kaiser übergehn-- Gut Nacht, Gordon! Ich denke einen langen Schlaf zu tun, Denn dieser letzten Tage Qual war groß. Sorgt, daß sie nicht zu zeitig mich erwecken. (Er geht ab. Kammerdiener leuchtet. Seni folgt. Gordon bleibt in der Dunkelheit stehen, dem Herzog mit den Augen folgend, bis er in dem äußersten Gang verschwunden ist; dann drückt er durch Gebärden seinen Schmerz aus und lehnt sich gramvoll an eine Säule.)

Sechster Auftritt

Gordon. Buttler, anfangs hinter der Szene.

Buttler. Hier stehet still, bis ich das Zeichen gebe.

Gordon. (fährt auf) Er ist's, er bringt die Mörder schon.

Buttler. Die Lichter Sind aus. In tiefem Schlafe liegt schon alles.

Gordon. Was soll ich tun? Versuch ich's, ihn zu retten? Bring ich das Haus, die Wachen in Bewegung?

Buttler. (erscheint hinten) Vom Korridor her schimmert Licht. Das führt Zum Schlafgemach des Fürsten.

Gordon. Aber brech ich Nicht meinen Eid dem Kaiser? Und entkommt er, Des Feindes Macht verstärkend, lad ich nicht Auf mein Haupt alle fürchterlichen Folgen?

Buttler. (etwas näher kommend) Still! Horch! Wer spricht da?

Gordon. Ach, es ist doch besser, Ich stell's dem Himmel heim. Denn was bin ich, Daß ich so großer Tat mich unterfinge? Ich hab ihn nicht ermordet, wenn er umkommt, Doch seine Rettung wäre meine Tat, Und jede schwere Folge müßt' ich tragen.

Buttler. (herzutretend) Die Stimme kenn ich.

Gordon. Buttler!

Buttler. Es ist Gordon. Was sucht Ihr hier? Entließ der Herzog Euch So spät?

Gordon. Ihr tragt die Hand in einer Binde?

Buttler. Sie ist verwundet. Dieser Illo focht Wie ein Verzweifelter, bis wir ihn endlich Zu Boden streckten--

Gordon. (schauert zusammen) Sie sind tot!

Buttler. Es ist geschehn. --Ist er zu Bett?

Gordon. Ach Buttler!

Buttler. (dringend) Ist er? Sprecht! Nicht lange kann die Tat verborgen bleiben.

Gordon. Er soll nicht sterben. Nicht durch Euch! Der Himmel Will Euren Arm nicht. Seht, er ist verwundet.

Buttler. Nicht meines Armes braucht's.

Gordon. Die Schuldigen Sind tot; genug ist der Gerechtigkeit Geschehn! Laßt dieses Opfer sie versöhnen! (Kammerdiener kommt den Gang her, mit dem Finger auf dem Mund Stillschweigen gebietend.) Er schläft! O mordet nicht den heil'gen Schlaf!

Buttler. Nein, er soll wachend sterben. (Will gehen.)

Gordon. Ach, sein Herz ist noch Den ird'schen Dingen zugewendet, nicht Gefaßt ist er, vor seinen Gott zu treten.

Buttler. Gott ist barmherzig! (Will gehen.)

Gordon. (hält ihn) Nur die Nacht noch gönnt ihm.

Buttler. Der nächste Augenblick kann uns verraten. (Will fort.)

Gordon. (hält ihn). Nur eine Stunde!

Buttler. Laßt mich los! Was kann Die kurze Frist ihm helfen?

Gordon. O die Zeit ist Ein wundertät'ger Gott. In einer Stunde rinnen Viel tausend Körner Sandes, schnell wie sie Bewegen sich im Menschen die Gedanken. Nur eine Stunde! Euer Herz kann sich, Das seinige sich wenden--Eine Nachricht Kann kommen--ein beglückendes Ereignis Entscheidend, rettend, schnell vom Himmel fallen-- O was vermag nicht eine Stunde!

Buttler. Ihr erinnert mich, Wie kostbar die Minuten sind. (Er stampft auf den Boden.)

Siebenter Auftritt

Macdonald, Deveroux mit Hellebardierern treten hervor. Dann Kammerdiener. Vorige.

Gordon. (sich zwischen ihn und jene werfend). Nein, Unmensch! Erst über meinen Leichnam sollst du hingehn, Denn nicht will ich das Gräßliche erleben.

Buttler. (ihn wegdrängend). Schwachsinn'ger Alter! (Man hört Trompeten in der Ferne.)

Macdonald und Deveroux. Schwedische Trompeten! Die Schweden stehn vor Eger! Laßt uns eilen!

Gordon. Gott! Gott!

Buttler. An Euren Posten, Kommendant! (Gordon stürzt hinaus.)

Kammerdiener. (eilt herein.) Wer darf hier lärmen? Still, der Herzog schläft!

Deveroux. (mit lauter, fürchterlicher Stimme.) Freund! Jetzt ist's Zeit, zu lärmen!

Kammerdiener. (Geschrei erhebend) Hilfe! Mörder!

Buttler. Nieder mit ihm!

Kammerdiener. (von Deveroux durchbohrt, stürzt am Eingang der Galerie) Jesus Maria!

Buttler. Sprengt die Türen! (Sie schreiten über den Leichnam weg den Gang hin. Man hört in der Ferne zwei Türen nach einander stürzen--Dumpfe Stimmen-- Waffengetöse--dann plötzlich tiefe Stille.)

Achter Auftritt

Gräfin Terzky. (mit einem Lichte) Ihr Schlafgemach ist leer, und sie ist nirgends Zu finden, auch die Neubrunn wird vermißt, Die bei ihr wachte--Wäre sie entflohn? Wo kann sie hingeflohen sein! Man muß Nacheilen, alles in Bewegung setzen! Wie wird der Herzog diese Schreckenspost Aufnehmen!--Wäre nur mein Mann zurück Vom Gastmahl! Ob der Herzog wohl noch wach ist? Mir war's, als hört' ich Stimmen hier und Tritte. Ich will doch hingehn, an der Türe lauschen. Horch! wer ist das? Es eilt die Trepp' herauf.

Neunter Auftritt

Gräfin. Gordon. Dann Buttler.

Gordon. (eilfertig, atemlos hereinstürzend): Es ist ein Irrtum--es sind nicht die Schweden. Ihr sollt nicht weitergehen--Buttler--Gott! Wo ist er? (Indem er die Gräfin bemerkt.)

Gräfin, sagen Sie--

Gräfin. Sie kommen von der Burg? Wo ist mein Mann?

Gordon. (entsetzt) Ihr Mann!--O fragen Sie nicht! Gehen Sie Hinein-- (Will fort)

Gräfin. (hält ihn) Nicht eher, bis Sie mir entdecken--

Gordon. (heftig dringend) An diesem Augenblicke hängt die Welt! Um Gotteswillen, gehen Sie--Indem Wir sprechen--Gott im Himmel! (Laut schreiend.)

Buttler! Buttler!

Gräfin. Der ist ja auf dem Schloß mit meinem Mann. (Buttler kommt aus der Galerie.)