Part 4

Weiß, weiß und golden sind die Farben meiner Jugend, ein morgenblauer Himmel über mir. Himmelschlüssel blühn auf unsern Wiesen. Viele kleine Blumen will ich weben, zart ein glückliches Lachen dazwischen, Alles leuchtet dem spielenden Kind.

Mutter starb. Die Farben werden blasser. Dunkle Trauerzweige sprießen auf, schwanke Linien aus flimmerndem Grund, Thränen glitzern, Sehnsuchtsthränen. Kind, ich große Frau möcht gern dich trösten; sieh, ich setz ein funkelnd Sternlein über dich.

Und nun mischen sich die bunten Perlen: stolz und heftig schießt ein Blutrot hoch durch ein trotziges Gelb in schroffen Kanten, hell im Kampf mit strengen grauen Mächten bäumt die aufwärtsflammende Seele sich: rot und golden sind die Farben dieser Jungfrau.

Und aus Not und Gold paart sich ein Schrei nach Liebe. Rosen blühn aus meinen Händen auf, jeder Kelch voll Tau und Sonnentraum; schwer in Büscheln rankt sich ein Klematisstrauch um die Rosen lilasanft ins Blaue; die Verheißung glüht aus allen Blüten.

Die Erfüllung log. Nun wirren sich die Fäden. Fahl und grell verschlingen sich die Schnüre. Jeder Weg ein Irrweg, und kein Kreis geschlossen. Zuchtlos drängt sich wildes Gestrüpp über meine Wiesen, meinen Blumenteppich; und der Stern der Mutter birgt sich hinter Nebeln.

Da -- ein klarer Klang: stark: eines Helden Ton. Schwarz wie der Ursprung, golden wie das Licht, und moosgrün wie der Wald, aus dem die ersten Menschen kamen. Auch blau sein Himmel, aber mittagsblau; auch rot sein Blut, doch nordlichtnächtig rot. Und über Alles breitet sich sein Glanz.

O wie sich unsre Farben herrlich einen: Leere wird Fülle, und sie strömt wie Quellen, aus ihren Fluten steigt des Schöpfungstages Feste, mein Stern strahlt durch des Weltbaums Blütenäste -- So kann ich meine Träume und mein Leben zum Werk verwebt in Gottes Hände geben.

Störung

Und wir gingen still im tiefen Schnee, still mit unserm tiefen Glück, gingen wie auf Blüten, als die arme Alte uns anbettelte. Und du sahst wohl nicht, als du ihr die Hände drücktest und dich liebreich zu ihr bücktest, wie durch ihr zerrissenes Schuhzeug ihre aufgeborstnen blauen Füße glühten. Ja, ein Mensch geht barfuß im eignen Blut durch Gottes Schnee, und wir gehen auf Blüten.

Zukunft

Du reiche Frau, du edle Frau, mit deiner Hoffnung unterm Herzen, du möchtest jubeln und erschrickst; ich sehe dich in deinen Schmerzen, wie du beim Schein der Ambrakerzen die seidne Wiegendecke stickst.

Du zählst die Fäden, silbergrau und schwarz und blutrot, und dir schweben viel tausend Hände vor, die weben, viel tausend graue Mutterhände, die weben, weben ohne Ende; ich seh dich, wie du grausig nickst und dunkel durch dein Zimmer blickst.

Und tausend Kinder siehst du stehen, die still an einem Stricke drehen, früh alt vor Hunger und Gebrest. Und siehst die Väter sich erheben, alle, die häßlich müssen leben, damit es Schönheit könne geben, sie stürmen dein geschmücktes Nest:

Madam! dies blutige Garn, wer spann es?! Da würdest Du in Todeswehen entzückt sein, könntest du dich sehen, wie sich zum mörderischen Fest die schmutzige Faust des Arbeitsmannes um deine weiße Kehle preßt.

Enthüllung

Du sollst nicht dulden, daß dein Schmerz dich knechte; du bist so gern vor Freude wild. Komm vor den Spiegel! -- O, wie schwillt dein düstres Haar, wie lebt dein Bild, wie blüht dein Mund --: als wenn durch Nächte der Blitze bläuliches Geflechte, der Honigduft der roten Disteln quillt!

Dein weißes Kleid ist wie zum Hohne mit türkischen Märchenblumen toll durchzackt. Ich träume dich auf schwarzem Throne. Du bist verschleiert bis zur Krone. Doch wärst du keusch wie Magelone, wir Träumer sehen alles nackt!

Gib her, gib her den Trauerschleier, ich reiß ihn lachend dir entzwei! Ich bin dein Einziger, dein Befreier, dein Herr! -- Was starrst du so ins Feuer, so schmerzhaft? -- O verzeih -- verzeih --

Beschwörung

Du bist nicht hier. Ich fühle schwer, wie deine blasse Hand mich preßte; und wie Todfeinde sind mir plötzlich die lachenden Geburtstagsgäste.

Immer verdrehter wird das Fest, die Blumen welken in den Kränzen. Um meinen Bart sind die Gerüche der Medizinen und Essenzen

von deinem Krankenbette her; es ist vielleicht dein Sterbelager. Ich seh dein glanzlos Haar daliegen und dein Gesicht blutleer und mager.

O sieh nicht so die Bäume hoch, warum sie mit den kahlen Zweigen so starr und schwarz vor deinem Fenster ins graue Himmelsdickicht zeigen.

Sieh tief in deine Nacht hinab! da glänzt mein Bild mit Gottesfarben und läuft vom Blute derer über, die Dir zum Opfer in mir starben.

O sieh, sieh, wie mein Blick dich tränkt und meine Lippen nach dir beben und meine Hände zu dir beten und dich beschwören: bleib mir leben!

Aus schwerer Stunde

Ich konnte nur noch lächeln; ich war so traurig im Grunde, daß meine eigne Stimme mir fremd klang. Da traf mich Deine Stimme, und ich konnte wieder lachen wie als Kind, und einmal weinten wir vor Glück. O, ich danke dir, in dieser schlaflosen Nacht, wo du fern von mir zwischen Tod und Leben liegst. Sieh, ich falte wie als Kind die Hände: bleib mir, laß mich nicht allein, ich habe Furcht bekommen vor den einsamen Nächten. Wenn du stürbest, nein, ich würde nicht weinen, meine Seele ist geübt im Trauern; aber ich würde nie mehr lachen können.

Zuversicht

Ich hab dich selig gemacht, mein Geliebter, und du mich, du bist mein, und darfst nicht bei mir sein in meinen furchtbaren Schmerzen. Bis in Mark und Bein bin ich dein, und darf nicht nach dir schrein vor den Menschen, wenn ich sterben muß ohne deinen Kuß. Nein nein nein, Du hast mich selig gemacht! Tag und Nacht fühl ich mich an deinem Herzen leben, das an +mein+ Herz schlug! Ja, ich fühls, ich bleibe leben, hab dir noch soviel zu geben, all mein Leben, gab dir nie, noch nie genug!

Gleichnis

Es ist ein Brunnen, der heißt Leid; draus fließt die lautre Seligkeit. Doch wer nur in den Brunnen schaut, den graut.

Er sieht im tiefen Wasserschacht sein lichtes Bild umrahmt von Nacht. O trinke! da zerrinnt dein Bild: Licht quillt.

Weihnacht im Krankenhaus

Schönen guten Abend, ihr im Leidensgewand; neue frohe Botschaft hört aus Gnadenland! Wir haben lang gesucht nach einem heilsamen Sterne, bis er sich finden ließ in seiner nächtlichen Ferne. Da haben wir ihm gewunken, da ist er uns ans Herz gesunken. Dann haben wir ihn festlich mit Liebe umwunden und auf ein immergrünes Bäumlein gebunden. Nun seht ihn! hier glänzt er, samt anderen Schätzen; an denen mögt ihr euch später ergetzen. Erst sollt ihr Mut schöpfen aus seinem Schimmer, denn die Nacht ist lang, und dies Haus glänzt nicht immer. Hier kämpft oft das Todesgrauen schwer mit der Lebensröte um die Wiederkehr. Hier suchen oft Seelen nach gnädigen Sternen und finden nichts als lichtleere Fernen. Hier strahlt jetzt, o Wunder, ein heiliger Baum mitten im eisigen Weltenraum und spiegelt sich und euch und mich im warm aufquellenden Tränentau einer genesenden, lächelnden, liebenden Frau. Die Mutter des Heils ist überall zugegen, wo Menschen eine Hoffnung hegen.

Lied im Winter

Trüb sucht dein Blick: wann wird sie wieder blühn? Die harte Erde läßt mit kaltem Schweigen die Wipfel in den klaren Himmel zeigen um die verschneite Bank im Wald, auf der du einst ein Frühlingsglück umarmtest; nun sprießt Reif an den starren Zweigen. Dann willst du weitergehn den alten Gang, da schluchzt ein Vogelherz, du weißt nicht wo, die Stille klingt ihm nach: sie blüht, sie blüht! Lichtblüten glitzern über allen Steigen!

Eva und der Tod

Der Wintermorgen schien ein Frühlingsmärchen; der Reif der Zweige sproß im Sonnenschein zum blauen Himmel auf wie Blütenpärchen.

Ein Lüftchen, das sich hob und stumm verfing, trieb Silberflocken von den hohen Ulmen des langen Weges, den ich einsam ging.

Ich hörte noch, daß fern ein Schlitten schellte; dann wurde Schweigen auf dem schweren Schnee. Ich schritt und sann, und fühlte nichts von Kälte.

Denn gestern war mir ein geliebtes Wesen nach heißer Seelennot und Leibesqualen von einem Sohn, nicht meinem Sohn, genesen.

Und der das Kind von ihr entgegennahm, empfing ein Pfand des Lebens, nicht der Liebe; sie aber gab es mit zu später Scham.

Ich suchte tief nach trübem Dankesworte, da sah ich fern am Ende meines Weges auf einmal eine schwarze Gitterpforte.

Zu ihren Seiten dehnten sich zwei Mauern; die waren überwipfelt von Cypressen. Ihr starrer Wuchs bedrohte mich mit Schauern.

Und aus der Pforte traten schwarz und groß und langsam nach einander sieben Männer; die kamen langsam, schweigsam auf mich los.

Aus fremdem Lande schienen sie zu sein, so lange Mäntel, breite weiße Kragen. Und plötzlich rief ich außer mir: Nein! Nein!

Denn aus der Pforte trat da noch ein achter, der war ganz dürr und größer als die andern, und stand und nickte, sacht, und immer sachter.

Und eisig lief es mir durch Blut und Bein: die sieben wollen sich mein Liebstes holen. Ich stand und bettelte und bebte: Nein!

Und seh durch Tränen, wie die schwarzen Schemen den Sonnenschein verdunkeln und den Schnee, und glaube fern ein Lachen zu vernehmen.

Und als ich mir die Augen mühsam reibe, steht hoch ein nacktes Weib vor jenem Gitter, mit schwarzem Haar und Blick und braunem Leibe.

Und lacht ganz hell und winkt dem dürren Mann und hebt im andern Arm ein zappelnd Kindchen und sieht mich fernher lebensselig an.

O dieses Blickes Herrlichkeit und Hohn! Nur Einer hatte das wie ich empfunden: der Trotzigste der Dichter: Liliencron!

Ich seh den Dürren ihr entgegenstelzen: er bückt sich -- widerwillig -- er verschwindet -- zu ihren Füßen scheint der Schnee zu schmelzen.

Die ganze Landschaft schmilzt; das kleine Kind schwimmt riesengroß aus sieben schwarzen Strudeln und lacht -- lacht -- lacht mich aus. Was! War ich blind?

Ich selber lache! meine Wimpern tropfen; die sieben sind ja nichts als Leichenträger, die sonst Schuh sticken oder Hosen stopfen!

Und jenes Weib, das ist ja nur die Frau des Totengräbers, und ihr brauner Kittel ist keine Haut, ich seh es ganz genau!

Du aber lebst mir, und der Himmel blaut, und bald ist Frühling, und du wirst mich küssen trotz deines Sohns, du meine braune Braut!

Verhör

Du liegst sehr blaß in deinen weißen Kissen, und deine matten Lippen sind zerbissen; hattest du sehr viel Schmerz? -- „Ich weiß nicht mehr.“

Du siehst sehr träumerisch zur Zimmerdecke, sieh nach dem Bettchen drüben in der Ecke: liebst du dein Kindchen sehr? -- „Ich weiß noch nicht.“

Schriebst du zuweilen, wenn die Wehen kamen, mit deinen irren Fingern meinen Namen auf deine Bettdecke? -- „Du weißt es ja.“

Kannst du noch immer, ohne hinzudenken, dein Kind und seinen Vater ruchlos kränken und mit mir selig sein? -- „Weißt du das nicht?“

Zur Genesung

Steh auf, steh auf vom Meeresschooß! guten Morgen! ich will dich selig machen! Hörst du die Walfische lachen? hörst du das Weltkonzert schallen? Komm, kletter auf die Korallen: kuck, alle Engel sind los!

Jetzt: hopp, einen kleinen Luftsprung! Auf doch! Guten Morgen! Hüh, meine Flügeldelphine: hoch, hoch, hoch, Aphrodite: in Abrahams Schooß!

Ach du, +hilf+ mir doch lachen, bitte bitte, und guten Morgen und Unsinn machen! Denn du lagst sehr bleich, du schlechtes Weib, als du vom Meergott träumtest und meine Arme wie Seeschlangen zäumtest; das darfst du nie wieder machen, hörst du, nie wieder!

Denn ich will dich ja selig machen, ja, du: seeelig! über und über! Und darum verbitt ich mir solche Sachen; hörst du! Denn dazu tut Uns Beiden kein Fieber mit Himmelsträumen etcetera not, denn du bist mir zehntausendmal lieber als der liebste liebe Gott!

Also: Auf jetzt! O Gottes Wunder: hör doch die Vögel, wie die lachen: jeden Tag wird sie gesunder, und Vater Abraham ist tot! Ja: das ist +mein+ Schooß, und das ist +dein+ Schooß, und der Mensch will selig werden auf Erden -- weißt du noch, wie man das machen muß?

Auf! -- O Liebste! -- O guten Morgen: sieh mal, da blüht schon bald der Flieder! Ach, weißt du noch? Ja, blick nur nieder: bald blühst du auch und tust mir wieder -- endlich wieder -- den Himmel auf! o Götterkuß!

Schneeflocken

Gnädige Frau, es schneit, es schneit! Tragen Sie heut Ihr weißes Kleid?

Gnädige Frau, hier in der Ferne schneits bei helllichtem Tage Sterne.

Und diese Sterne flimmern genau wie die Zähne der gnädigen Frau.

Oder wie Blüten von weißem Flieder, gnädige Frau, an Dero Mieder.

Oder die Blicke des Herrn Gemahls am Tage Ihres Hochzeitsballs.

Nein, sie flimmern, ich kann mir nit helfen, gnädige Frau, wie tanzende Elfen.

Hänseln jeglichen Parapluie; will man sie fassen, +zer+flimmern sie.

Flimmern in Wirbeln, flimmern in Bildern, die sind wirklich nit zu schildern.

Gnädige Frau, so wild, so mild wie ein opalisch flimmerndes Bild.

Und, ach Gnädigste, diese Sterne tanzen auf manchermanns Nase gerne.

Und auf solchermanns Nase, gnädige Frau, zertanzen sie zu Tränentau.

Zertanzen flink wie kichernde Lieder: morgen, morgen tanzen wir wieder!

Gnädige Frau, leb wohl! Schluß, Kuß! Frechheit -- aber wer muß, der muß.

Orientalisches Potpourri

Gestern Nachmittag, meine braune Geliebte, die du nach Ruhm begehrst vor allen Frauen deines Volkes, saß ich in einem Treibhaus, und von allen Palmen und andern Gewächsen flogen mir neue Gedichte zu.

Hier ist eins von einem Agavenwildling:

Meine Geliebte! Grau in staubiger Wüste stand mein dorniges Blattwerk jahrlang mit durstig schwellendem Fleisch. Plötzlich schoß über Nacht ein steiler Schaft, knospengekrönt, aus dem staubgrauen Schooß in die feurige Morgenluft. Schick mir zu Mittag, Geliebte, deine tausend durstigen braunen Bienen: viertausend goldgelbe Blütenglöckchen haben sich aufgetan und triefen, triefen, triefen von Honigsaft.

Oder eins von einer verschulten Musa:

Meine Geliebte! Wen mit deinen üppig langen Blättern willst du denn umfangen, die du überreichlich treibst?

Fühlst du nicht den Abend glühen? Wenn du ohne Blüte bleibst, Schönste, kannst du nie verblühen, Ärmste, nie mit Früchten prangen.

Oder von einer seltnen Wasserviole:

Meine Geliebte! Mondblau steht mein Kahn, himmeltief der See; fern beim hellen Uferschilf ziehn zwei weiße Enten ihre Bahn. Sehnsüchtig und rot spiegelt sich mein Mund: tauche auf, Geliebte, Dunkle, aus dem blauen Grund, hol mich in den Himmel!

Oder von einem gewöhnlichen Igelkaktus:

Meine Geliebte! Ich bin so rund wie die Erde, mein Fleisch hat Heilkraft, und meine Blume ist zum Küssen schön. Aber hebe mich nicht aus meinem Erdreich: mein Fleisch hat Stacheln, und leicht entroll ich deiner Hand. Willst du mich küssen, bitte, knie nieder!

Solche Gedichte, meine braune Geliebte, könnt ich dir noch viertausend und einige dichten an Einem Nachmittag; und die würden meine vielen verehrten neuen deutschen und neuesten jüdischdeutschen lyrischen Brüder sicher furchtbar rühmen --

Aber du bist mir zu lieb dazu ...

Jesus bettelt

Schenk mir deinen goldnen Kamm; jeder Morgen soll dich mahnen, daß du mir die Haare küßtest. Schenk mir deinen seidnen Schwamm; jeden Abend will ich ahnen, +wem+ du dich im Bade rüstest -- oh, Maria!

Schenk mir Alles, was du hast; meine Seele ist nicht eitel, stolz empfang ich deinen Segen. Schenk mir deine schwerste Last: willst du nicht auf meinen Scheitel auch dein Herz, dein Herz noch legen -- Magdalena?

Benedeiung

Gestern hobst du verzweifelt die Hände, deiner heiligen Namenschwester gleich, als ihr ein Schwert durch die Seele ging.

Heute breit’ich entzückt die Arme, allen Heiligen mich vergleichend, weil mir Dein Schwert durch die Seele ging.

Neige dich zu mir, Maria, laß uns lauschen, wie die himmlischen Heerschaaren über uns jubeln!

Erfüllung

Daß du auch an Meinem Herzen, Herz, nur neue Sehnsucht fühlst und dich in die Menschenschmerzen schmerzlicher als je verwühlst: ist das nicht Erfüllung, du?

Wenn die Erde schmilzt vom Eise, daß die Luft nach Frühling schmeckt, und in immer neuer Weise wild ihr Grün zum Himmel reckt: +ist+ das nicht Erfüllung, du?

Wenn wir dann noch Ostern feiern, weil ein Mensch sein Leben ließ, der den Frevlern wie Kasteiern gleiche Seligkeit verhieß: ist das +nicht+ Erfüllung, du?

Laß die tragische Geberde, sei wie Gott, du bist es schon: jedes Weib ist Mutter Erde, jeder Mann ist Gottessohn, +Alles+ ist Erfüllung, du!

Heilandswort

Ich trat in ein Haus, da gingen viel Sünder ein und aus, aber auf einer grauen Wand und mit leuchtenden Lettern stand: Nur selig!

Ich sah eine Menschengestalt, mit Leidenszügen mannigfalt, aber im Gruß der blassen Hand und im Lichte der Augen stand: Nur selig!

Ich ging bald fort, durch einen trüben, armseligen Ort, aber über dem ganzen Land und mit leuchtenden Lettern stand: Nur selig!

Zwischen Ostern und Pfingsten

Und jeden Abend kannst du so aufatmen: du horchst ins Dorf hin, was die Glocken wollen, du gehst ins Freie, der Rauch der Hütten umarmt die Eichenkronen: auf, Seele, auf!

Dann raunt dir frühlingsheimlich ein Echohauch unter den knospenvollen Wipfeln zu: ins Freie auf -- so frei ins Freie, wie dort der Vater mit seinem Kindchen Ball spielt.

Und über dir, lichtgrün im Blauen, spielt eine Birke mit einem strahlend blühenden Ahorn Braut.

Die Glücklichen

Nun will ich mir die Locken mit Birkenlaub behängen; der Frühling sitzt am Wocken, von dem er mit Gesängen um meine Wildnis grüne Schleier spinnt.

Und du auf deinem Throne im Astwerk unsrer Linde, beglänzt mit deinem Sohne vom goldnen Mittagswinde, bist meine Jungfrau mit dem Wunderkind.

Ein Lamm mit weißem Felle auf unserm Wiesenlande, mit einer Silberschelle und blauem Seidenbande, bringt uns zum Lachen, wenn wir traurig sind.

So würden wir uns gerne mit aller Welt vertragen, nicht Sonne, Mond noch Sterne um unser Glück befragen, doch -- manchmal haben wir kein Brot im Spind.

Drum stehn im jungen Schilfe mit aufgesperrter Miene, als schnappten sie nach Hilfe, zwei steinerne Delphine am Wasser, das um unsre Insel rinnt.

Erhebung

Gieb mir nur die Hand, nur den Finger, dann seh ich diesen ganzen Erdkreis als mein Eigen an!

O, wie blüht mein Land! Sieh dir’s doch nur an, daß es +mit+ uns über die Wolken in die Sonne kann!

Hochsommerlied

Golden streift der Sommer meine Heimat, brotwarm schwillt das hohe reife Korn, wie in meiner goldnen Kinderzeit; habe Dank, geliebte Erde!

Schwalben rufen mich hinauf ins Blaue, weiße Wolken türmen Glanz auf Glanz, wie in meiner blauen Jünglingszeit; habe Dank, geliebte Sonne!

Mit heiligem Geist

Liebe Mutter! mir träumte heute von der Insel der seligen Leute. Da saß auf einem Hügel der Au eine nackte gekrönte Frau; in ihrem Herzen stak ein Schwert, aber sie lachte unversehrt. Denn neben ihrem natürlichen Thron stand ihr lieber großer Sohn; in seinen Fingern, voll Sonnenglanz, hing ein blutiger Dornenkranz. Der begann sich mit grünen Spieren und raschen Blüten zu verzieren; und umringt von den seligen Leuten, die sich an dem Wunder freuten, suchte mir Er die Blumen aus zu einem leuchtenden Osterstrauß. Den umflocht er mit blauem Bande von seiner Mutter früherm Gewande und gab ihn mir und sprach dazu: Sag Deiner lieben Mutter du, +weil ihr auf Erden niemals wißt, wann die Zeit erfüllet ist, sollt ihr immer glauben und hoffen, der Tag sei endlich eingetroffen+. Und bis einst jedes Weib gewinnt den rechten Vater für ihr Kind, soll jede Irrende die Treue dem falschen brechen ohne Reue, soll ihre Sehnsucht nicht verfluchen, ihren Qualen den Heiland suchen und seinen liebenden Gewalten Leib wie Seele empfänglich halten. Wenn das mit heiligem Geist geschehn, wird sie die Heimsuchung bestehn, wie meine Mutter sie bestand, beseligt im Gelobten Land.

Böser Traum

Was kannst du gegen Träume, Mensch, die tückisch selbst auch den Männlichsten, mit Engelshänden oder mit Teufelsfäusten, in den Himmel samt Hölle seines Kinderglaubens führen? In solchem Traum erschien mir heute Nacht der böse Feind und sah mich furchtbar an. Er hatte das Gesicht von einem Freunde, dem ich sein Weib in aller Freundschaft nahm, und setzte auf mein wehrlos Herz ein Messer und sprach -- nein, was er sprach, vergaß ich schon. Er sah mit Wollust, wie die rostige Spitze auf meiner Haut im Takte meiner Pulse sich hob und senkte, sah mich gierig an. Ich aber bohrte meine blauen Augen in seine braunen tief empor und sagte: Wenn du mich kenntest, zögertest du nicht. Und als sein Blick ineins mit meinem sank und bläulich wurde, dacht ich: Wärst du nicht der böse Feind, so müßtest du mich lieben, ich habe dich von einer Last erlöst. Was ich dir nahm, ist niemals dein gewesen; was du mir nehmen kannst, war niemals mein. Drum, wenn du mußt, so töte mich! mein Tod wird dir viel weher tun als je mein Leben, das Keinem weher tat als Mir -- „Wach auf!“ --

Leiser Besuch

Eine treue Seele lag still zuhaus mit krankem Leibe; zwischen ihren Fingern staken zwei drei blühende Weidenzweige, und die Sonne schien aufs Bett.

Zögernd rührte sich die Hand, tastete nach meinem Haupt; aus den sanften Blütenfasern fiel der gelbe Samenstaub, wie am Morgen unsrer Liebe.

Trat ein Mädchen blaß herein, brachte eine blasse Rose, legte die gebeugte Blume nieder neben meinem Schooße, wie zum Abend unsrer Liebe.

Folgte eine hohe Frau; rot von Nelken eingefaßt duftete in ihrem Arme goldgelb eine Ananas, wie der Mittag unsrer Liebe.

Und die treue Seele sprach: Sieh, aus allen Himmelsstrichen bringt mir heute deine Liebe Frucht und Blüten und Gerüche. Und ihr stiller Ausblick stach uns ins Herz.

Der Strauß

Nun nimm drei weiße Nelken du, mein Weib. Und du, Geliebte, nimm diese drei roten noch dazu. Und in die nickenden Nelken tu ich eine dunkelgelbe Rose.

Seht: ist es nicht ein lockender Strauß, ganz Eins aus diesem schwarzen Tuch? Und sieht so farbenfriedsam aus. Und nur von doppeltem Geruch: die je drei Nelken und die Rose.

Nein, laßt! entzweit den Stengelbund nicht! laßt! Sonst scheint so kalt und tot blos Gelb zu Weiß, und glüht so heiß und brennt so wild blos Gelb zu Rot; dann, ja, dann hass ich wohl die Nelken!