Part 8

— Jo, nu skal du netop snakke om det! Du skal faa det paa avstand, se nøgternt paa det. Det er jo noe forbandet sludder det hele. Ja, du vet vel at jeg kjender til det — at det var mig som snakket med Berit den kvelden?

— Ja, det vet jeg.

— Fortalte Berit det?

— Ja, men ingen anden vilde kunne gjort det heller. Jeg har altid visst at du vilde være brutal mot Berit saasnart du fik anledning. Men hvordan kunde du si at hun var et hverdagsmenneske — og robust?

— Kjære, sier Leif, sa jeg det? Nei, det sa jeg sikkert ikke. — Da maa jeg ha tænkt hørlig! For hun _er_ det jo. Jo, kjære Gudrun, Berit er maken til tusen andre unge piker, rigtig en gjennemsnitstype og robust er hun ogsaa, hun taaler at ta i! Hun er ingenting av det du har digtet om hende, ser du, og det trodde jeg du hadde faat øinene op for nu. Men det har du altsaa ikke?

Gudrun sitter og tegner med skistaven i sneen. Svarer ikke.

— Nei, sier Leif, du ser det ikke, du er for forbandet trofast. Men kan du ikke ihvertfald se at _hun_ er brutal — komme hjem og hamre et hjernebrudd paa dig paa den maaten.

— Kjære, det var jo paa din ordre — efter dit ønske. Jeg forstaar det hele, du behøver ikke uleilige dig.

— Du er gæern paa mig, men du, du skulde heller takke mig!

— For eksempel for din oplysning til Berit om at jeg har ødelagt hende?

— Ja, for du har? Dere har ødelagt _hverandre_. Slik som dere har gaat op i hverandre, isolert dere fra omverdenen, gjort dere uimottagelige for almenmenneskelige indtryk. Dere hverken saa, følte eller tænkte noget uten gjennem hverandre! Er _det_ løgn? Men du skadet mest fordi du elsket mest. Det er jo altid slik. Du digtet hende op i ansigtet et stort, vidunderlig eventyr om hende selv, du overspændte hende, du halte hende ut som en strikk saalænge til den mistet elasticiteten eller for at bruke dit eget billede, du blaaste av hende en stor farveprægtig saapeboble, større og større til den tilslut _maatte_ briste. Det var synd. Berit er hverken skjøn, begavet eller god, men hun er heller ikke styg, dum eller ond. Der kunde sikkert blit et ganske bra, almindelig menneske av hende. Men hvad er hun nu, hvad har du gjort hende til? Et opstyltet, kjæphøit, usigelig selvherlig og egoistisk pigebarn, et menneske uten selve betingelsen for utvikling, selvkritikken! Hvad skal der videre bli av hende?

— Gud, sier Gudrun, som du motsier dig selv! Men jeg da, hvad skade har jeg lidt, du sa jo vi hadde skadet _hverandre_?

— Ja, det har dere. Jeg ser ikke hendes forhold til dig saa klart som dit til hende, men jeg antar at har du overspændt hende saa har hun til gjengjæld undertrykket dig. Hun har sikkert nok baade hæmmet din fantasi og hæmmet din intelligens. Du er jo langt tilbake for din alder, rent menneskelig set. Men størst skade har du ved hende gjort dig selv. _For du har glemt dig selv_, ser du. Sprunget over dit eget vidunderlige selv med alle dets muligheter for at gaa op i Berits! Kan du ikke se det fordømt gale i det? Aa, det er faen saa interessant forresten. Hvordan du har krøpet ind i det tomme karret Berit og fyldt det! Og hvordan Berit med dig i sig har følt sig tung og vægtig og værdig, har staat og trampet om sin egen hulhet og slitt sig rund i et tomrum istedet for at komme ind paa andre fastkropper og bli slipt og faa facetter! Hvis idetheletat du og Berit har tangert hverandre, ser du, saa har det været med flatsidene. Du verden hvor dere har slitt ut hverandre! Der er ikke andet tilbake av dere end to tynde plater. Ser du det?

— Ja, sier Gudrun og reiser sig. Jeg ser. Jeg ser dig og jeg ser Berit og jeg ser mig og jeg ser det hele. Men det er ikke spor interessant. Det mest interessante i øieblikket er løipa nedover, jeg vil nødig slaa mig mere idag.

Og hun samler sammen sine staver og gjør sig færdig til at gaa.

— Forresten, slaar hun pludselig over i et andet tonefald, saa vet jeg ikke for mit liv hvad jeg skal finde paa uten Berit. Hvad jeg skal _gjøre_. Forstaar du det?

Nu er ogsaa han oppe og ved siden av hende.

— Ja, sier han, jeg skal si dig hvad du skal gjøre! Du skal stifte bekjendtskap med dig selv! Du aner jo ikke hvem Gudrun Haavaldsen er, jente! Det er paa tide du kommer til at kjende hende!

— Gudrun Haavaldsen, sier du? Hun er død og begravet og hende savner ingen.

— Jo, sier Leif, jeg savner hende! Jeg venter paa hende. Det var det jeg begyndte at snakke med Berit om den kvelden, at jeg var glad i dig og fandt det haabløst for hendes skyld. Ogsaa blev jeg kanske litt bitter og rev av mig endel ubehageligheter, for jeg kan ikke utstaa hende. Men du, hvis du er begravet i Berit Sørlie saa skal jeg hjælpe til at grave dig frem igjen. Du skal se jeg skal klare det!

Nu ser Gudrun stort og smilende paa ham.

— Du, sier hun, jeg vil ikke ha følge med dig nedover her. Jeg vil være alene. Gaa, er du snild! Jo, for jeg vil være alene med mig selv altsaa — i mit eget nye selskap! Og der er en eiendommelig dyp timbre i stemmen hendes mens hun traakker ut paa stien for at gi ham plads til at komme forbi. De er ganske alene og det er blit mørkt.

— Gudrun, sier han tæt ved hende, jeg er glad i dig!

— Ja, sier hun rolig, jeg vet jo det nu.

— Jeg vil ikke gaa.

— Men det ber jeg dig — i Ellen Keys navn som du kan saa godt utenad! Alvorlig talt Leif, du har pratet mig bort fra mig selv og ut i helheten, jeg har det godt, fyk ned og bestil et bord og litt skoldhet te mens jeg staar her og graater lidt — for sidste gang.

— Men kommer du saa sikkert? spør han.

Hun betænker sig et øieblik.

— Jeg tænker det, sier hun.

Da gaar han, og Gudrun blir alene.

Hun graater, og det er vidunderlig.

— Livssorg, tænker hun, med et skjævt reservesmil.

Efterpaa ser hun sig omkring. Der er saa usigelig vakkert. Saan en masse sne, ny, fin lysende sne. Der er kilovis av den paa hver grangren. Men ute paa myren staar en liten bjerk og koketterer for kolossene i sin fine krystalliserte ynde, den ser saa skrøpelig ut som om et slag med skistaven kunde forvandle den til en haandfuld ispudder.

Og over det hele februarhimmelen med stjernene.

Stjernene. Som det er stille her ret under dem. Ikke et liv i denne bortgjemte løipen, ikke en lyd. Bare av hjertet som banker i brystet.

Ens eget hjerte i ens eget bryst?

Som det dunker taktfast og godt og uforstyrret av altsammen. Gudrun glemmer stjernene og staar og lytter. Og som al lyd der lyttes efter forsterkes den, det er pludselig som om hendes hjerte paa kommando tar sats og kjører ut paa væddeløp, hei hvor det gaar. For en larm det laver! Det dundrer mot hendes trommehinder, det fylder skogen og hele rummet, det blir et øredøvende spetakkel op mot stjernene.

Men da blir Gudrun ræd.

— Er dette mig selv, tænker hun, mit opgravede selv, da fri og bevare mig, da la mig skynde mig ned og begrave mig igjen! Det skal forresten bli deilig at faa te ...

EDITH ØBERG

PR. KORRESPONDANCE 4. oplag. Pris kr. 2,25, indb. kr. 3,60.

ROMANEN 2. oplag. Pris kr. 4,00, indb. kr. 6,25.

H. Aschehoug & Co.

Det Mallingske Bogtrykkeri

Afskriverens bemærkninger

Afskriverens rettelser:

[p. 31]: ... øinene blir saa uhyggelig svarte og og ... ... øinene blir saa uhyggelig svarte og ...

[p. 49]: ... Er hun? sier Else med sin mest lydløse stemme, ... ... — Er hun? sier Else med sin mest lydløse stemme, ...

[p. 75]: ... Igjen? Neitak. Ikke ikveld hvertfald, jeg er ... ... — Igjen? Neitak. Ikke ikveld hvertfald, jeg er ...

[p. 100]: ... dere er for meget veninder. ... ... Dere er for meget veninder. ...

[p. 123]: ... Hvad vil du prøve? ... ... — Hvad vil du prøve? ...