Part 2

— Nei, ingen vinger. De var bare saa lette. De var som ingenting. De bare hævde sig saan paa tærne, saa gik det. Har du ikke drømt at du har flydd, over alle takene, hvor du vilde? Saan var det.

— Det æ’ke sandt. Hvorfor slutta dem aa fly da?

— Aa, dem fik vel saa mye aent aa gjøre vel. Men hvist vi vilde saa kunde vi lære det igjen. Vi skal bare øve os!

Og med engang er Gudrun aldeles skraasikker paa det hun sitter og sier, at hun kan fly, at Berit kan, at alle kan. — Kom, sier hun, skal vi prøve!

De springer bort til den store søplekassen ved porten, og Gudrun klyver op og demonstrerer. Se, sier hun og løfter armene, naa flyr jeg, og hun gjør et vældig hop og bykser med armene, men falder ned paa knæet og slaar sig. Op igjen, litt længer, flere flaks. Nei, det blir heller ikke bra, hun er for tung, for stiv, for jordbunden. Berit maa prøve. Og Berit klyver op, hun klyver virkelig op, hun er nysgjerrig, hun er med! Graciøst og yndefuldt hæver hun armene, sætter hun benene sammen og hopper, nei _svæver_ hun ut i luften med lette, lydløse vingeslag. Hun flyr, hun _flyr_! Gudrun er nær ved at miste pusten. Ser du! roper hun, ser du! Du kan! Om igjen, du skal bare øve dig!

Men vel nede paa marken er Berit ute av illusjonen, hun blir flau, sint.

— Tøisa! sier hun og gaar. Gudrun følger som en vaat hund.

En anden dag sitter de opkrøpet i det ene epletræet og spiser. Det er høst i Berits have nu, eplene er modne, i lønnekronene brænder det og græsset blaaner. Da kommer Pusen forbi, faar se dem og ser ut som om den har lyst til at komme op den ogsaa, men betænker sig og rusler videre.

— Aanei, du er nok for tjuk du, Pusen! sier Gudrun da. Hvilken dag skal den ha unger tro?

— Neimen fy, sier Berit usigelig forfærdet, er du _grov_?

— Grov? Det er vel ikke grovt at faa unger?

— Nei, men det er grovt at snakke om det, vet du vel. Barn skal ikke vite noe om unger — hvordan de blir til og saan.

— Hvorfor ikke det? Jeg vet bestandig naar mamma skal ha en unge jeg, det vet vi vel allesammen det. Hu blir jo saa tyk saa. Det er vel ikkeno grovt det, det er bare fært vondt aa faa unger. Hu skriker saa fært saa.

— Har du hørt det?

— Hørt det ja! — Jeg har hørt fru Hansen ogsaa jeg — det var midt paa natta. Vi hørte det allesammen, og hu skrek saa „Gud velsign vort hjem“ datt ned av væggen vor altsaa.

De blir begge dypt alvorlige. Og det blir stille mellem dem pludselig. Saa kaster Berit den store grøngule gravenstenen, hun saavidt har bidt i, langt fra sig, fnyser og sier saa seriøst som hun aldrig har sagt noget før:

— Jeg vil aldri gifte mig! Fy, saa ekkelt som det er, fy! Det _er_ grovt skal jeg si dig. Fy!

Gudrun ser sugende paa hende.

— Ja, sier hun saa, _du_ burte ikke. Men jeg vil. Jeg syns smaa onger er saa morroe!

— Det syns ikke jeg, sier Berit. Men du syns vel det er morro aa ha stor mave ogsaa du — og at skrike saa bildene dætter ned av væggene.

— Nei fy, sier Gudrun flau. Og nu slaar det hende hvor usigelig flaut og ekkelt det er som de sitter her og snakker om. Og nu er det hendes tur til at kaste det hun har i hændene. — Æsch! sier hun. Nei Berit, ikke jeg heller vil. Du, skal vi ikke lægge over ikke aa gifte os? Aldrig! Skal vi gjøre kors paa halsen paa det?

Det blir med et saa forfærdelig alvorlig og uhyggelig der i eplegrønsken. Stemningen tar strupetak paa dem begge et øieblik, ingen av dem kan si noe. Men de gjør korstegnet, hver sit store, høitidelige, beslutsomme.

Saa fnyser Berit igjen og strækker sig ut efter et nyt eple.

— Tøisa! sier hun.

* * * * *

Vinteren kommer. De kan ikke være i haven længer. Saa flytter de ind i huset til fru Sørlie. I kjøkkenet er det varmest og koseligst. — Men naa er jeg saa træt av dere, sier fru Sørlie av og til, nu kan dere vel gaa op til fru Haavaldsen litt.

Men det vil de ikke. I Haavaldsens kjøkken er det mørkt og trangt og _for_ varmt. Desuten lukter der, sier Berit, isch. Ja, Gudrun kjender ogsaa at der lukter naar Berit sier _det_. Og moren er saa skidden og bustete og fæl og smaaongene maser og skriker og bærer sig. Uf, hun holder ikke ut hjemme. De timene hun er nødt til at være hjemme gjør hun saa korte som mulig; naar hun ligger trangt og hedt mellem Rutta og Inger i sengen om kvelden synes hun det er en evighet til næste morgen og kjæmper med graaten. Sulten efter Berit plager hende hvert øieblik hun er fra hende.

Da hænder det en dag ut paa vaarparten at lærerinden paa skolen spør hvem som skal over paa middelskolen. Og at Berit Sørlie rækker fingeren i veiret og reiser sig og sier at hun skal vist.

Gudrun blir sittende med høit opvendt ansigt en god stund efter at Berit har sat sig og virrer bevidstløst med hodet. Da hun kommer til sig selv igjen føler hun for første gang tydelig hvor hjertet sitter. Men hun sier ingenting til Berit da. Først paa hjemveien.

— Vet du’ke det? sier Berit. Jeg skal jo bli kontordame naar jeg blir voksen saa —

— Kontordame? sier Gudrun med den usigeligste oprørte forakt i sin stemme. Kontordame, uf da! Jeg kjender en kontordame jeg, frøken Tande paa verket. Saan e gammal fæl heks. Alle kontordamer er stygge, vet du vel. Tænk om _du_ blev _styg_!

— Det æ’ke sandt, sier Berit. Jeg vet om mange pene og unge kontordamer jeg. Ogsaa tjener dem saa godt.

— Det gjør dem slets ikke. Frøken Tande er saa fattig saa stakkar. Jeg var hjemme hos a engang jeg — med non linter og bokser som tanta mi hadde vaska for a, hu bodde i et litet kammers paa Grønerløkka og hu sat og spiste brød med bare margarin paa og drak svart kaffe, da jeg kom.

Berit ser fort hen paa Gudrun som gaar og stirrer høit op i luften med et rasende, energisk uttryk.

— Naa lyver du igjen, sier hun.

— Nehei, sier Gudrun. Jeg juger ikke, det gjør jeg ikke det. Det er sandt at jeg kjender a og at hu er styg og ikkeno fin.

— Jamen hu sat ikke og spiste bart brød og svart kaffe som du sier.

— N-nei, sier Gudrun og vender endelig ansigtet mot jorden.

— Og du har ikke vært hjemme hos a heller, hu bor ikke i no kammers!

— Nei, sier Gudrun og biter sig i læben, haardt. Og jeg kjender a ikke heller — orntli.

— Har du aldri set a?

— Nei.

— Du er fæl til aa juge altsaa! Du er bare ærgerlig for du ikke kan byne paa middeln sell og bli kontordame!

— Nehei det er jeg slets ikke! Jeg vil ikke byne paa middeln for alt i verden. Saa mange lekser som dem har der, og saa mye fine vemmelige onger som gjør nar av en fordi en bor paa Rodeløkka. Jeg skal bli ekspetrise jeg, det er mye finere og mye morroere end kontordame. Hos Steen og Strøm! Det er den fineste butikken i hele byn, dem har alting der, tøier og blonder og møbler og vesker og ponger og hatter og strømper og paraplyer og lampeskjærmer og altingen. Jeg vil sælle balkjoler jeg, saanne fine av silke med perler paa som glitrer, og snakke fint med alle de fine unge damene som kommer og kjøper. Det er vel mye morroere end aa sitte paa kontor og skrive hele sit liv, skrive som er saa ekkelt ...

Berit er faldt i tanker ved Gudruns snak og svarer ikke.

— Og paa middelskolen da, fortsætter Gudrun. Du maa sitte oppe hele natta og læse. Det gjorde Harald Olsen over gata. Og han ble saa bleik og mager altsaa og mista haaret sit. Det kommer du til ogsaa. _Tænk_ om du mister haaret dit, Berit!

Da maa Berit le.

— Du da, sier hun. Du er verdens værste til aa finde paa! Tror du’ke jeg skjønner du juger alt dette for aa faa mig fra aa byne paa middeln du da. Men jeg skal allikevel saa det hjælper ikke hvad du sier. Men det er jo ikke sikkert at jeg blir kontordame, kanske jeg blir ekspetrise. Men det kan’ke du bli som ikke kan snakke orntli engang. Du snakker jo saa fælt saa.

— Haa, jeg kan snakke orntli naar jeg vil, sier Gudrun. Og forresten, sier hun med en pludselig overgang i stemmen til et høiere register, saa kan det vel hænde at jeg ogsaa faar byne paa middeln? Jeg skal spørre pappa ikveld!

— Det faar du nok ikke, sier Berit. Det koster saa mange penger saa. Ogsaa maa vi ha fine kjoler og saan ...

Gudrun sukker.

— Jamen, vi er ikke fattige vi, sier hun saa, pappa tjener mye han. Men vi er saa mange, hus paa det. Du skulde se aassen ungene æter.

— Jamen du spiser jo mest hos os du, sier Berit.

— Gjør jeg? Ja, kaffe og saan. Men middan da. Pappa vil ha kjøtt støtt han og det er saa dyrt saa. Mamma blir sinna og sier hu faar’ke no overs til klær til os ...

— Nei, dere er orntli stygt klett, falder Berit fort ind.

— Ja, men bare vent til jeg blir voksen. Jeg vet akkerat aassen hat og aassen kaape jeg skal ha! Og du skal bare høre hvor fint jeg skal snakke! Jeg skal bli fin dame jeg!

Men der sitter pludselig en stor øm klump i Gudruns hals, hun kremter den bort, men den kommer igjen. Heldigvis er de ret utenfor syverporten i det samme. Ellers pleier hun følge Berit til nieren og noen ganger følger Berit tilbake, og saan kan de holde paa en lang stund før de skilles for en times tid, men idag sier Gudrun braat adjø og piler ind i portmørket for at skjule at hun er paa nære nippet til at graate.

II.

Gudrun forankrer ordet om bjergene der er til at flytte. Hun kommer med paa middelskolen! Og da gjør det vel ingenting at der blir endda mindre hyggelig hjemme, at forældrene er sinte paa hende, at søstrene ærter eller at hun maa op halv seks om morgenen og bli med fru Hansen over gangen ned til bokhandelen for at hjælpe til med rengjøringen.

Men paa middelskolen kommer hun. Og hun passer sig ind næsten like hurtig som Berit i det tvekjønnete selskap og den ambitions- og selvhævdelsesladede atmosfære. Hun vil! Hun strir og seirer over ubehaget ved de fremmede, fordringsfulde lærerne, hun tvinger sig til imøtekommenhet overfor alle de likegyldige, dumme smaapikene og hun skjuler sin forakt for de jaalete, karslie guttene. For Berit sier jo at alt er som det skal være.

Det er de to nu som før, de sitter ved siden av hverandre i timene, de spadserer arm i arm i frikvarterene, der er som en troldring omkring dem, de andre betragter dem paa lang avstand og vover sig ikke nær. Og hjemme forlænger leksene samværet, de er ganske rigtig lange og forfærdelige, en kunde trænge at læse om natten, men længer end til klokken ti greier de ikke at holde sig vaakne. Da sier ofte Berit: Du kan vel ligge her. Men det tør ikke Gudrun. Nættene maa de nu som før tilbringe adskilt.

Ingen i klassen kan sine lekser saa perfekt som Berit. Men der er et par merkværdige lærere, specielt en historielærer. Han vil ikke ha godt lærte lekser. Han fraber sig bøkenes ord, ikkeno pugg, sier han, bruk dine egne ord. Og han gaar skummelt utenom og sniker sig paa en bakfra, han slaar fotfæstet undav en, hvem beholder balancen og selvbeherskelsen under slik behandling? Ikke Berit. Hun blir purpurrød i sit lille, skjære ansigt, hun stirrer lyseblaat og svimmelt, stammer og hakker, _kan ikke_.

Gudrun sitter ved siden av og bruser fjær, hun er saa sint at hun spytter, hun rigtig lyser av et synlig og paatagelig ektoplasma av forakt mot kateteret. Men at holde sig bøkenes data og fakta efterrettelig med egne rodeløkske ord falder hende ikke vanskelig. Og historielærer Kovren liker hende, der sies likesaagodt som alle lærernes yndling, Else Bessesen, en lang, opløpen, rødhaaret skrikhals av en homansbypike som allerede kan flirte. Gudrun kan ikke flirte og hun tar Kovrens sympati med ro tvers gjennem ektoplasmaen.

— Det er bare for den papirkula, sier hun til Berit.

„Papirkula“ var den som Leif Tviland, klassens kjækkeste gut, en dag traf hende i ansigtet med. Hun sitter jo ret bak Else Bessesen og faar sin part av det som blir sigtet mot hende. Men Gudruns ærgjerrighet gaar ikke i retning av maalskive, hun overser fuldstændig artilleriets manøvrer. Denne kulen fra Leif Tviland traf imidlertid _for_ overlegent feil av maalet, syntes hun, og derfor plukket hun den demonstrativt op fra gulvet og la den eftertrykkelig paa Elses pult. Hele klassen hadde ledd, læreren ogsaa. Og som Gudrun sier, fra den stund har hun besiddet hans sympati. Desværre.

Berit faar ingen papirkuler. Men det skulde ogsaa bare hænde! Hun foragter Else Bessesen over al beskrivelse.

— Ja, sier Gudrun, Elsssssse Besssssessssssen, det er akkurat som en kat fræser, gid for et navn. Og et saant sankthansbaal til haar, en vakker dag tar det fyr i den fine silkehattens hendes! Og noe _saa_ guttegæernt! Hun gifter sig og faar femogtredve barn skal du se! Fy for skam.

* * * * *

Men en vakker dag er det Else Bessesen som bryter indenfor den magiske cirkelen! Hun tar simpelthen Berits arm ut av Gudruns ute i skolegaarden og lægger den i sin. Og Berit lar det ske, hun følger mykt og villig, ja hun smiler beæret! Gudrun staar igjen alene, tomarmet, bestjaalet.

— Hun er orntli hyggeli allikevel, forsvarer Berit sig mot Gudruns paa forklaring pukkende blik da de marsherer op til næste time. Vi kan jo godt være sammen med hende litt.

_Vi?_ tænker Gudrun.

Da hun den eftermiddag kom over i nieren er Berit ikke hjemme, hun er gaat til Homansbyen, til en pike som heter Else. Og næste morgen gaar Berit til skolen uten at rope paa Gudrun fra gaten. Gudrun rusler avsted alene med alverdens onde forventninger sittende mellem øienbrynene.

— Ja, jeg var saa sent færdig idag, jeg var sikker paa du var gaat. Igaar? Nei, jeg syntes ikke det var noe aa fortælle. Naar du ikke var bedt. Men du blir sikkert bedt næste gang. Du kan tro det var hyggelig, dem har piano og alting og begge søstrene hendes er fine damer, kontordamer.

Paa hjemveien er Gudrun igjen uten følge. Berit er forsvundet, som sunket i jorden ret utenfor skoleporten.

— Isch, sier hun og vrir sig, da Gudrun stakaandet, uten at ha været opom sig selv først, kommer farende ind i Sørlies kjøkken. Du somler jo saa fært saa, du blir jo aldri færdi.

— Det æ’ke det, sier Gudrun uten at betænke sig, jeg skjønner hvad det er! Du vil’ke være sammens med mig mer! Du vil være veninde med Else Bessesen! Hu har sagt noe stygt om mig, jeg skjønner det nok!

Og hun er graagrøn i ansigtet av sindsbevægelse, øinene blir saa uhyggelig svarte og fugtige, munden løs og styg. Berit kryper sammen over suppetalerkenen sin, hun hytter sig med et par store mundfulde, samler sig.

— Æsch, sier hun saa og rister det av sig. Du tøiser.

— Jamen _hvorfor_ gaar du fra mig?

— Hvorfor, det har jeg jo sagt. Forresten vil jeg’ke snakke med dig naar du er saa dom. Gaa hjem med dig! Du har jo’ke vært opom med veska di engang. Gaa hjem og spis først.

— Ja, jeg gaar hjem og spiser, men jeg kommer ikke igjen! Jeg kommer _aldri_ igjen! Naa kan du gaa til Else Bessesen med den aritmetikken du ikke forstod idag!

Og Gudrun klemmer skolevesken haardt i armen og styrter ut, halvkvalt og sanseløs.

Da hun et par timer efter sitter og biter tænderne sammen over en regneopgave tankene ikke vil være ved, kommer Roffen, hendes lille bror, med et brev til hende. Et ordentlig brev i konvolut men uten frimerke, Gudruns første brev. Det er fra Berit. — Hu ga mig det neri gata, sier Roffen, jeg fik fem øre av a.

Kjære Gudrun, lyder brevet. Er du sinna naa da? Men det behøver du ikke for Else og jeg er ikke veninder. Hun er bare tøisete og snakker om gutter. Hun er forelsket i Leif Tviland. Og hun sier at han er forelsket i hende ogsaa. Har du set om han er? Jeg gik fort efter Leif Tviland idag for at se i hvilken gaar i Markveien han bor, det er en pen gaar og de eier vist den pølsemakerbutikken. Men skyndt dig nu og kom saa vi faar gjort leksene vore, jeg har ikke begyndt paa dem endda og ta med dig non knapper saa skal vi sy dem i kaapen din og kanske mamma stopper den pent ved armene for dig. Venlig hilsen din veninde Berit Sørlie.

Gudrun er nær ved at dø av glæde ved dette brevet, hun blir rent uvel av lettelse og styrter avsted til Berit med aanden i halsen.

— Hysch, sier Berit med oprakt haand, ikke mas! Mamma har hodepine.

— Aa, har a det stakkars, dæmper Gudrun sig øieblikkelig med stor kraftanstrengelse. Tak for brevet, hvisker hun, det var ornlig snildt a dig!

— Aa jeg ber, svarer Berit kjølig, jeg skjønner ikke denne aritmetikken jeg du.

— Aa pøss den da, den er ikkeno sak. Bare jeg finder denne drittblyanten min saa —

— Fy, som du snakker, sier Berit, du snakker det styggeste som fins! Saa simpelt og fælt. Du kan tro søstrene til Else Bessesen snakker nydelig! De er fine damer de forstaar du. Saan vil jeg snakke.

— Du snakker vel pent nok? Men jeg huser ikke paa det jeg.

— Det heter _husker_.

— Jaja. Jeg skal prøve paa at huske paa det. Jeg kan naar jeg vil, snakker jeg ikke rikti paa skoern kanske?

— Naa sa du skoern.

— Ja _naa_.

— Du snakker bestandi stygt. Paa skolen ogsaa. Else sa dem ler av dig.

— Else — Den ...!

— Hysch, sier Berit, mamma!

Vel, tænker Gudrun, men dette med Else skal de nu komme tilbake til med det allerførste, det skal ikke være avfeiet med et par elskværdige brevlinjer, det skal _snakkes_, snakkes sønder og sammen!

De kommer imidlertid ikke tilbake til dette før længe efter, en dag Gudrun viser saa forbløffende fremskridt i den ædle talekunst at Berit beskylder hende for at kopiere Else Bessesen.

— Nei! sier Gudrun usigelig oprørsk. _Du_ synes kanske Else Bessesen snakker det peneste du vet, men det syns ikke jeg, jeg vil ikke snakke som Else for alt i verden, saa høit og pipete og jaalete. Det ligner — det gjør likesaa vondt naar hun snakker som naar noen krøller saant stivt tjukt graapapir. Men du sværmer for alt det Else gjør du, du synes alt er fint og rikti bare for dem har piano hjemme —

— Neimen, gisper Berit.

— Joho! Og tror du’ke jeg vet at hu gjør narr av mig og at du skammer dig over mig, over kaapa mi og alt det gærne jeg sier og altsammen.

— Nei, det gjør jeg ikke, ikke over kaapa di hvertfald.

— Netop over kaapa mi! Aa, jeg er ikke saa dom som jeg ser ut allikevel. Men tror du’ke jeg synes det er leit du da, at du maa skamme dig over mig, aa, jeg synes vel du er skrekkelig snill som ikke sier det rent ut, _jeg_ kom til aa si det! Men bare vent litt. Jeg skal nok faa kaape. Og jeg skal nok lære aa snakke. Men det gaar bare smaaere med mig alting forstaar du, fordi jeg ikke er saa klok som dig.

— Jeg er vel ikkeno klok, avbryter endelig Berit.

— Du jo! Ingen er vel saa klok som dig. Du er klok og du er snild og du er vakker og gud vet hvad du ikke er.

— Jeg er vel ikkeno vakker?

— Du! Som er det vakreste som fins. Ja, ser du noen saa vakker som dig? Ikke jeg. Det er jo umulig aa skjønne at du er av kjøt og blod som alle andre, du er noe i en roman eller i et eventyr. Men det er rigtig at du ikke vet det sell, det er det som er det fine at du ikke skjønner dig sjøl!

— Det er godt at _du_ skjønner mig da, ler Berit.

Hun er straalende blid. Hendes øine hviler med fuld anerkjendelse ved Gudruns store, løse mund, hun er nærved at fortælle hende i hvor høi grad hun er fornøid med hende, hun er paa nære nippet til at si: Du er jamen det rareste som fins! Men hun tar sig i det og sier istedet, sterkt understreket:

— Du er det _dommeste_ som fins!

Det er den rene velvilje. Man skal jo ikke _vite_! — Rar, det er ekkel smiger. Dom, det er den ekstra yalelaas for Gudruns muligheters pulterkammer som Berit finder bør være der.

* * * * *

En eftermiddag sidst i mai sitter de ute ved lysthusbordet med en stilopgave. Det er en deilig dag, varmt, lyst, med en bedøvende duft og en dyp durr fra epleblommen, det er deiligere end sommer, lysere, svalere, gladere, det er riktig _vaar_.

— Uf, sier Berit, isch, æsch. Og hun tygger paa blyanten og hun stirrer paa skyene og hun sukker som en rigtig skrivebetrængt digter hvem aanden ikke vil falde over —

Gudrun hører ikke, ser ikke. Hun skriver. Blyanten kan vist ikke følge hendes tanker, det blir bare halve ord og tegn paaskraa nedover papiret. Da hun er færdig og blar seks blad tilbake til begyndelsen, er Berit endelig nederst paa første side, men da hun ser at Gudrun er færdig sier hun nok et indignert isch og stryker en tyk strek over sit produkt.

— Gid, sier Gudrun, er du ikke kommet længer?

Nei, saan tøisete stil da, hvad en vil bli naar en blir stor, akkurat som en vet det ...

— Men du skal jo bli kontordame.

— Skal ja, men jeg vil det vel ikke akkurat. Jeg _vil_ ikke bli noe ...

— Men staa i butik da?

— Nei da.

— Nei, det passer du igrunden ikke til heller. Du passer til aa kjøpe du, ikke selle. Du passer til aa være fin dame og komme kjørende i privatbil med chauffør som sitter og venter i timevis mens du ser paa hele butikken og kanske bare ska ha en sikkerhetsnaal —

— Du da —

— Jo, saan er de orntli fine damene, forstaar du. Saan blir du. Jeg ser dig for mig ...

Og Gudruns øine blir pludselig fjerne og besynderlige, hun stirrer langt ut gjennem lysthusdøren, forbi al epleblommen, tvers gjennem huset og endda længer.

— Jeg ser dig for mig, sier hun. Det er om vintern. Du har hel skindkaape og saan skjæv rar hat med straaler, ærmene er saa vie at dem glir langt opover naar du peker opi de øverste hyllene ...

— Og saa? Berit tygger fremdeles paa blyanten, men ikke fraværende, nei hun deler sin opmerksomhet likelig mellem merkerne hun biter i blyanten og Gudrun som snakker, hun er fuld av ironi til begge kanter.

— Jo, tilsidst kjører du op paa Rodeløkken til _min_ butik ...

— Din butik, skal _du_ ha butik?

— Ja, det er det _jeg_ har skrevet skjønner du. Og jeg har skrevet at du skal være paa kontor. Vil du høre?

Og Gudrun læser med sin komisk uegale stemme, stærkt optat, i god tro: — Hvad jeg vil bli naar jeg blir voksen. Naar jeg blir voksen vil jeg eie en forretning. Helst en blomsterforretning. Men min forretning skal ligge paa Rodeløkken og der kjøper de ikke blomster noe videre, saa jeg har heller tænkt det maa bli en kortevareforretning, for luktenes og sæper og kammer og slikt kjøper de paa Rodeløkken ogsaa, og i en parfymeforretning lukter det ofte akkurat som i en blomsterforretning. Jeg vil ha forretningen paa Rodeløkken fordi der er haver foran eller bak alle hus og have _maa_ jeg ha. Min skal ligge bak huset og være noksaa stor med epletrær og lysthus. Huset skal være hvitt med grønne skodder. Jeg skal bo i det sammen med min bedste veninde. Hun er kontordame og er borte hele formiddagen, men om kvelden skal vi ha det forfærdelig hyggelig i den lille koselige stuen vor, hvor vi har piano og pene møbler og teppe paa gulvet.

— Gid, saa koselig, da, avbryter Berit. Men det er jo dette huset og denne haven, er du gæern, alle skjønner det.

— La dem skjønne det vel.

— Ja, — men her er jo ingen butik?

— Nei, men jeg mente heller ikke akkurat dette huset men maken til det. Aa du, saa koselig og morsomt vi skal ha det.

— Men jeg vil slets ikke bo med dig. Jeg skal gifte mig.

— Det har du jo sagt at du ikke skal.

— Jeg vil heller det end bo med dig. Men læs videre da.

— Nei, men hver eftermiddag hjalp du mig i butikken og da solgte jeg saa mye for dem trodde at du var saa vakker for alle salvenes og saapenes skyld.

— Neimen, du kan sandeli finde paa ogsaa! Jeg! Men ellers om dagen da, sælger du ikkeno da?

Gudrun svarer ikke straks, hendes ansikt har sluknet saa underlig under de sidste replikkene. Hun sitter stille og tegner med et dystert opsyn en cirkel paa permen av sin kladdebok, den er tegnet mange gange om, gaar snart tvers gjennem.

— Nei, sier hun saa, jeg gjør vel ikke det. Men forresten — hvis jeg ser at saapene og salvene hjælper no —

— Saa vil du bruke dem sell og bli vakker du ogsaa?

— Ja.

— Du, den stilen faar du fire for! Og de kommer til aa le av den!

— Hvad skal jeg skrive da?

— Hvad du vil, men ikke at du skal være sammen med mig, vi er sikkert ikke veninder naar vi blir voksne.

Gudrun ser langtsomt op fra sit perpetuum mobile.

— Nei, sier hun og retter sig, det er vi vel ikke. Men da blir jeg ingenting — da byner jeg paa Freia.