Part 16

--Le chameau,--murmura-t-elle,--le chameau!

Je regardai, et un mortel frisson me traversa.

Etendu tout de son long de l'autre côté de la roche, ses flancs pâles secoués par de brusques convulsions, El-Mellen était en train d'agoniser.

Sur la fièvre avec laquelle nous nous empressâmes auprès de cette bête, il n'est guère besoin d'insister. De quoi mourait El-Mellen, je ne le savais pas. Je ne l'ai jamais su. Tous les méhara sont ainsi. Ce sont à la fois les bêtes les plus robustes et les plus délicates. Ils chemineront six mois à travers les plus affreuses solitudes, peu nourris, pas abreuvés, et ne s'en porteront que mieux. Puis, un jour que rien ne leur fait défaut, ils s'allongent sur le flanc, et vous faussent compagnie avec une simplicité déconcertante.

Quand nous vîmes, Tanit-Zerga et moi, qu'il n'y avait plus rien à faire, nous nous relevâmes et regardâmes sans mot dire les sursauts de l'animal qui diminuaient. Lorsqu'il exhala son dernier souffle, nous sentîmes que c'était également notre vie à nous qui s'envolait.

Ce fut Tanit-Zerga qui, la première, prit la parole.

--A combien sommes-nous de la route du Soudan?--demanda-t-elle.

--Nous sommes à deux cents kilomètres de l'oued Telemsi,--répondis-je.--On peut gagner trente kilomètres en marchant vers Iferouane, mais sur ce parcours les puits ne sont pas tracés.

--Il faut marcher alors vers l'oued Telemsi,--dit-elle.--Deux cents kilomètres, cela fait sept jours?

--Sept jours au moins, Tanit-Zerga.

--A combien est le premier puits?

--A soixante kilomètres.

Les traits de la petite fille se contractèrent un peu. Mais elle se raidit vite.

--Il faut partir tout de suite.

--Partir, Tanit-Zerga, partir, à pied!

Elle frappa le sol. J'admirai de la voir si forte.

--Il faut partir,--répéta-t-elle.--Nous allons manger et boire! et faire aussi manger et boire Galé, puisque nous ne pouvons pas emporter toutes les boîtes de conserves, et que l'outre est si lourde que nous n'irions pas dix kilomètres en nous en chargeant. Nous mettrons un peu d'eau dans une boîte de conserves, après l'avoir vidée par un petit trou. Cela nous servira pour l'étape de cette nuit, qui sera une étape de trente kilomètres sans eau. Puis, demain soir, nous partirons pour une nouvelle étape de trente kilomètres, et nous arriverons au puits marqué sur le papier de Cegheïr-ben-Cheïkh.

--Ah! murmurai-je désolé,--si mon épaule n'était pas comme elle est, j'aurais pu me charger de l'outre.

--Elle est comme elle est,--dit Tanit-Zerga.--Tu prendras la carabine et deux boîtes de conserves. Moi, j'en porterai deux autres, plus celle où il y aura de l'eau. Viens, maintenant. Il faut être parti dans une heure, si nous voulons faire l'étape de trente kilomètres. Tu sais que, quand le soleil est né, les rochers sont si chauds qu'on ne peut plus marcher.

Dans quel morne silence s'acheva cette heure dont le début nous avait trouvés si confiants, je le laisse à supposer. Je crois que, sans la petite fille, je me serais assis sur la roche, et aurais attendu. Seule, Galé était heureuse.

--Il ne faut pas trop la laisser manger,--dit Tanit-Zerga.--Elle ne pourrait pas nous suivre. Puis, demain, il faudra qu'elle travaille. Si elle prend un autre ourane, ce sera pour nous.

* * * * *

Tu as marché dans le désert. Tu sais que les premières heures de la nuit sont terribles. Quand la lune paraît, énorme et jaune, il semble qu'une âcre poussière s'élève et monte en buées suffocantes. On a un mouvement de mâchoire machinal et continu, comme pour broyer cette poussière qui pénètre dans la gorge en feu. Puis, est-ce l'habitude, une sorte de repos, de somnolence survient. On chemine sans penser. On oublie qu'on marche. Il faut qu'on butte pour s'en souvenir. Il est vrai qu'on butte souvent. Mais enfin, c'est supportable. «La nuit va finir, se dit-on, et avec elle, l'étape. Somme toute, je suis moins fatigué maintenant qu'au départ.» La nuit se termine, et c'est pourtant alors l'heure la plus atroce. On meurt de soif et on tremble de froid. Toute la fatigue revient en masse. L'horrible petit vent précurseur de l'aube, ne vous est d'aucun soulagement, au contraire. A chaque faux pas, on se répète: le prochain sera le dernier.

Voilà ce que ressentent, ce que disent les gens qui savent pourtant que dans quelques heures les attend une bonne halte, avec à boire, à manger...

Je souffrais abominablement. Tous les heurts se répercutaient dans ma pauvre épaule. A un moment, j'eus envie de m'arrêter, de m'asseoir. J'aperçus alors Tanit-Zerga. Les yeux presque clos, elle avançait. Il y avait sur son visage un indicible mélange de souffrance et de volonté. Je fermai moi-même les yeux, et continuai.

Telle fut la première étape. Au petit jour, nous nous arrêtâmes dans un creux de rocher. Bientôt la chaleur nous obligea à nous relever pour en trouver un autre plus profond. Tanit-Zerga ne mangea pas. Elle avala en revanche d'un trait sa demi-boîte d'eau. Elle resta assoupie tout le jour. Galé tournait autour de notre rocher en poussant de petits cris plaintifs.

Je ne parle pas de la seconde étape. Elle passa en horreur tout ce que l'on peut imaginer. Je souffris ce qu'il est humainement possible de souffrir dans le désert. Mais déjà je m'apercevais avec une infinie pitié que ma force d'homme commençait à prendre le dessus sur les nerfs de ma petite compagne. La pauvre enfant allait, sans un mot, son haïk, dont elle mâchonnait un coin, rabattu sur la face. Galé suivait.

Le puits vers lequel nous nous traînions était indiqué sur le papier de Cegheïr-ben-Cheïkh par le mot _Tissaririn_. Tissaririn est le duel de _Tessarirt_ et veut dire _deux arbres isolés_.

Le jour naissait quand, enfin, j'aperçus les deux arbres, deux gommiers. Une lieue à peine nous en séparait, j'eus un hurlement de joie.

--Tanit-Zerga, courage, voilà le puits!

Elle écarta son voile, j'aperçus le pauvre visage angoissé.

--Tant mieux,--murmura-t-elle.--Tant mieux, parce qu'autrement...

Elle ne put achever.

Le dernier kilomètre, nous l'achevâmes presque en courant. On voyait déjà le trou, l'orifice du puits.

Enfin, nous l'atteignîmes.

Il était vide!

* * * * *

C'est une étrange sensation que de mourir de soif. D'abord, les souffrances sont terribles. Puis, elles s'apaisent. L'insensibilité vous gagne. De ridicules petits détails de votre vie surgissent, volent autour de vous comme des moustiques. Je me mis à me rappeler ma composition d'histoire pour l'entrée à Saint-Cyr, la campagne de Marengo. Obstinément, je me répétais: «J'ai dit que la batterie démasquée par Marmont au moment de la charge de Kellermann avait dix-huit pièces... Or, je me souviens, maintenant, elle n'était que de douze pièces. J'en suis sûr, de douze pièces.

Je répétai encore:

«De douze pièces.»

Et je tombai dans une sorte de coma.

J'en fus tiré par la sensation d'un fer rouge sur mon front. J'ouvris les yeux. Tanit-Zerga était penchée sur moi. C'était sa main qui me brûlait ainsi.

--Lève-toi,--me dit-elle.--Partons.

--Partir, Tanit-Zerga! Le désert est en feu, le soleil est au zénith. Il est midi.

--Partons,--répéta-t-elle.

Alors, je vis qu'elle délirait.

Elle était debout: son haïk avait glissé à terre. La petite Galé y dormait en rond.

Tête nue, sans souci de l'effroyable soleil, elle répétait:

--Partons.

Un peu de raison me revint.

--Couvre ta tête, Tanit-Zerga. Couvre ta tête.

--Partons,--répéta-t-elle,--partons. Gâo est là, tout près, je le sens. Je veux revoir Gâo.

Je l'obligeai à s'asseoir, à mon côté, dans l'ombre d'une roche. Je sentis que toute force l'avait abandonnée. L'immense pitié qui me prit me rendit mon bon sens.

--Gâo est là, tout près, n'est-ce pas?--dit-elle.

Et ses yeux qui brillaient devinrent suppliants.

--Oui, petite, petite fille aimée. Gâo est là. Mais pour Dieu, allonge-toi. Le soleil est mauvais.

--Ah! Gâo, Gâo! Je savais bien,--répéta-t-elle.--Je savais bien que je reverrais Gâo.

Elle s'était redressée sur son séant. Ses petites mains de feu étreignaient les miennes.

--Ecoute. Il faut que je te dise, pour que tu puisses comprendre, pourquoi je savais que je reverrais Gâo.

--Tanit-Zerga, calme-toi, ma petite fille, calme-toi!

--Non, il faut que je te dise. C'était, il y a bien longtemps, au bord du fleuve qui a de l'eau, à Gâo, enfin, où mon père était prince... Eh bien, un jour, un jour de fête, il vint de l'intérieur des terres un vieux sorcier, vêtu de peaux et de plumes, avec un masque et un bonnet pointu, des castagnettes, deux najas dans un sac. Sur la place du village, où tous les nôtres faisaient cercle, il dansa la _boussadilla_. J'étais au premier rang, et parce que j'avais un collier de tourmaline rose, il vit bien que j'étais la fille d'un chef sonrhaï. Il me parla alors du passé, du grand empire mandingue, sur lequel mes pères ont régné, de nos ennemis, les féroces Kountas, de tout, enfin, puis il me dit...

--Calme-toi, petite fille.

--Puis il me dit: «N'aie crainte. Les jours peuvent être méchants pour toi, qu'importe, puisqu'un jour, à l'horizon, tu verras luire Gâo, non plus Gâo asservi et réduit au rang d'une infime bourgade nègre; mais le Gâo splendide d'autrefois, la grande capitale du pays des noirs, Gâo régénéré, avec la mosquée à sept tours et aux quatorze coupoles de turquoise, avec les maisons aux frais patios, les jets d'eau, les jardins irrigués, tout emplis de grandes fleurs rouges et blanches... Alors, ce sera pour toi l'heure de la délivrance et de la royauté.»

Tanit-Zerga était maintenant droite. Sur nos têtes, autour de nous, partout, le soleil crépitait sur la hamada, la brûlait à blanc.

L'enfant tendit soudain le bras. Elle poussa un cri terrible.

--Gâo. Voilà Gâo.

Je regardai.

--Gâo,--répétait-elle.--Ah! je le savais bien. Voilà les arbres et les fontaines, les coupoles et les tours, les palmiers, et les grandes fleurs rouges et blanches. Gâo!...

A l'horizon en flammes, une ville fantastique montait, en effet, étageait ses prodigieux édifices d'arc-en-ciel. Devant nos yeux agrandis, l'atroce mirage multipliait son abominable fièvre.

--Gâo,--criai-je,--Gâo.

Et, presque aussitôt, je poussai un autre cri, de douleur et d'horreur, celui-là. La petite main de Tanit-Zerga, je la sentis mollir dans la mienne. J'eus tout juste le temps de recevoir dans mes bras l'enfant, et de l'entendre me murmurer, comme dans un souffle:

--Alors, ce sera l'heure de la délivrance L'heure de la délivrance et de la royauté.

* * * * *

Ce fut quelques heures plus tard, que, m'aidant du couteau qui lui avait servi deux jours auparavant à dépouiller la gazelle des dunes, je creusai dans le sable, au pied du rocher où avait rendu l'âme, la fosse où allait dormir Tanit-Zerga.

Quand tout fut prêt je voulus revoir le cher petit visage. J'eus une courte défaillance... Vite je ramenai sur la face brune le haïk blanc et déposai dans la fosse le corps de l'enfant.

J'avais compté sans Galé.

La mangouste ne m'avait pas quitté des yeux, pendant tout le temps que j'accomplissais ma triste besogne. Quand elle entendit les premières poignées de sable rouler sur le haïk, elle poussa un cri strident. Je la regardai, je la vis, les yeux rouges, prête à bondir.

--Galé!--suppliai-je.

Et je voulus la caresser.

Elle me mordit la main, puis, ayant sauté dans la fosse, se mit à gratter, écartant furieusement le sable.

Par trois fois, j'essayai de l'éloigner. Je sentais que jamais je n'arriverais au bout de ma tâche, et que, même si j'y parvenais, Galé resterait là et déterrerait le corps.

Ma carabine était à mes pieds. Une détonation secoua les échos de l'immense désert vide. L'instant d'après, Galé, couchée sur le cou de sa maîtresse, à l'endroit où je l'avais vue tant de fois, dormait elle aussi de son dernier sommeil.

* * * * *

Quand il n'y eut plus à la surface du sol qu'un léger tertre de sable piétiné, je me levai en chancelant, et m'en allai dans le désert, au hasard, vers le Sud.»

CHAPITRE XX

LE CERCLE EST FERMÉ

Au fond de la vallée de l'oued Mia, à l'endroit où un chacal avait crié, la nuit où Saint-Avit me dit avoir tué Morhange, un autre chacal, peut-être le même, cria de nouveau.

J'eus immédiatement la sensation que cette nuit-ci allait voir l'irrémédiable s'accomplir.

Nous étions assis, ce soir comme l'autre, sous la pauvre véranda aménagée au flanc de notre salle à manger. Un sol de plâtre, une balustrade de rondins croisés, quatre poutres supportant un toit d'alfa.

J'ai déjà dit que cette balustrade s'ouvrait largement sur le désert. Quand il eut fini de parler, Saint-Avit se leva et vint s'y accouder. Je le suivis.

--Et puis,--lui dis-je.

Il me regarda.

--Et puis, quoi? Tu n'ignores pas, je pense, ce que tous les journaux ont raconté, comment je fus retrouvé, mourant de faim et de soif, par une _harka_ aux ordres du capitaine Aymard, dans le pays des Aouelimiden, et amené à Tombouctou. Un mois durant, j'eus le délire. Ce que j'ai pu raconter, au cours de mes crises de fièvre chaude, je ne l'ai jamais su. Les officiers du cercle de Tombouctou, tu le comprends, ne se sont pas chargés de me le répéter. Quand je leur fis le récit de mes aventures, tel qu'il figure au rapport de la mission Morhange-Saint-Avit, je n'eus cependant pas de peine à comprendre, à la froideur polie avec laquelle ils écoutèrent mes explications, que la version officielle que je leur donnais devait différer sur certains points des détails qui m'étaient échappés dans mon délire.

On n'insista pas. Il resta acquis que le capitaine Morhange, ayant succombé à une insolation, avait été enterré par mes soins sur la berge de l'oued Tarhit, à trois étapes de Timissao. Tout le monde sentait bien les trous qu'il y avait dans mon récit. On devinait sans doute quelque drame mystérieux. Mais pour des preuves, c'était autre chose. Devant l'impossibilité de les réunir, on préféra étouffer ce qui n'aurait été qu'un inutile scandale. Mais tous ces détails, tu les connais d'ailleurs aussi bien que moi.

--Et... elle? interrogeai-je timidement.

Il eut un sourire de triomphe. Triomphe de m'avoir ainsi conduit à ne plus songer ni à Morhange, ni à son crime, triomphe de sentir qu'il était parvenu à m'inoculer sa folie.

--Elle,--dit-il,--elle. Depuis six ans, je ne sais plus rien d'elle. Mais je la vois, je lui parle. Je songe à l'instant où je paraîtrai de nouveau en sa présence... Je me jetterai à ses pieds, et lui dirai seulement: «Pardonne, j'ai pu m'insurger sous ta loi. Je n'ai pas compris. Maintenant, je sais, et, tu vois, comme le lieutenant Ghiberti, je reviens.»

«Famille, honneur, patrie, disait le vieux Le Mesge, vous oublierez tout pour elle.» Le vieux Le Mesge est un homme stupide, mais il parlait par expérience. Il savait ce qu'avait pesé, devant Antinéa, la volonté des cinquante fantômes de la salle de marbre rouge.

«Et maintenant, me diras-tu à ton tour, cette femme, qu'est-elle au juste?» Le sais-je bien moi-même? Et d'ailleurs, que m'importe! Que m'importe son passé et le mystère de ses origines, qu'elle soit la descendante avérée du Dieu des Mers et des sublimes Lagides, ou la bâtarde d'un ivrogne polonais et d'une fille du quartier Marbeuf.

Ces détails ont pu, à l'époque où j'eus la faiblesse d'être jaloux de Morhange, intéresser le ridicule amour-propre que les gens civilisés mêlent sans cesse aux choses de la passion. Mais j'ai tenu dans mes bras le corps d'Antinéa. Je ne veux plus rien savoir d'autre, ni si les champs fleurissent, ni ce qu'il adviendra du simulacre humain.

Je ne veux pas le savoir. Ou plutôt c'est parce que j'ai une vision trop exacte de cet avenir que je prétends m'anéantir dans la seule destinée qui en vaille la peine: une nature insondée et vierge, un amour mystérieux.

* * * * *

_Une nature insondée et vierge._--Il faut que je t'explique. Une fois, dans une ville populeuse, un jour d'hiver, tout zébré de la suie qui retombe des noires cheminées d'usines et de ces affreux caravansérails que sont les maisons des faubourgs, j'ai suivi un enterrement.

Nous accompagnâmes le convoi dans la boue. L'église était récente, humide et pauvre. A part deux ou trois personnes, des parents abrutis par une douleur morne, tous les gens du cortège n'avaient dans les yeux qu'une idée: trouver un prétexte pour prendre la tangente. Ceux qui vinrent jusqu'au cimetière furent ceux qui ne trouvèrent pas ce prétexte. Je vois les murs gris avec les ifs miteux, les ifs, ces arbres de soleil et d'ombre, si beaux dans les paysages du Midi, sur une mince colline d'azur. Je vois les hideux croque-morts, en jaquettes graisseuses et tubes cirés. Je vois... Non, tiens, c'est horrible.

Près de la muraille, dans un canton reculé, un trou était creusé dans une affreuse glaise caillouteuse et jaune. C'est là qu'on laissa ce mort dont je ne me rappelle plus le nom.

Pendant qu'on l'y faisait glisser, je regardais mes mains, mes mains qui avaient pressé, dans un paysage d'une lumière unique, les mains d'Antinéa. Une immense pitié me prit de mon corps, une immense crainte de ce qui le menaçait dans ces grilles de boue. «Se peut-il, me répétai-je, que ce corps, ce cher corps, sans doute ce corps unique, en vienne aboutir là! Non, non, corps précieux entre tous les trésors, je te le jure, je t'épargnerai cette ignominie, tu ne pourriras pas sous un numéro d'écrou, dans l'ordure d'un cimetière suburbain. Tes frères d'amour, les cinquante chevaliers d'orichalque, t'attendent, muets et graves, dans la salle de marbre rouge. Je saurai te ramener auprès d'eux.»

* * * * *

_Un amour mystérieux._--Honte à celui qui étale le secret de ses amours. Le Sahara jalonne autour d'Antinéa son infranchissable barrière, c'est pourquoi les exigences les plus compliquées de cette femme sont en réalité plus pudiques et chastes que ne le sera ton mariage, avec son obscène luxe de publicité, les bans, les annonces, les faire-part informant un peuple gouailleur et vil qu'à telle date, à telle heure, tu auras l'avantage de violer ta petite vierge de quatre sous.

* * * * *

C'est tout, je crois bien, ce que j'avais à te dire. Non, quelque chose encore. Je te parlais tout à l'heure de la salle de marbre rouge. Il y a, au sud de Cherchell, la vieille Césarée, à l'ouest du petit fleuve Mazafran, sur une colline qui émerge au matin de brumes roses de la Mitidga, une mystérieuse pyramide de pierre. Les gens du pays l'appellent le _Tombeau de la Chrétienne_. C'est là que fut déposé le corps de l'aïeule d'Antinéa, cette Cléopâtre Séléné, fille de Marc-Antoine et de Cléopâtre. Placé sur le chemin des invasions, cet hypogée a gardé son trésor. Nul n'a jamais su découvrir la chambre peinte où repose, dans son cercueil de verre, le corps splendide. Ce qu'a fait l'aïeule, la petite-fille saura le dépasser en sombre magnificence. Au centre de la salle de marbre rouge, sur le rocher où palpite la plainte invisible de la fontaine ténébreuse, une plate-forme est ménagée. C'est là que s'érigera, sur son fauteuil d'orichalque, avec en tête le pschent et l'uræus d'or, avec en main le trident de Neptune, la femme merveilleuse dont je t'ai parlé, le jour où les cent vingt niches creusées en rond autour de son trône auront reçu chacune leur proie consentante et comblée.

Lorsque j'ai quitté le Hoggar, c'était, tu t'en souviens, la stalle 55 qui devait être la mienne. Depuis, je n'ai cessé de calculer, et j'ai conclu que c'est dans la stalle 80 ou 85 que je dois reposer. Mais des calculs peuvent être erronés qui se fondent sur une base aussi fragile que la fantaisie d'une femme. C'est pourquoi je suis sans cesse plus nerveux. Il faut se hâter, te dis-je, il faut se hâter.

--Il faut se hâter,--répétai-je,--comme dans un songe.

Il releva la tête avec une indicible expression de joie. Ses mains tremblaient de bonheur en serrant les miennes.

--Tu la verras,--répéta-t-il avec ivresse,--tu la verras.

Eperdu, il me prit dans ses bras, et m'y pressa longuement.

Une extraordinaire félicité nous submergeait l'un et l'autre, tandis que, riant tour à tour et pleurant comme des enfants, nous ne cessions de répéter:

--Hâtons-nous! Hâtons-nous!

* * * * *

Subitement, une légère brise s'éleva qui fit bruire les touffes d'alfa de la toiture. Le ciel, de lilas très pâle, pâlit encore, et tout à coup une immense déchirure jaune le fendit à l'est. L'aube parut dans le désert vide. Au fond des bastions, ce furent des bruits sourds, des meuglements, des bruits de chaînes. Le poste s'éveillait.

Pendant quelques secondes, nous demeurâmes sans mot dire, l'oeil fixé sur la piste du Sud, la piste par laquelle on gagne Temassinin, l'Eguéré, le Hoggar.

Un coup frappé derrière nous, à la porte de la salle à manger, nous fit tressaillir.

Entrez,--fit, d'une voix redevenue très dure, André de Saint-Avit.

Le maréchal des logis chef Châtelain était devant nous.

--Que me voulez-vous à cette heure? demanda brusquement André de Saint-Avit.

Le sous-officier était au garde à vous.

--Excusez-moi, mon capitaine. Un indigène a été surpris cette nuit par la ronde aux environs du poste. Il ne se cachait d'ailleurs pas. Dès qu'il a été emmené d'ici, il a demandé à être conduit devant le commandant. Il était minuit, je n'ai pas voulu vous déranger.

--Qu'est-ce que c'est que cet indigène?

--Un Targui, mon capitaine.

--Un Targui. Allez le chercher.

Châtelain s'effaça. Escorté par un de nos goumiers, l'homme était derrière lui.

Ils pénétrèrent sur la terrasse.

Haut de six pieds, le nouveau venu était en effet un Targui. Le jour naissant luisait sur ses cotonnades d'un bleu noir. On voyait étinceler ses grands yeux sombres.

Quand il fut en face de mon compagnon, je vis un tressaillement aussitôt réprimé secouer les deux hommes.

Ils se regardèrent un instant en silence.

Puis, d'une voix très calme, le Targui dit, en s'inclinant:

--La paix soit avec toi, lieutenant de Saint-Avit.

De la même voix calme, André lui répondit:

--La paix soit avec, toi, Cegheïr-ben-Cheïkh.

FIN

TABLE DES MATIÈRES

Pages Lettre liminaire 9 Chapitre I.--Un poste du Sud 15 -- II.--Le capitaine de Saint-Avit 32 -- III.--La mission Morhange-Saint-Avit 49 -- IV.--Vers le vingt-cinquième degré 61 -- V.--L'inscription 77 -- VI.--Des inconvénients de la laitue 92 -- VII.--Le pays de la peur 106 -- VIII.--Le réveil au Hoggar 121 -- IX.--L'Atlantide 139 -- X.--La salle de marbre rouge 156 -- XI.--Antinéa 171 -- XII.--Morhange se lève et disparaît 187 -- XIII.--Histoire de l'Hetman de Jitomir 203 -- XIV.--Heures d'attente 222 -- XV.--La complainte de Tanit-Zerga 235 -- XVI.--Le marteau d'argent 249 -- XVII.--Les Vierges aux Rochers 266 -- XVIII.--Les lucioles 278 -- XIX.--Le Tanezrouft 293 -- XX.--Le cercle est fermé 309

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NOTES: