Part 6

Idée un peu ecclésiastique--et qui rend impur d'esprit, comme le sont certains prêtres que l'Évangile avait prévus en disant «He that lusteth after a woman hath commited adultery already with her».--Les Chevaux de Diomède: être mangé par les passions, en y cédant, en y résistant?

Ne pas faire à son désir acte de présence?--Il est plutôt de la sagesse épicurienne de consommer tout acte qui nous enrichit d'un aspect de nous-même.--Craindre de se perdre dans un acte, est-ce vraiment s'appartenir?

PAGES PRISES AU ROMAN QUE JE N'ÉCRIRAI PAS

CÉLIBATAIRES

C'est des fleurs les moins fraîches qu'on compose les bouquets.

Un coureur, qu'attrape-t-il?

Son cerveau ressemblait à une lingerie mal tenue. Que de dessous chiffonnés dans sa mémoire!

Pour lui l'amour était pareil à ces jeux de massacre des foires. Ses conquêtes s'évaluaient au nombre de fantoches qu'il avait su renverser.

Il passera ses vacances comme d'habitude, sur une plage d'une platitude aveuglante, dans un édifice en pierre carré, nommé «palace», campé au niveau de la dernière vague, sentant la grue, la porte tournante, le billet de banque et le radiateur éteint.

Mais il avait su retenir qu'en fait de galanterie il vaut encore mieux qu'elles aient la cuisse légère que lourde.

Les amours s'en vont, mais les chiffres restent.

Il la roula, puis l'appela «roulure».

--Voit-on qu'elle a du chagrin?

--Oui, elle boit davantage et laisse aller son chapeau encore plus de travers.

Faire du sentiment: «ouvrage de dame.».

Le rapt n'est peut-être pas une des plus inespérées façons de plaire.

L'inconséquence féminine: l'enfant violée s'en va, heureuse d'un sucre d'orge.

Ces jupes courtes: autant de jambes de femmes qui montrent sans être sollicitées leurs colonnes torses insoupçonnées. Pauvres jambes rencontrées dans les rues, cagneuses, sans rembourrage, ni entraînement,--qu'est devenue cette danse, cette cadence: la démarche?

Comme milieu, elle n'avait que son nombril.

Elle lui disait de gros mots avec ses yeux.

L'attirance du vide explique la séduction des femmes.

Salomon comprenait-il la vie? Trois cents concubines pour se faire une moelleuse solitude.

Trois cents maîtresses valent cependant mieux que rien!

En amour, parler à la deuxième personne, et éviter que cela devienne la troisième.

Amour qui dure un bail ou deux...

Qu'importe que l'on respire quelques fois de plus ou de moins un parfum: le tout est de l'avoir respiré, de ne s'y être pas habitué.

S'en aller non après la première, mais du moins avant la dernière fois!

Son haleine de fleur fanée.

Une peau, enfin en peau!

Il vaut encore mieux être grasse que grosse!

Comment n'auraient-ils pas le point de vue faussé, ceux dont la tête émerge chaque jour d'un faux-col?

Amis par les mêmes dégoûts...

Elle défit ses cheveux beiges, route terne, qui se déroula longue, étroite et plate, parmi le vallonnement des omoplates et des reins, jusqu'à la graisse triste et pâle de la croupe.

En les entendant agiter les castagnettes de leurs rires, les catins savent qu'il faut se coucher en posture de danse.

Leurs grandes passions:

Cette femme qui, il lui sembla, lui plut un peu autrefois...

Ne faut-il pas que les gens soient de bonne qualité pour n'importe quel usage?

A chaque amour, plus loin de l'amour.

LE MONDE

_Pourquoi l'appelle-t-on le grand?_

La «dame»: une femme expurgée.

Je déplore également les lois familiales des Patagons et des Français.

Pourquoi cette séquestration de la jeunesse?

Comment appeler le monde futile, puisqu'il leur fait oublier qu'ils manquent la vie?

Il n'arrive que le médiocre à qui n'est que médiocre.

Si ces femmes ne savent pas encore être libres, qu'elles soient épouses, courtisanes, amantes ou esclaves n'est qu'une affaire de classe, de tempérament, de hasard,--ou de lassitude.

Un Anglais a dit: «Nos rêves se réalisent lorsqu'ils sont assez beaux.»--A croire que personne ne rêve!

Décorés, congestionnés, ambitieux, à l'affût d'honneurs, ils disent cependant à leurs voisines de table: Il n'y a que l'amour qui compte!

Elle habillait son visage, elle le fardait, par pudeur?

Je me plairais peut-être dans un monde où les gens n'auraient rien à perdre, et surtout rien à gagner.

Tous ces pingouins qui ne peuvent porter que l'habit.

Les envoyer, sinon au feu, du moins au froid.

Un diplomate à sa droite: Je dis exactement ce que je pense.

--Et comment faites-vous pour savoir exactement ce que vous pensez?

Son unique regard, simplifié jusqu'à l'inexpression totale, comme ces dessins linéaires dans les livres d'oculistes, semblait ne rien communiquer, ne rien prendre au dehors, ni au dedans.

Triste état, il est déjà chauve et on ne lui voit pas encore de cerveau.

Elles demandent, en sortant du théâtre: «Qu'est-ce qu'il a voulu prouver?»

Elle lisait un compte rendu sur des vers qu'elle ne lirait pas.

Il leur faut réfléchir pour admirer (mais leur bêtise est souvent spontanée et savoureuse).

--Le snobisme est une paresse de l'esprit qui nous fait accepter les valeurs toutes faites,--qui nous suggère des goûts et même des émotions d'emprunt.

Il est prudent de croire au mystère de la femme, cela lui en donne un.

J'observais a un bal masqué, l'une d'elles curieuse de voir, craintive d'être vue, se cramponnant à son groupe qu'elle avait espéré oser quitter. Elle 'était cependant venue pour l'inconnu: je lui parle, elle se guindé, ne reconnaissant aucun cliché, aucune phrase d'usage,.. Elle a décidément trop à perdre pour risquer l'aventure. Je m'approche ensuite d'un groupe de grues, qui, elles, ayant tout à perdre à n'être pas reconnues, ont ôté leurs masques. Je garde le mien et passe entre leurs deux évidences.

Sourire sans cesse pour qu'on ne voie pas quand je souris.

«Cela se fait,» dit-elle. Pourquoi cela se fait-il, cela elle ne le savait pas.

Les bonnes manières en cachent souvent de très mauvaises.

L'étiquette, convenance figée, faite pour les gens sans grâce naturelle, sans élans harmonieux, bonne pour des diplomates et des parvenus, mais qui ne saurait convenir ni suppléer à la belle politesse instinctive des êtres modernes multiplement racés.

Avoir une assez jolie façon à soi pour se passer de bonnes manières.

Mais, pour éviter les platitudes, ils évitent souvent la politesse qui ne va pas sans dire--et sans bien dire!

Ayant accepté deux invitations à dîner, il se coucha pour ne pas faire de mécontents.

Il conclut qu'il serait moins ennuyeux de voir ses amis, si les voir n'impliquait pas les revoir.

Les douces inquiétudes de la féminité... ...Deux enfants, fruits de ses négligences...

Les jours régnent sur nous, tels des rois fainéants.

Ils ne se permettent que le médiocre, craignant que le meilleur ne soit pas bon.

_Liens familiaux._--Leurs enfants: ces êtres si souvent leur raison d'être;--plus souvent encore victimes de leurs préjugés, de leurs rancunes, de leurs méchancetés, de leurs maladies, de leur égoïsme--et presque de leur jalousie.

Mais il y a cependant entre eux une solidarité si complète qu'ils restent unis après la dissolution de tout autre lien.

Les sentiments s'usent peut-être, comme toute chose, à la pratique.

Le cœur est à contre-temps.

Les bonnes œuvres vivent des traîtrises de l'amour.

Après les œuvres de chair, les bonnes œuvres.

Avant d'élire un amant, voir comment il se comporte avec les filles.

Les «apparences» sont donc bien en péril, puisqu'il s'agit toujours de les sauver?

Le renoncement, héroïsme de la médiocrité. Le devoir, ce mot singulier et qui sert surtout au pluriel.

«Respecter la façade»,--mais en vivre?

Si la femme sait se faire une raison, c'est qu'elle n'en a pas.

Sincères dans tout ce qu'elles ne disent pas.

Ses bras sont de la belle époque, mais sa tête, quel anachronisme! C'est pourtant sa tête, la partie authentique, expressive d'elle-même, et ses bras, des fragments rapportés?

Elle hésitait: se faire une destinée digne des prophéties d'une tireuse de cartes?

Il déplorait que les blondes genre Greuze devinssent, en si peu de temps, genre Rubens.

Bête à force de ne pas assez croire à la bêtise des autres.

Je parle pour elle, et c'est lui qui comprend.

«Vous avez de jolies épaules», me dit-elle, en remontant ma robe de façon à ce qu'on ne les vît plus.

Quand elle se sentait malade, elle appréhendait d'être treize à table.

La phtisie, animant si bien le sang des brunes.

Cette femme doit exaspérer tous les nerfs blonds.

Les amis de nos amies sont nos amants.

«Joli garçon», oui, mais que son cerveau sent mauvais.

Jetez-lui un sandwich, il vous jettera un potin.

Que de régularités irrégulières!

Il n'y a pas de milieu où la malhonnêteté ait aussi bonne mine.

Ces êtres obliques à qui vont tous les travers.

Cela les rassure de confondre «détourner» et «mal tourner».

Je ne connais pas de Française qui ne porte sous sa frivolité la fleur de lys des forçats. Puisque presque jamais elle ne s'évade, on lui a fait le bagne facile.

Leur mariage: une affaire--une mauvaise affaire.

A force de dédaigner les chiffres, les voici réduites à zéro.

La navrante monotonie de ces vieux ménages qui n'ont plus rien de beau à se montrer, rien de laid à se cacher.

Ce vieux gentilhomme coiffé comme un œillet blanc...

Comme tout royaliste, il se sentait en mal d'une place, obséquieux envers un maître introuvable.

On ne voit plus guère que dans les jeux de cartes des valets, des reines et des rois.

Noblesse oblige--qui donc?

La Révolution française, élagueur d'arbres généalogiques, semble leur avoir laissé peu de branche.

Les femmes des autres pays recherchent d'autant plus les titres français que, n'étant plus un pouvoir, ils sont d'autant plus une parure.

Une Américaine naïvement snob poussa l'harmonie imaginative si loin qu'elle composait des dîners où elle n'invitait à la fois que ducs et duchesses, ou marquis et marquises, ou comtes et comtesses, etc...

Si Christophe Colomb, en voyant les sauvages aux rivages du Nouveau Monde, s'en était retourné? S'en aller si loin pour découvrir encore des sauvages.

Félicitations à une jeune mère:

Contente que vous ayiez réussi cette chose périlleuse, démodée--et nécessaire?

Petits chiens: ces enfants de riches.

LE 1/2

Elle était revenue de bien des choses, ce qui ne l'empêchait pas d'y retourner.

_Bohème féminin._--Une assiette de sauce figée, un os de côtelette enfoui dans le cabinet de toilette; après avoir dîné sur le coin de la coiffeuse, tenant une asperge de la main gauche et une corne à chaussure, puis le téléphone de la main droite, mange en mettant des souliers satin blanc sales; opulents appas désordonnés, buste penché de travers et poignardé du busc, aussi nécessaire que l'épine dorsale.

Elle ne va plus que dans le monde.

J'ai trouvé encore un amant, tandis qu'elle ne peut plus trouver qu'un mari.

Elles parlent de théâtre, et encore de théâtre...

«Elles ne veulent pas jouer les mères». Jouer les mères!

--Quand serez-vous vous?

--Si vous croyez que j'ai le temps!

Habituées aux situations fausses, elles se marient... Dépassant une fois pour toutes la «rampe».

Venue des ateliers, elle montrait un penchant trop décidé pour les salons.

Elles disent presque toutes: Quand j'étais petite, je montais à cheval... Chez mes parents mon institutrice anglaise..., etc..., etc...

Vérifie ta sincérité.

Choisissant parmi les nouveaux clichés les moiris démodés et même parfois parmi les clichés à venir (flairant la mode) elles passent pour intelligentes, et le sont, ô combien! pour savoir si vite ce que d'autres penseront.

Ne leur demandez pas la vérité, elle est trop intime.

L'une d'elles me disait, et non une des moins amoureuses: «Ce n'est jamais tout à fait ça.»--Et en effet, que cela serait peu de chose si c'était tout à fait «ça».

Une autre: «Que le plaisir est intense les quelques fois où l'on n'en avait pas envie.»

Exilés de nous et limités dans leur masculinité...

--Il vous connaît. --Il le dit!

La servitude de devoir plaire.

Ses sœurs lui ressemblent comme ses grimaces.

Son amour dura ce que dure une fleur artificielle.

--Je ne le trompe pas: je ne suis jamais la même avec les autres. (Jésuitiques en amour, ces femmes sont mystérieusement matérielles: l'une d'elles se jugeait fidèle à son amant parce qu'elle lui avait gardé, cela seul pour lui seulement, le petit creux veiné qu'il aimait à embrasser en dépliant son bras, une autre ne considère pas son ami trompé tant qu'elle n'a pas tout donné. Dans les «abandons» les plus absolus, une troisième se considère pure de ne jamais dire: «je t'aime» mot dont elle n'avait usé qu'une fois, et à tort.)

Les hommes faciles ont aussi leurs flatteuses fidélités. Il y en a qui n'ont jamais donné Son Nom à d'autres femmes, sauf aux moments où l'habitude ou le désir triomphent de l'attention. Cela est flatteur pour qui? «L'enfant de volupté» n'a pas su nous le dire. Confondre dispenserait de choisir; mais est-ce bien voluptueux?

(Shakespeare aussi faisait dans ses pièces de ces erreurs de sensualité, mais le théâtre a peut-être de ces exigences...)

_Esthétisme._--Une chambre bleu-âme, une buée d'encens montant en spirales des narines d'un bouddha, de l'étagère en bois ancien des roses s'effeuillant sur un lit soutenu par des chimères sculptées, un miroir où refléter les songes; sur un prie-Dieu, en désordre, des livres rares, d'où émerge ... ô erreur, ô confusion! une réclame de cure radicale contre «les cas les plus opiniâtres...»

Sa machine à écrire ponctuant le silence.

L'amant, ce sommelier ... de service de jour et de nuit...

PETITES DIVINITÉS

Elle aimait la guerre, et l'amour, et les religions nouvelles; tout ce qui pouvait créer des héros ou des dieux, ou des martyrs, ou des hommes, tout ce qui tend la vie vers un courage qui la dépasse, tout ce qui rend la vie vivante.

«Ne plus m'aimer, lui disait-elle, c'est vous amoindrir par l'oubli de la divinité que je suis.»

Elle se vêtait de couleurs si délicates qu'elles ne se percevaient plus à la lumière artificielle. Le ton de ses joues ne s'avivait qu'au jeu des ombres diurnes. La nuit la blanchissait et la confondait parmi ses rayons, et dans l'éclairage des maisons elle errait avec la survivance trouble d'un fantôme.

Qu'elle que fut la grossièreté des êtres qui croyaient l'avoir tenue dans leur étreinte, aucun d'eux n'avait osé l'appeler d'un nom.

Sa beauté immatérielle comme de la musique,--d'une sensibilité aérienne, frôlait leurs nerfs de façon presque impalpable. Les vibrations qui émanaient d'elle touchaient les êtres qui l'approchaient, et les faisait un instant résonner à l'unisson.--Elle les imprégnait d'ondes sensibles que souvent ils dénommaient de l'amour.

Ses cheveux, fleuve d'oubli, ondoyaient le long d'elle.

Ses cheveux, cinglants comme des fouets.

Ses cheveux phosphorescents se voyaient dans l'ombre...

Des étoiles glissées sur des ténèbres.

Ses cheveux suivaient le peigne,--longue gerbe d'étincelles...

Ses cheveux, la traîne de sa tête.

Sa chair,--travesti bien ajusté avec ses ornements.

_Leurs Sommeils._--Ils eurent des nuits comme des mesures pour rien.

Ses paroles, une poignée de pierreries et de fleurs dans la nuit...

La respiration de son aimée: une mer qui atteint sa limite et qui est faite de vagues égales, avec parfois une vague qui les surpasse.

... et des nuits noires plus douces que toutes les nuits blanches.

Nous traversons la nuit ensemble, dans la belle barque du sommeil. Nos souffles nous rament à travers le silence, et l'aube nous déposant sur la plage étale, nous reprenons conscience de l'unité de nos corps--que les songes avaient joints d'une trame mystérieuse, et que rien ne semble plus rompre.

Sommeil: envers d'un brocart colorié sans dessin ni suite, cohérence d'une journée désorganisée, ou tapisserie à multiples personnages se déroulant d'un fait unique et empiétant sur les bordures, jeux enfantins, entrecroisements de fils et de nœuds, et de couleurs, dont on ne retrouve le dessin qu'en se retournant vers des incidents passés: pensées ou actes interrompus.

Sommeil: abat-jour d'ombres portées.

Sommeil: résumé d'un fou, ivre de pavot.

Ne la quitter qu'à l'aube, lorsque sa chambre semble un grand œuf que la lumière casse... Puis la triste froideur virginale de mes draps qui n'ont pas contenu nos corps.

Écrit du lit: _Ma Joie, avant que le temps ne t'ait confondue à la trame de ma vie, je veux fixer l'exagération où je suis: jeter le long de la route éblouissante d'où je viens, les paroles prises à ton ivresse, pour que ma pensée puisse revenir à toi... Et s'il est des heures où, terne jusqu'à l'oubli, je ne puisse t'évoquer ou créer des circonstances qui l'égalent, ces mots tombés comme de petits cailloux sur le chemin, où, ivre, je trébuche et danse, serviront peut-être à mon retour... Mais est-il des retours à la joie? Inimitable même par le souvenir. Que d'images je garde en moi effacées jusqu'à la dissemblance, et qui furent comme toi, ma Joie nouvelle, la brûlure et la clarté de mes heures élues. Le souvenir est peut-être une impiété faite aux dieux capricieux de la vie: toute intensité puissante va vers demain; et cependant que tu fus belle, ma Joie de cette nuit,--je voudrais inoubliablement ni émouvoir de toi!..._

«_Désir terrible et doux», phénix que rien ne pourra consumer à cause de sa diversité et de la force de ses ailes; et qui sait trouver au-delà de la joie, une joie inattendue, étrange, et qui, à cause de sa rareté, n'a pas de nom parmi les hommes: évanouissement dans du ciel, immatérialisation de la sensualité qui plane en nous, sur nous, autour de nous, comme notre âme. Entendre la voix qu'elle donne à nos voix, le regard qu'elle donne à nos regards, assister, pâles témoins de nous-mêmes, absents parfois de nous-mêmes, créateurs, dans l'air impalpable, de cet enfantement chimérique et miraculeux des songes plus durables et peut-être plus ressemblants que les générations terrestres. Nous perpétuons ainsi à travers le monde tangible une race intangible et cependant réelle--mariages éthérés plus nécessaires et plus féconds que nos mariages corporels--et dont la génération inépuisable survit à la mort._

L'amour ne peut être stérile. La pensée incarne.

Je lève de mes doigts légers les traînes noires de tes paupières.

Et tout le jour je regarderai les yeux que je t'aurai faits la nuit.

N'allons vers les choses du jour qu'avec le peu d'énergie qu'elles méritent.

Amusés de tout, inquiets de rien: libres.

Sa main se courbe dans ma main comme un pétale de rose, contenu par son pétale le plus proche.

Sa voix n'est pas le médium de sa féminité, elle exprime ses contours extérieurs, en l'entendant parler, les aveugles sauraient qu'elle est belle.

Ses sourires sont les pensées de sa bouche, ses traits ont leurs pensées spontanées, qui ne vont pas jusqu'au cerveau.

La survivance gaie de sa voix parmi les petites catastrophes.

Sa voix, comme certains baromètres, s'est arrêtée au «beau fixe».

Sa voix ne trahit rien, ses paroles non plus, seul son contact n'échappe pas aux véridiques éloquences.

J'ai reçu ses paroles comme une masse d'herbes et de fleurs fraîches au visage.

Sa voix, c'est du beau temps à demeure.

Son rire fait danser.

Son rire c'est la musique de son sourire.

Les perles baroques de son rire...

... Parce que son sang bat, je vis.

Ses yeux bleus d'orage.

Et l'écho de son pas sonne à l'autre trottoir...

Larmes anonymes de la pluie.

Larmes d'on ne sait qui sur les mains et le visage. Qu'elle se sentait belle chez lui, hélas! de se retrouver seule avec ses miroirs.

Elle porte la moitié d'une rose ... où a-t-elle effeuillé l'autre moitié.

Il faut faire des provisions de chagrin pour que l'heure mauvaise ne nous trouve pas trop désemparés.

Nous déferons-nous jamais de l'antique jalousie? L'amour transporté dans le domaine de la raison ne sera plus que de la physiologie appliquée?

Le roman à venir: Si elle me trompe, c'est que ses viscères avaient besoin d'un autre aliment.

En attendant, sentir ce navrement: à bout de tout, à bout d'amour.

Et si ce n'était pas pour ce soir, se sentir navré d'avance pour le soir où cela sera.

Comment la quitter? Elle voit que je veux m'en aller, et c'est elle qui s'en va. Si je m'en vais elle me tourne le dos, je ne puis la laisser partir ainsi. Elle m'irrite, et c'est elle qui pleure: à elle toutes les voluptés. Elle pleure aussi parce que ce n'est pas juste que je ne l'irrite pas au moins un peu. Que sa face m'énerve, que son dos m'attendrit et me crispe tour à tour, puis tout à la fois. Ah! ses épaules comme découragées, voûtées par moi? par d'autres? par tout ce qui lui arrive ou ne lui arrive pas? Elle s'en va, oui décidément... Ne pas la poursuivre? Ce serait la poignarder entre ses deux frêles épaules: en amour les crimes passifs comptent... Mais si je la ramène, sa crise passée, elle me croira, et la fin sera à recommencer.

A certaines heures mes ailes se lassent de nous suffire à tous deux: la laisser retomber où elle voudra; planer seul,--on plane toujours seul.

Guignols de ses viscères, ses bras mus par leurs fils bleus.

Ils pleurèrent, car ils s'étaient fait de la peine. Et chacun pensait à sa propre peine, et voulut s'en consoler ensemble--sans seulement remarquer celle de l'autre. Les larmes rendent aveugle, et c'est toujours sur d'autres, mais pour soi, que l'on pleure (lire de l'évangile «Woman, why weepest thou?»).

Son art: jouer des êtres, non s'en jouer.

Sa persistance de sadique mental fut telle qu'il arriva à la faire pleurer--avouer la secrète volupté que lui causent ses larmes? Faire souffrir à la condition de bien faire souffrir, de façon satisfaisante, mais celles-là seules pour qui nous pouvons toutes les joies!

Craindre sans cesse quelque mauvais tour de sa vitalité, tout imprégnée du sel de la mer? C'est de la marée haute que deux fois par jour Aphrodite est rejetée sur le rivage.

Elle avait de ces yeux du nord, de ces yeux qui ne s'étonnent pas, qui seuls savent prendre; des yeux, tristes et impérieux, expressifs seulement d'une partie de son être.

Lui ayant trouvé une résonnance nerveuse digne de sa maîtrise et de sa dextérité, elle s'exerçait sur ses cordes sensibles plus volontiers que sur d'autres, car elles répondaient, en parfait instrument de souffrance, à la moindre inflexion cruelle.

Son buste arqué et modelé à la façon des violons sonores.

Il ne faut pas vouloir le mieux: en jouant du violon on remarque que c'est du grincement que provient le son.

Elle a tout reflété comme ces ondes passives dont on pourrait écumer les images afin d'en faire apparaître d'autres? Ses profondeurs ne servent qu'à cela, non à faire transparaître le fond. La vie qui se penche vers de tels êtres est trop opulente.

C'est à cause d'elle que je suis dans ces hôtels où, malgré les sonneries électriques, les ascenseurs les voisins, je subis un calme si reposant. A cause d'elle, que je ne m'aperçois ni du temps qu'il fait, ni de ce que je mange. C'est à cause d'elle que sans sortir, j'écris des vers, heureux comme un poète sans génie, tandis qu'un garçon suisse, allemand, polyglotte, que sais-je? d'une table où le surtout et mon nécessaire se touchent--dessert. C'est à cause d'elle que je marche, comme dans certaines visions, à quelques mètres au dessus de la terre,--et elle s'imagine que c'est _pour elle_ que je l'aime!

Vous tendez votre cœur comme une petite coupe vers la vague que je suis. La vague déferle, et à cause de sa force qui surpasse ce que vous en attendez, ne laisse qu'un peu d'eau amère au fond.

Notre passion suit son évolution: je sens que bientôt nous serons dans la triste saison des pleurs.

_Sadisme mental:_