Part 1

Au lecteur.

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LE SIRE DE CHAMBLEY

(EDMOND H...)

LA LÉGENDE DES SEXES

POËMES HYSTÉRIQUES

1882

IMPRIMÉ A BRUXELLES POUR L’AUTEUR

_Il a été tiré de cet ouvrage deux cents exemplaires, en deux séries, et douze exemplaires sur Japon.

Ces volumes, tous numérotés et paraphés par l’auteur, ne pourront être vendus._

[Note manuscrite: _L’hymne des Noyés fait partie de "La Légende des Sexes", mais n’a été achevé qu’après la publication de ce livre, qui a été tiré à un très petit nombre d’exemplaires et dont les originaux sont fort rares. Ils portent tous la signature de l’auteur. De nombreuses contrefaçons ont été faites sans qu’il soit possible de se défendre._]

L’HYMNE DES NOYÉS

L’HYMNE DES NOYÉS

La Seine se déploie en frémissements vagues Où le reflet du gaz agite un rouge éclair, Tandis qu’un courant fuit dans la fuite des vagues, Plus opaque et pourtant plus clair; Il glisse, lourd comme une lave, Sur le flanc des piliers qu’il lave, Et voici qu’un hymne humble et grave Monte dans l’air.

«Nous sommes les noyés des grandes nuits lascives, Les doux inachevés, les chauds et courts destins; Nous sommes le flot blanc des races convulsives Qui jaillit des soirs aux matins: Nous ruisselons comme des fleuves, Fils de nonnes et fils de veuves, Fils de vierges prudemment neuves, Fils de catins.

«Pollen des lits bourgeois et des ennuis nocturnes, Fleurs d’amour, fleurs sans fruit des soirs sans lendemain, Nous chantons notre glas dans l’eau froide des urnes, Au clapotis rose des mains; Nous passons sans que nul nous voie, Mais avant d’être ceux qu’on noie, Nous noyons dans des mers de joie Les cœurs humains.

«Nous sommes les enfants ignorés de leurs mères; Nés d’un frisson d’amour, nous mourons de frissons, Et plus que les fœtus nous sommes éphémères, Nous, leurs frères, qui nous berçons Dans nos berceaux de porcelaine Accrochés aux duvets de l’aine, Comme au long des sentiers la laine Pend aux buissons.

«Et tous, assassinés par l’onde du baptême Dans les Saxe et les Chine ou dans les grès rugueux, Dans les fleurs des faïences ou les fleurs de Bohème, Nous fluons à l’égout fongueux: Puis notre flotte erre et navigue Dans l’écluse, contre la digue Et sous le pont où la fatigue Endort les gueux.

«Nous en avons tant vu grelotter sous les arches Que nous en avons pris en pitié les vivants; Tant vu qui regardaient, assis aux bords des marches, Courir leurs rêves décevants; Et mieux vaut le peu que nous sommes Que d’être devenus des hommes Essayant de pénibles sommes A tous les vents!

«Nous aurions pu peupler cent mille fois la terre, Être héros, rois, dieux, avoir soif, avoir faim; Nous étions tout, étant le nombre et le mystère, L’ébauche du projet divin: Mais nous roulons, tourbe inféconde, Vers l’inféconde mer qui gronde, Vers la mer cuvette du monde, Sans fond, sans fin!»

Le sire DE CHAMBLEY.

IL N’A ÉTÉ TIRÉ DE CE POËME _que cinquante Exemplaires numérotés_

Nº 12

LA LÉGENDE DES SEXES

_Noctù qui juvenis leget hæc mea carmina solus Ardentem librum tollat utrâque manu._

PRÉFACE

Ce livre est l’épopée du bas-ventre.

La _Légende des sexes_ n’est point une parodie, elle est un complément: le complément d’une œuvre gigantesque et lumineuse, mais incomplète à notre sens.

Prenant l’être, Victor Hugo le regarda sous trois faces et crut l’avoir vu tout entier.

Après qu’il eût dressé le grand miroir triangulaire de sa légende, il le fit tourner sur l’axe d’une idée préconçue: la constatation du progrès.

Il l’avoue: il vit l’Homme, il vit le Mal, il vit l’Infini; le progressif, le relatif, l’absolu; et il en fit trois chants: la Légende des Siècles, la Fin de Satan, Dieu.

Entendez bien ceci: il vit l’Homme, le progressif...

Mais l’homme progresse-t-il tout entier? N’est-il pas en lui des Facultés et des Sens, des parties de l’âme, si j’ose dire, qui eurent dès la première heure toute la puissance du plein développement; des perfections innées et instinctives; des modes de faire qui atteignirent d’un bond les hauteurs que les races épurées n’ont pu et ne pourront dépasser?

Certes, il en existe: tels l’Art et la Science du Rut et du Coït.

Qui le nierait? Qu’avons-nous ajouté au passé?

Rien!--Je suis comme Faust: j’ai travaillé beaucoup, beaucoup étudié, et je ne sais rien de plus que mes aïeux.

Si reculée que puisse être l’apparition de l’Épicier sur le globe terrestre; qu’il remonte à Vespuce qui trouva l’Amérique ou à Hérodote qui courut l’Orient, croyez-vous que ce premier préposé aux denrées coloniales créa le simple mode qui aujourd’hui porte modestement son nom?

Point... Pindare en parle, les bas-reliefs en vivent. Adam, s’il exista, en fit peut-être l’invention de la première heure, quand, affolé de désirs inconscients par la contemplation des splendeurs inconnues du corps féminin, il rugit, halluciné, fauve, et se jeta, face contre face, sur cette chair vivante et vibrante qui s’étalait et se déroulait devant lui, dans l’herbe épaisse.

Las, il connut la Paresse, invention de la deuxième heure.

Plus las, il gisait. Pour le subjuguer à sa tyrannique féminie, à sa luxure qui s’émeut lentement et commence à s’éveiller quand la nôtre s’endort, Éva eut l’invention de la troisième heure.--Qu’est-ce que ce nom moderne de «Gamin»?--Une usurpation du parisianisme sur la nature, un vol de nom, une contrefaçon de l’antique!

Avant nous les Latins disaient _equus hectoreus_; les Grecs avaient dit: _péribasiè_.

Prétendrez-vous qu’une civilisation altérée d’inconnu nous poussa à la dégradante imitation des bêtes? Erreur et présomption!

La Levrette, cet aristocratique animal du faubourg Saint-Germain, ne nous a rien appris. Louis XVI connut avant nous les charmes qu’elle goûte: et naquit le Dauphin qui ne serait pas né.--Le siècle dernier nommait «le coup royal» ce qu’Ovide et Lucrèce scandaient _more ferarum_.

Anacréon avait cette délicieuse image: _Aphroditès armà_, le char de Vénus; et le bon et simple Homère appelait cela _philotès_.

Sennecourt disait peut-être vrai:

_Sic primi. . . . . . . . . . . . . . . parentes. Sic tentabat amor, tunc puer, artis inops._

Donc, dans le coït, rien; à côté, rien.

Avons-nous essayé les premiers la force contractile du sphincter anal?--Caïn et Abel voulurent ensemble imiter Père et Mère, et attendirent ainsi qu’il leur naquît une sœur.

Avons-nous inventé le travail des langues, et le baiser adultère des taureaux ou des cygnes?

Rien! nous n’avons rien fait, et nous ne ferons rien!

Il ne nous reste qu’un espoir, qu’un rêve irréalisé encore: l’application de l’envahissante électricité au travail voluptueux de nos sens.

Et même doutons-nous, misérables que nous sommes, dans notre espérance dernière: car peut-être l’amour et le désir ne sont-ils que des phénomènes dynamo-électriques; nos sexes, des accumulateurs ou des piles chargés de voltes et d’ampères, et desquels jaillit, par l’approche d’un pôle contraire, la resplendissante électricité de l’amour.

Donc, je nie le vœu du Maître, et je pose cet axiome: à côté du progressible, il est en nous des choses immuables, éternelles, et qui pourtant ont leur histoire.

Elle manquait à la Légende, cette partie de la chronologie universelle.

Je l’essaie.

Et si Victor Hugo, jaloux de voir reprendre et parachever son œuvre, insinue méchamment que je me suis taillé une plume érotique sur l’aile de son aigle, que je titille une Muse nymphomane du frottement de ma pensée: Victor Hugo est injuste, et il est petit.

J’insiste, et je cherche les causes.

Pourquoi le poète, faisant une œuvre grande, fit-il une œuvre incomplète?

Pourquoi ce romantique oublia-t-il la parole de Gœthe: «N’écris rien sans y mettre un grain de folie»? Pourquoi négligea-t-il le point le plus puissamment humain de l’histoire humaine?

Il a dit l’Homme; il a dit la Femme. Pourquoi n’a-t-il pas dit l’Homme sur la Femme?

L’oublia-t-il?--Non: on n’oublie pas la Volupté: demandez aux saints. Hugo la connut.

Il eut deux raisons pour la négliger.

Il soutenait une thèse, il voulait un principe: l’Homme progressible et progressant. La volupté, une et constante, le gênait: il supprima la Volupté.

L’autre raison, nous la trouvons dans la vie intime du poète.--Il fut aimé jeune: il se tut. On parle peu de ce qu’on fait beaucoup.

Et ne nous dites pas qu’il se tut par pudeur!

La pudeur est une convention sociale, un préjugé sans consistance, une hérésie à la religion de Nature.--Virginie eut tort d’en mourir, Bernardin de Saint-Pierre a tort devant Zola.

La pudeur est un mot; la Volupté est une force.

La Volupté est sainte et féconde: la chanter, c’est peupler.

C’est échauffer la femme au sein glacé; c’est réveiller la jeunesse dormant dans les testicules du vieillard et du prêtre.--Œuvre d’humanité et de patriotisme!--C’est donner des bras à l’agriculture; des soldats à la défense du sol; des têtes à la pensée et au travail du Progrès.

L’Allemagne se double en un siècle; il en faut deux à la France!

Je travaille à la revanche.

Et c’est une tâche auguste, et Satan la bénit.

La finirons-nous?--Le Destin le sait.

N’importe: nous commençons.

Rechercher quels furent les embrassements célèbres ou marquant une époque dans les phases de la grande Légende. Tout voir, dire un type de tout.

Depuis l’accouplement de ces deux corps sans nom que Leibnitz a rêvés, et du baiser desquels naquit la molécule; jusqu’à ce qui se fera dans le monde des âmes, par delà l’heure où le clairon fatal aura sonné, quand l’essence de notre être moral, sans sexe, sans corps, s’abîmera, plein de religieuse lumière, dans une jouissance d’onanisme divin...

Tout voir, sous tous les cieux, sous tous les Dieux.

La Genèse: Adam et le premier coït; les Anges amoureux de la Femme; Sodome près de Gomorrhe, et les mâles consolés de la froideur du sexe faible; Onan, fils de Juda, qui frustrait son épouse au profit de sa dextre.

L’Inde et Bouddha; la Chine et Koung-Fou-Tseu, porté cent ans au ventre de sa mère; la petite Kéops, pyramide vénérienne, lente pyramide où l’amour venait chaque matin poser une pierre nouvelle, apportée chaque nuit à la fille du Pharaon par un nouvel amant qui payait son bonheur en granit; et l’Égypte morte, après des siècles et des siècles, dans la dernière nuit de Cléopâtre.

Le Paganisme Grec, avec Pasiphaë se damnant aux bras d’un taureau; Narcisse et ses soliloques; Danaé et ses divines erreurs; et Sapho, l’aïeule des Paule Giraud; et Batyle, pâmé sous Anacréon; et Diogène polluant de spermatozoaires le pallium des Corinthiens.

Le Paganisme à Rome: jours de Saturne, jeux d’Isis, fêtes du Phallus; scènes où la couche nuptiale est sans rideaux; Messaline impératrice de lupanar; Néron empereur amoureux d’une blessure...

Puis le Christianisme et ses premiers adeptes: Philippus le Diacre, et Magdeleine la repentante.

Et ce sera la grande épopée du Moyen Age, les Roland et les Olivier, ces preux sans fatigue.

Et les ans passeront, et les temps nouveaux apporteront les cours d’amour, les congrès, les épreuves du couchier et les droits de jambage.

Rabelais nous prêtera ses moines et son roi.

Notre ère de Progrès montrera ses collèges, ses couvents et ses bouges; Chlorose régnant sur la vertu et Syphilis présidant à l’Hymen.

Nous exciterons l’homme grave, nous effrayerons le lycéen, ayant placé le correctif à côté de l’érectif.

Et tout cela jeté pêle-mêle, au hasard de la conception, sans ordre, sans méthode, abandonné au tact et aux connaissances du lecteur qui classera les camées à leur âge.

Peu de pastiches: autant que le caprice nous demandera d’en faire.

Peut-être aussi ne trouvera-t-on rien de ce que nous promettons dans cette manière de table... Qu’importe? C’est d’un droit que nous usons. Les préfaces sont, comme les proclamations politiques, destinées uniquement à annoncer ce qui ne sera pas, ou à grandir une œuvre qui n’est point grande.

D’ailleurs, nous affrontons tout: s’ils nous lisent, les poncifs et les pontifes nous couvriront d’ignominie et nous fleurdeliseront du mot de pornographe; les artistes seuls et les femmes comprendront que nous ne sommes qu’un lyrique, jouant au bilboquet avec la boule de son hystérie sur le manche de ses érections.

Et si, malgré le soin porté par nous à quelques pièces, l’œuvre paraît ainsi trop facile et trop lâche en ses formes, nous répéterons encore que notre but fut moral avant tout, puisque nous rentrons dans la sainte Nature: et nous avons fait tâche, moins souvent de Littérateur, que de Philosophe humanitaire et cynique.

EDMOND DE CHAMBLEY.

LE COÏT DES ATOMES

_A Fernand Icres._

Rien n’était. Le Néant s’étalait dans la nuit. Nul frisson n’annonçait un monde qui commence. Sans forme, sans couleur, sans mouvement, sans bruit, Les germes confondus flottaient dans l’ombre immense.

Le froid stérilisait les espaces sans fin: L’essence de la vie et la source des causes Sommeillaient lourdement dans le chaos divin. L’âme de Pan nageait dans la vapeur des choses.

L’originelle Mort, d’où l’univers est né, Engourdissait dans l’œuf l’innommable matière; Et sans force, impuissant, le Verbe consterné Pesait dans l’infini son œuvre tout entière.

Soudain, sous l’œil de Dieu qui regardait, sans but, Frémit une lueur vague de crépuscule. L’atome vit l’atome: il bougea. L’amour fut; Et du premier Coït naquit la molécule.

Or l’Esprit, stupéfait de ces accouplements Qui grouillaient dans l’abîme insondé du désordre, Vit, dans la profondeur des nouveaux firmaments, D’infimes embryons se chercher et se tordre.

Pleins de lenteur pénible et d’efforts caressants, Les corps erraient, tournaient et s’accrochaient, sans nombre: L’amour inespéré subtilisait leurs sens; La lumière naissait des frottements de l’ombre.

Et les astres germaient. O splendeur! O matins! Chaudes affinités des êtres et des formes! Les soleils s’envolaient sur les orbes lointains, Entraînant par troupeaux les planètes énormes.

Des feux tourbillonnants fendaient l’immensité, Et les sphères en rut roulaient leurs masses rondes; Leurs flancs brûlés d’amour et de fécondité Crachaient à pleins volcans le sperme ardent des mondes.

Puis les éléments lourds s’ordonnaient, divisés: Les terres s’habillaient de roches et de plantes; L’air tiède enveloppait les globes de baisers, Et les mers aux flots bleus chantaient leurs hymnes lentes.

C’est alors, qu’au milieu du monde épais et brut, Debout, fier, et criant l’éternelle victoire, Chef-d’œuvre de l’amour, l’Être Vivant parut! --Et Dieu sentit l’horreur d’être seul dans sa gloire.

PHILOSOPHIE

SONNET HONTEUX

_A Émile Goudeau._

L’anus profond de Dieu s’ouvre sur le Néant, Et, noir, s’épanouit sous la garde d’un ange. Assis au bord des cieux qui chantent sa louange, Dieu fait l’homme, excrément de son ventre géant.

Pleins d’espoir, nous roulons vers le sphincter béant Notre bol primitif de lumière et de fange; Et, las de triturer l’indigeste mélange, Le Créateur pensif nous pousse en maugréant.

Un être naît: salut! Et l’homme fend l’espace Dans la rapidité d’une chute qui passe: Corps déjà disparu sitôt qu’il apparaît.

C’est la Vie: on s’y jette, éperdu, puis on tombe; Et l’Orgue intestinal souffle un adieu distrait Sur ce vase de nuit qu’on appelle la tombe.

L’ÉDEN

_A Florent Scheving._

Dans l’éther infini, plein de profonds mirages, Dans l’azur insondable et vierge de nuages, Le grand soleil montait lentement, gravement: Et l’Éden, ébloui du long rayonnement, S’éveilla. La nature amoureuse et ravie Entonna le concert éclatant de la vie. Tout remuait: Adam, le seul et le dernier, Dormait les poings fermés, à l’ombre d’un pommier. De larges ronflements bourdonnaient sur sa lèvre: Il avait eu, la nuit, des douleurs et la fièvre; Il avait fait un rêve, il avait mal aux reins: Il avait cru voir Dieu, du haut des cieux sereins, Descendre à petits pas, et la dextre divine Avait pendant longtemps fouillé dans sa poitrine Pour y ravir un os qu’elle avait emporté... Adam dormait toujours. Debout à son côté, Ève le regardait, soucieuse, étonnée.

Le jour venait de naître où la femme était née. L’homme ronflait. Une heure entière s’écoula; Ève, agacée enfin de le voir toujours là, Ève, maligne et femme, Ève prit une pomme Et la laissa tomber sur l’œil du premier homme.

Adam se redressa d’un seul bond: «Mille dieux!» Mais il aperçut Ève en se frottant les yeux. Homme sans le savoir et galant de naissance, Il fit une profonde et grave révérence: --«Dieu fait bien ce qu’il fait; Éblis seul fait le mal.»

Il s’assit:--«Quel est donc ce nouvel animal? Et d’où vient qu’on ne peut rien trouver à lui dire?» Il se tut un instant, puis, avec un sourire: --«Il fait bien chaud!...

ÈVE Oh oui.

ADAM Le soleil est très-fort!

ÈVE Oh oui.

ADAM C’est étonnant avec ce vent du nord... Car c’est le vent du Nord qui vient de la montagne.

ÈVE Ah!

ADAM Oui... Connaissez-vous un peu notre campagne?

ÈVE Moi? non. Je viens de naître.

ADAM Ah! de naître... Aujourd’hui?

ÈVE Oui.

ADAM Je vous félicite... Éden vous plaît-il?

ÈVE Oui.

ADAM Pensez-vous y rester quelque temps?

ÈVE C’est probable.

ADAM Ah, tant mieux. Vous verrez: c’est un séjour aimable. Je vous promènerai dans notre paradis, Aimez-vous à causer?

ÈVE Que dites-vous?

ADAM Je dis: Aimez-vous à causer?

ÈVE Je ne sais pas encore; Je ne peux pas savoir: je suis née à l’aurore.»

Il se fit un silence: Adam, pâle et songeur, Promenait brusquement ses deux mains sur son cœur.

ÈVE «Vous cherchez quelque chose?

ADAM Il me manque une côte!

ÈVE Dieu m’a créée avec: ce n’est pas de ma faute.

ADAM Tiens... La drôle d’idée! Et quel est votre nom?

ÈVE Ève.

ADAM Oh, le joli nom!

ÈVE Vous me flattez...

ADAM Mais non. Moi je m’appelle Adam.

ÈVE Adam...»

Nouveau silence: Tous deux s’étonnaient de tant de différence Dans les formes du corps et les tons de la peau. Adam la trouvait belle; Ève le trouvait beau. Ils se taisaient, mais ils raisonnaient en revanche.

Adam reprit enfin:--«Comme vous êtes blanche! Pourquoi Dieu vous a-t-il mis des cheveux si longs? Les miens sont courts et noirs et les vôtres tout blonds. C’est vraiment très-joli, ces lourdes tresses blondes...

ÈVE Vous trouvez?

ADAM Très-joli... Mais ces machines rondes, Là, sur votre poitrine: A quoi cela sert-il?

ÈVE Je n’en sais rien. Mais vous, au-dessous du nombril, Qu’est-ce que vous portez dans cette touffe noire, Sur ce double coussin?

ADAM Je m’en sers... après boire.

ÈVE Seulement?--Cela doit vous gêner pour marcher?

ADAM Pas trop... On s’habitue.

ÈVE Est-ce qu’on peut toucher?

ADAM Si vous le désirez...

ÈVE Je suis si curieuse. Alors vous permettez?...»

Ève, blanche et rieuse, Avança doucement ses petits doigts rosés, Puis, s’arrêtant soudain:

«Je n’ose pas!

ADAM Osez! Est-ce qu’il vous fait peur?

ÈVE Peur? Oh non: je suis brave. Tiens! C’est tout rouge au bout. On dirait une rave. C’est pour le protéger, sans doute, cette peau? Ce n’est pas laid du tout.

ADAM Oh... Ce n’est pas très-beau.

ÈVE Mais si: c’est très-gentil.»

Et les mignons doigts roses Allaient, couraient, venaient, faisaient de courtes poses, Comme des papillons voltigeant sur des fleurs.

ÈVE «Oh mais, regardez donc. Il a pris des couleurs. Comme c’est drôle! Il est plus grand que tout à l’heure. Il se dresse: il frémit. Ciel! une larme: il pleure!»

Ève essuya la larme à ses cheveux dorés.

ÈVE «Il pleure! Il pleure encore! Est-ce que vous souffrez?

ADAM Au contraire.

ÈVE Oh, Monsieur Adam! il est énorme, Maintenant! Il n’a plus du tout la même forme. C’est très-raide et très-dur... A quoi peut-il servir?»

Adam lui répondit, dans un profond soupir: «Est-ce que vous croyez qu’il sert à quelque chose?

ÈVE Je n’en suis pas très-sûre: au moins, je le suppose. Vous m’avez dit tantôt: «Dieu fait bien ce qu’il fait.» Toute chose a son but si ce monde est parfait.

ADAM Oui, si Dieu m’avait dit ce qu’il veut que je fasse De ce... Mais vous, comment?...

ÈVE Moi je n’ai que la place. C’est peut-être un oubli: voyez.

ADAM (_cherchant trop haut._) Je ne vois rien.

ÈVE Non: pas là, maladroit! Ici... Regardez bien.

ADAM C’est juste! on vous a même arraché la racine! La fosse est encor fraîche... Est-ce que la voisine Communique?... Pour voir, si j’y mettais le doigt?

ÈVE Mettez ce qu’il faudra.

ADAM Diable! C’est bien étroit!»

Il glissa sous la femme une main caressante... Ève bondit, l’œil clos, la croupe frémissante, Les seins tendus, les poings crispés dans ses cheveux. Tout son être frémit d’un long frisson nerveux, Et le soupir mourut entre ses dents serrées. «Encore!» Elle entr’ouvrit ses deux cuisses cambrées, Et le premier puceau vint tomber dans ses bras!

«Encore! Cherche encore! Oui. Tant que tu voudras.»

Comme il croisait ses mains sous deux épaules blanches, Adam sentit deux pieds se croiser sur ses hanches. Leurs membres innocents s’enlaçaient, s’emmêlaient. S’ils avaient pu savoir, au moins, ce qu’ils voulaient!

O pucelage! Alors, presque sans le comprendre, Tous deux en même temps, d’une voix faible et tendre, Murmurèrent: «Je t’aime». Et le premier baiser Vint, en papillonnant, en riant, se poser Et chanter doucement sur leurs lèvres unies.

Dieu, pour les ignorants, créa deux bons génies: L’Instinct et le Hasard. Or, au bout d’un instant, Ève avait deviné ce qui l’intriguait tant.

Avez-vous jamais vu le serpent que l’on chasse? De droite à gauche, errant, affolé, tête basse, En avant, en arrière, il va sans savoir où. Il s’élance; il recule; il cherche; il veut un trou, Un asile où cacher sa fureur écumante. Il cherche: il ne voit rien, et son angoisse augmente. Mais, lorsqu’il aperçoit l’abri qu’il a rêvé, Il entre et ne sort plus.--Adam avait trouvé!

Un cri, puis des soupirs: l’homme a compris la femme.