# Contes de la Montagne ## Part 3 Book page: https://www.cyberlibrary.org/fr/books/contes-de-la-montagne-8173/index.md Au même instant Karl aperçut dans l'ombre, sur les marches de l'escalier, tout un régiment de poules: blanches, noires, rousses, endormies, les unes la tête sous l'aile, les autres le cou dans les épaules; il y en avait même une grande, sèche, maigre, hagarde, qui se peignait et se plumait avec nonchalance, «Mais, dit Hâfitz, la main étendue, vous devez avoir des oeufs? --Nous les avons portés ce matin au marché de Bruck.--Oh! mais alors, coûte que coûte, mettez une poule à la broche!» A peine eut-il prononcé ces mots, que la fille pâle, les cheveux épars, s'élança devant l'escalier, s'écriant: «Qu'on ne touche pas à mes poules ... qu'on ne touche pas à mes poules.... Ho! ho! ho! qu'on laisse vivre les êtres du bon Dieu!» L'aspect de cette malheureuse créature avait quelque chose de si terrible; que Hâfitz s'empressa de répondre: «Non, non, qu'on ne tue pas les poules.... Voyons les pommes de terre.... Je me voue aux pommes de terre.... Je ne vous quitte plus! A cette heure, ma vocation se dessine clairement.... C'est ici que je reste, trois mois ... six mois.... Enfin le temps nécessaire pour devenir maigre comme un fakir!» Il s'exprimait ainsi avec une animation singulière, et l'hôte criait à la jeune fille pâle: «Génovéva!... Génovéva ... regarde ... _l'Esprit_ le possède ... c'est comme l'autre!... La bise redoublait dehors; le feu tourbillonnait sur l'âtre et tordait au plafond des masses de fumée grisâtre. Les poules, au reflet de la flamme, semblaient danser sur les planchettes de l'escalier, tandis que la folle chantait d'une voix perçante un vieil air bizarre, et que la bûche de bois vert, pleurant au milieu de la flamme, l'accompagnait de ses soupirs plaintifs. Hâfitz comprit qu'il était tombé dans le repaire du sorcier Hecker; il dévora deux pommes de terre, leva la grande cruche rouge pleine d'eau, et but à longs traits. Alors le calme rentra dans son âme; il s'aperçut que la fille était partie, et que l'homme seul restait en face de l'âtre. «_Herr wirth_, reprit-il, menez-moi dormir.» L'aubergiste, allumant alors une lampe, monta lentement l'escalier vermoulu; il souleva une lourde trappe de sa tête grise et conduisit Karl au grenier, sous le chaume. «Voilà votre lit, dit-il en déposant la lampe à terre, dormez-bien et surtout prenez garde au feu!» Puis il descendit, et Hâfitz resta seul, les reins courbés, devant une grande paillasse recouverte d'un large sac de plumes. Il rêvait depuis quelques secondes, et se demandait s'il serait prudent de dormir, car la physionomie du vieux lui paraissait bien sinistre lorsque, songeant à ces yeux gris clair, à cette bouche bleuâtre entourée de grosses rides, à ce front large, osseux, à ce teint jaune, tout à coup il se rappela que sur la Golgenberg se trouvaient trois pendus, et que l'un d'eux ressemblait singulièrement à son hôte.... Qu'il avait aussi les yeux caves, les coudes percés, et que le gros orteil de son pied gauche sortait du soulier crevassé par la pluie. Il se rappela de plus que ce misérable, appelé Melchior, avait fait jadis de la musique, et qu'on l'avait pendu pour avoir assommé avec sa cruche l'aubergiste du _Mouton d'Or_, qui lui réclamait un petit écu de convention. La musique de ce pauvre diable l'avait autrefois profondément ému.... Elle était fantasque ... et l'élève de maître Albertus enviait le bohème; mais en ce moment, revoyant la figure du gibet, ses haillons agités par le vent des nuits, et les corbeaux volant tout autour avec de grandes clameurs ... il se sentit frissonner, et sa peur augmenta beaucoup, lorsqu'il découvrit, au fond de la soupente, contre la muraille, un violon surmonté de deux palmes flétries. Alors il aurait voulu fuir, mais dans le même instant la voix rude de l'hôte frappa son oreille: «Éteignez donc la lumière! criait-il.... Couchez-vous, je vous ai dit de prendre garde au feu!» Ces paroles glacèrent Karl d'épouvante, il s'étendit sur la grande paillasse et souffla la lumière. Tout devint silencieux. Or, malgré sa résolution de ne pas fermer l'oeil, à force d'entendre le vent gémir, les oiseaux de nuit s'appeler dans les ténèbres, les souris trotter sur le plancher vermoulu, vers une heure du matin, Hâfitz dormait profondément, quand un sanglot amer, poignant, douloureux, l'éveilla en sursaut.... Une sueur froide couvrit sa face. Il regarda et vit dans l'angle du toit un homme accroupi: c'était Melchior le pendu! Ses cheveux noirs tombaient sur ses reins décharnés, sa poitrine et son cou étaient nus.... On aurait dit, tant il était maigre, le squelette d'une immense sauterelle: un beau rayon de lune, entrant par la petite lucarne, l'éclairait doucement d'une lueur bleuâtre, et tout autour pendaient de longues toiles d'araignée. Hâfitz silencieux, les yeux tout grands ouverts, la bouche béante, regardait cet être bizarre, comme on regarde la mort debout derrière les rideaux de son lit, quand la grande heure est proche. Tout à coup le squelette étendit sa longue main sèche et saisit le violon à la muraille; il l'appuya contre son épaule, puis, après un instant de silence, il se prit à jouer. Il y avait dans sa musique ... il y avait des notes funèbres comme le bruit de la terre croulant sur le cercueil d'un être bien aimé ...--solennelles comme la foudre des cascades traînée par les échos de la montagne ...--majestueuses comme les grands coups de vent d'automne au milieu des forêts sonores ...--et parfois tristes ... tristes comme l'incurable désespoir.--Puis, au milieu de ces sanglots, se jouait un chant léger, suave, argentin, comme celui d'une bande de gais chardonnerets voltigeant sur les buissons fleuris ...--Ces trilles gracieux tourbillonnaient avec un ineffable frémissement d'insouciance et de bonheur, pour s'envoler tout à coup, effarouchés par la valse ... folle ... palpipante, éperdue;--amour ... joie ... désespoir ... tout chantait ... tout pleurait ... ruisselait pêle mêle sous l'archet vibrant.... Et Karl, malgré sa terreur inexprimable, étendit les bras et criait: «O grand ... grand ... grand artiste!... O génie sublime.... Oh! que je plains votre triste sort ... Être pendu!... pour avoir tué cette brute d'aubergiste, qui ne connaissait pas une note de musique.... Errer dans les bois au clair de lune.... N'avoir plus de corps et un si beau talent.... Oh! Dieu!...» Mais comme il s'exclamait de la sorte, la voix rude de l'hôte l'interrompit: «Hé! là-haut ... vous tairez-vous, à la fin? Êtes-vous malade ... ou le feu est-il à la maison?» Et des pas lourds firent crier l'escalier de bois, une vive lumière éclaira les fentes de la porte, qui s'ouvrit d'un coup d'épaule, laissant apparaître l'aubergiste. «Ah! _herr wirth_, cria Hâfitz, _herr wirth_, que se passe-t-il donc ici? D'abord une musique céleste m'éveille et me ravit dans les sphères invisibles ... puis voilà que tout s'évanouit comme un rêve.» La face de l'hôte prit aussitôt une expression méditative. «Oui, oui, murmura-t-il tout rêveur.... J'aurais dû m'en douter.... Melchior est encore venu troubler notre sommeil ... il reviendra donc toujours!... Maintenant notre repos est perdu; il ne faut plus songer à dormir.... Allons, camarade, levez-vous.... Venez fumer une pipe avec moi.» Karl ne se fit pas prier; il avait hâte d'aller ailleurs. Mais quand il fut en bas, voyant que la nuit était encore profonde, la tête entre les mains, les coudes sur les genoux, longtemps, longtemps, il resta plongé dans un abîme de méditations douloureuses. L'hôte, lui, venait de rallumer le feu; il avait repris sa place sur la chaise effondrée au coin de l'âtre, et fumait en silence. Enfin, le jour grisâtre parut.... Il regarda par les petites fenêtres ternes, puis le coq chanta ... les poules sautèrent de marche en marche. «Combien vous dois-je? demanda Karl en bouclant son sac sur ses épaules et prenant son bâton. --Vous nous devez une prière à la chapelle de l'abbaye Saint-Blaise, dit l'homme d'un accent étrange ... une prière pour l'âme de mon fils Melchior, le pendu ... et une autre pour sa fiancée ... Génovéva la folle! --C'est tout? --C'est tout. --Alors, adieu; je ne l'oublierai pas.» En effet, la première chose que fit Karl en arrivant a Fribourg, ce fut d'aller prier Dieu pour le pauvre bohême et pour celle qu'il avait aimée....--Puis il entra chez maître Kilian, l'aubergiste de _la Grappe_, déploya son papier de musique sur la table, et s'étant fait apporter une bouteille de _rikevir_, il écrivit en tête de la première page: _Le Violon du Pendu!_» et composa, séance tenante, sa première partition vraiment originale. L'HÉRITAGE DE MON ONCLE CHRISTIAN CONTE FANTASTIQUE A la mort de mon digne oncle Christian Hâas, bourgmestre de Lauterbach, j'étais déjà maître de chapelle du grand-duc Yéri-Péter et j'avais quinze cents florins de fixe, ce qui ne m'empêchait pas, comme on dit, de tirer le diable par la queue. L'oncle Christian, qui savait très-bien ma position, ne m'avait jamais envoyé un kreutzer; aussi ne pus-je m'empêcher de répandre des larmes en apprenant sa générosité posthume: j'héritais de lui, hélas!... deux cent cinquante arpents de bonnes terres, des vignes, des vergers, un coin de forêt et sa grande maison de Lauterbach. «Cher oncle, m'écriai-je avec attendrissement, c'est maintenant que je vois toute la profondeur de votre sagesse, et que je vous glorifie de m'avoir serré les cordons de votre bourse.... L'argent que vous m'auriez envoyé ... où serait-il?.... Il serait au pouvoir des Philistins et des Moabites.... La petite Katel Fresserine pourrait seule en donner des nouvelles, tandis que, par votre prudence, vous avez sauvé la patrie, comme Fabius Cunctator.... Honneur à vous, cher oncle Christian ... honneur à vous!....» Ayant dit ces choses bien senties, et beaucoup d'autres non moins touchantes, je partis à cheval pour Lauterbach. Chose bizarre! le démon de l'avarice, avec lequel je n'avais jamais rien eu à démêler, faillit alors se rendre maître de mon âme: «Kasper, me dit-il à l'oreille, te voilà riche!... Jusqu'à présent, tu n'as poursuivi que de vains fantômes.... L'amour, les plaisirs et les arts ne sont que de la fumée.... Il faut être bien fou pour s'attacher à la gloire.... Il n'y a de solide que les terres, les maisons et les écus placés sur première hypothèque.... Renonce à tes illusions.... Recule tes fossés, arrondis tes champs, entasse tes écus, et tu seras honoré, respecté ... tu deviendras bourgmestre comme ton oncle, et les paysans, en te voyant passer, te tireront le chapeau d'une demi-lieue, disant: «Voilà monsieur Kasper Hâas ... l'homme riche ... le plus gros _herr_ du pays!» Ces idées allaient et venaient dans ma tête, comme les personnages d'une lanterne magique, et je leur trouvais un air grave, raisonnable, qui me séduisait. C'était en plein juillet; l'alouette dévidait dans le ciel son ariette interminable, les moissons ondulaient dans la plaine, les tièdes bouffées de la brise m'apportaient le cri voluptueux de la caille et de la perdrix dans les blés; le feuillage miroitait au soleil, la Lauter murmurait à l'ombre des grands saules vermoulus ... et je ne voyais, je n'entendais rien de tout cela: je voulais être bourgmestre, j'arrondissais mon ventre, je soufflais dans mes joues et je murmurais en moi-même: «Voici monsieur Kasper Hâas qui passe ... l'homme riche ... le plus gros _herr_ du pays! Hue! Bletz ... hue!....» Et ma petite jument galopait. J'étais curieux d'essayer le tricorne et le grand gilet écarlate de maître Christian. «S'ils me vont, me disais-je, à quoi bon en acheter d'autres?» Vers quatre heures de l'après-midi, le petit village de Lauterbach m'apparut au fond de la vallée, et ce n'est pas sans attendrissement que j'arrêtai les yeux sur la grande et belle maison de Christian Hâas, ma future résidence, le centre de mes exploitations et de mes propriétés. J'en admirai la situation pittoresque sur la grande route poudreuse, l'immense toiture de bardeaux grisâtres, les hangars couvrant de leurs vastes ailes les charrettes, les charrues et les récoltes ... et, derrière, la bassecour ... puis le petit jardin, le verger, les vignes à mi-côte ... les prairies dans le lointain. Je tressaillis d'aise à ce spectacle. Et comme je descendais la grande rue du village, voilà que les vieilles femmes, le menton en casse-noisette; les enfants, la tête nue, ébouriffée; les hommes coiffés du gros bonnet de loutre, la pipe à chaînette d'argent aux lèvres ... voilà que toutes ces bonnes gens me contemplent et me saluent: «Bonjour, monsieur Kasper! bonjour, monsieur Hâas!» Et toutes les petites fenêtres se garnissent de figures émerveillées.... Je suis déjà chez moi.... Il me semble toujours avoir été propriétaire ... notable de Lauterbach.... Ma vie de maître de chapelle n'est plus qu'un rêve ... mon enthousiasme pour la musique, une folie de jeunesse:--comme les écus vous modifient les idées d'un homme! Cependant je fais halte devant la maison de M. le tabellion Becker.... C'est lui qui détient mes titres de propriété et qui doit me les remettre. J'attache mon cheval à l'anneau de la porte, je saute sur le perron, et le vieux scribe, sa tête chauve découverte, sa maigre échine revêtue d'une longue robe de chambre verte à grands ramages, s'avance sur le seuil pour me recevoir. «Monsieur Kasper Hâas, j'ai bien l'honneurde vous saluer. --Maître Becker, je suis votre serviteur. --Donnez-vous la peine d'entrer, monsieur Hâas. --Après vous, maître Becker ... après vous.» Nous traversons le vestibule, et je découvre, au fond d'une petite salle propre et bien aérée, une table confortablement servie, et, près de la table, une jeune personne fraîche, gracieuse, les joues enluminées du vermillon de la pudeur. «Monsieur Kasper Hâas!» dit le vénérable tabellion. Je m'incline. «Ma fille Lothe!» ajoute le brave homme. Et tandis que je sens se réveiller en moi mes vieilles inclinations d'artiste, que j'admire le petit nez rose, les lèvres purpurines, les grands yeux bleus de mademoiselle Lothe, sa taille légère, ses petites mains potelées, maître Becker m'invite à prendre place, disant qu'il m'attendait, que mon arrivée était prévue, et qu'avant d'entamer les affaires sérieuses, il était bon de se refaire un peu de la route ... de se rafraîchir d'un verre de bordeaux, etc.; toutes choses dont j'appréciai la justesse et que j'acceptai de grand coeur. Nous prenons donc place. Nous causons de la belle nature. Je fais mes réflexions sur le vieux papa.... Je suppute ce qu'un tabellion peut gagner à Lauterbach. «Mademoiselle, me ferez-vous la grâce d'accepter une aile de poulet? --Monsieur, vous êtes bien bon.... Avec plaisir.» Lothe baisse les yeux.... Je remplis son verre ... elle y trempe ses lèvres roses ... le papa est joyeux.... Il cause de chasse ... de pêche: «Monsieur Hâas va sans doute se mettre aux habitudes du pays; nous avons des garennes bien peuplées, des rivières abondantes en truites.... On loue les chasses de l'administration forestière.... On passe ses soirées à la brasserie.... Monsieur l'inspecteur des eaux et forêts est un charmant jeune homme.... Monsieur le juge de paix joue supérieurement au whist, etc.» J'écoute.... Je trouve délicieuse cette vie calme et paisible. Mademoiselle Lothe me paraît fort bien.... Elle cause peu, mais son sourire est si bon, si naïf, qu'elle doit être aimante! Enfin arrive le café ... le kirsch-wasser.... Mademoiselle Lothe se retire et le vieux scribe passe insensiblement de la fantaisie aux affaires sérieuses. Il me parle des propriétés de mon oncle, et je prête une oreille attentive: pas de testament, pas un legs, pas d'hypothèque.... Tout est clair, net, régulier. «Heureux Kasper! me dis-je, heureux Kasper!» Alors nous entrons dans le cabinet du tabellion pour la remise des titres. Cet air renfermé de bureau, ces grandes lignes de cartons, ces dossiers, tout cela dissipe les vaines rêveries de la fantaisie amoureuse. Je m'assieds dans un grand fauteuil, et maître Becker, l'air pensif, chausse ses lunettes de corne sur son long nez aquilin. «Voici le titre de vos prairies de l'Eichmatt: vous avez là, monsieur Hâas, cent arpents de bonnes terres ... les meilleures, les mieux irriguées de la commune ... on y fait deux et même trois fauchées par an ... c'est un revenu de quatre mille francs. Voici le titre de votre vignoble de Sonnethâl: trente-cinq arpents de vigne ... vous faites là, bon an mal an, deux cents hectolitres de petit vin, qui se vend sur place de douze à quinze francs l'hectolitre.... Les bonnes années compensent les mauvaises. Ceci, monsieur Hâas, est le titre de votre forêt du Romelstein: elle contient de cinquante à soixante hectares de bois taillis en plein rapport.... Ceci vous représente vos biens de Haematt ... ceci vos pâturages de Thiefenthâl.... Voici le titre de propriété de la ferme de Grünerwald, et voilà celui de votre maison de Lauterbourg ... cette maison, la plus grande du village, date du XVIe siècle. --Diable! maître Becker, cela ne prouve pas en sa faveur. --Au contraire ... au contraire: Jean Burckart, comte de Barth, avait établi là sa résidence de chasse.... Il est vrai que bien des générations s'y sont succédé depuis, mais on n'a pas négligé les réparations d'entretien; elle est en parfait état de conservation.» Je remerciai maître Becker de ses explications, et, ayant serré mes titres dans un volumineux portefeuille, que le digne homme voulut bien me prêter, je pris congé de lui, plus convaincu que jamais de ma nouvelle importance. J'arrive en face de ma maison; j'introduis la clef dans la serrure, et, frappant du pied la première marche: «Ceci est à moi!» m'écriai-je avec enthousiasme. J'entre dans la salle: «Ceci est à moi!» J'ouvre les armoires, et, voyant le linge amoncelé jusqu'au plafond: «Ceci est à moi!....» Je monte au premier étage et je répète toujours comme un insensé: «Ceci est à moi! ... ceci est à moi! ... Oui ... oui ... je suis propriétaire!» Toutes mes inquiétudes pour l'avenir, toutes mes appréhensions du lendemain sont dissipées; je figure dans le monde, non plus par mon faible mérite de convention, par un caprice de la mode, mais par la détention réelle, effective, des biens que la foule convoite.... O poëtes! ... O artistes! ... qu'êtes-vous auprès de ce gros propriétaire qui possède tout, et dont les miettes de la table nourrissent votre inspiration? Vous n'êtes que l'ornement de son banquet ... la distraction de ses ennuis ... la fauvette qui chante dans son buisson ... la statue qui décore son jardin.... Vous n'existez que par lui et pour lui! Pourquoi vous envierait-il les fumées de l'orgueil, de la vanité ... lui qui possède les seules réalités de ce monde! En ce moment, si le pauvre maître de chapelle Hâas m'était apparu ... je l'aurais regardé par-dessus l'épaule.... Je me serais demandé: «Quel est ce fou?... qu'a-t-il de commun avec moi?» J'ouvris une fenêtre... la nuit approchait... le soleil couchant dorait mes vergers et mes vignes à perte de vue... Au sommet de la côte, quelques pierres blanches indiquaient le cimetière. Je me retournai: une vaste salle gothique, le plafond orné de grosses moulures, s'offrit à mes regards; j'étais dans le pavillon de chasse du seigneur Buckart. Une antique épinette occupait l'intervalle de deux fenêtres... j'y passai les doigts avec distraction; les cordes détendues s'entre-choquèrent et nasillèrent de l'accent étrange, ironique, des vieilles femmes édentées fredonnant des airs de leur jeunesse. Au fond de la haute salle se trouvait l'alcôve en demi-voûte, avec ses grands rideaux rouges et son lit à baldaquin... Cette vue me rappela que j'avais couru six heures à cheval, et me déshabillant avec un sourire de satisfaction indicible: «C'est pourtant la première fois, me dis-je, que je vais dormir dans mon propre lit.» Et m'étant couché, les yeux tendus sur la plaine immense déjà noyée d'ombres, je sentis mes paupières s'appesantir voluptueusement. Pas une feuille ne murmurait; au loin, les bruits du village s'éteignaient un à un, le soleil avait disparu... quelques reflets d'or indiquaient sa trace à l'infini... Je m'endormis bientôt. Or, il était nuit et la lune brillait de tout son éclat, lorsque je m'éveillai sans cause apparente. Les vagues parfums de l'été arrivaient jusqu'à moi... La douce odeur du foin nouvellement fauché imprégnait l'air. Je regardai tout surpris, puis je voulus me lever pour fermer la fenêtre; mais, chose inconcevable! ma tête était parfaitement libre, tandis que mon corps dormait d'un sommeil de plomb. A mes efforts pour me lever, pas un muscle ne répondit; je sentais mes bras étendus près de moi, complètement inertes... mes jambes allongées, immobiles; ma tête s'agitait en vain! En ce moment même, la respiration profonde, cadencée du corps, m'effraya... ma tête retomba sur l'oreiller, épuisée par ses élans: «Suis-je donc paralysé des membres!» me dit-je avec effroi. Mes yeux se refermèrent. Je réfléchissais, dans l'épouvante, à ce singulier phénomène, et mes oreilles suivaient les pulsations anxieuses de mon coeur... le murmure précipité du sang sur lequel l'esprit n'avait aucun pouvoir. «Comment... comment... repris-je au bout de quelques secondes... mon corps, mon propre corps refuse de m'obéir!... Kasper Hâas, le maître de tant de vignes et de gras pâturages, ne peut pas même remuer cette misérable motte de terre qui cependant est bien à lui... O Dieu!... qu'est-ce que cela veut dire?» Et comme je rêvais de la sorte, un faible bruit attira mon attention; la porte de mon alcôve venait de s'ouvrir: un homme... un homme vêtu d'étoffes roides, semblables à du feutre, comme les moines de la chapelle Saint-Gualber, à Mayence, le large feutre gris à plume de faucon relevé sur l'oreille... les mains enfoncées jusqu'aux coudes dans des gants de buffleterie... venait d'entrer dans la salle. Les bottes évasées de ce personnage remontaient jusqu'au-dessus des genoux; une lourde chaîne d'or, chargée de décorations, tombait sur sa poitrine... Son visage brun, osseux, aux yeux caves, avait une expression de tristesse poignante et des teintes verdâtres horribles. Il traversa la salle d'un pas sec, comme le tic-tac d'une horloge, et, le poing sur la garde d'une immense rapière, frappant le parquet du talon, il s'écria: «Ceci est à moi!... à moi... Hans Buckart... comte de Barth.» On eût dit une vieille machine rouillée grinçant des mots cabalistiques... J'en avais la chair de poule. Mais au même instant la porte en face s'ouvrit, et le comte de Barth disparut dans la pièce voisine, où j'entendis son pas automatique descendre un escalier qui n'en finissait plus; le bruit de ses talons sur chaque marche allait en s'affaiblissant par la distance, comme s'il fût descendu dans les entrailles de la terre. Et comme j'écoutais encore, n'entendant plus rien, voilà que tout à coup la vaste salle se peuple d'une société nombreuse... l'épinette retentit... on chante... on célèbre l'amour, le plaisir, le bon vin. Je regarde, et je vois, sur le fond bleuâtre de la lune, des jeunes femmes inclinées nonchalamment autour de l'épinette; de précieux cavaliers, vêtus, comme au temps jadis, de colifichets sans nombre, de dentelles fabuleuses, assis, les jambes croisées, sur des tabourets à crépines d'or, se penchant, hochant la tête, se dandinant, faisant les jolis coeurs... le tout si gentiment, d'une façon si coquette, qu'on aurait dit une de ces vieilles estampes à l'eau-forte de la très-gracieuse École de Lorraine au XVIe siècle. Et les petits doigts secs d'une respectable douairière à nez de perroquet claquetaient sur les touches de l'épinette; les éclats de rire aigus lançaient leurs fusées stridentes à droite, à gauche, et se terminaient par un bruit de crécelle détraquée, à vous faire hérisser les cheveux sur la nuque. Tout ce monde de folie, de savoir-vivre quintessencié et d'élégance surannée exhalait là ses eaux de rose et de réséda tournées au vinaigre.